Branco
↠ Flor de salsa ↞
Pequena flor a desabrochar
entre o verde, a cor alva
branca, como o branco do olhar,
fez-se sensível para ressalva
em rima graciosa,
da parte exótica da salsa.
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Mirrada plantinha,
no vaso da janela… dava graça
outrora: a sementinha,
agora: pétala que se desfaça
na fina erva flor de salsa.
Oh meu Deus não permita que eu passe pela terra em branco.
Que eu seja como um raio de luz clareando as estradas sombrias dos corações aflitos daqueles irmaos menos afortunados, carentes do pão do corpo e espírito.
Oh meu Deus não deixeis..
Que eu volte de mais vazias e o coração triste,
Não deixeis meu senhor, não deixeis...
Desvenda senhor ! dos meus olhos o véu do egoísmo e do orgulho
Que eu me apresente a ti com as mãos vazias , o coração repleto de amor e consciência tranquila de quem fez luz na sua própria estrada ,e que foi um toque de luz na almas de todos que cruzaram o meu caminho.
13/09/2019
#Amnésia_Retrógrada
Um papel em branco
Como a neve do leste do inverno
Nevoeiro a volta do relógio
E o ponteiro morando nesse frio infernal
O Coração amando sem saber
A Gentileza atraindo o ímã sem querer
O Céu tão escuro para quem não consegue enxergar
Tudo quanto o mundo tão surdo para quem consegue me escutar
Amnésia retrógrada
Será que você vai se esquecer de mim algum dia?
Porque se perguntasses para mim
Eu jamais diria sim
Toda vez que eu soubesse que amanhã não é o fim
Amnésia retrógrada
Ontem esqueci quem era
E hoje lembrei quem somos
Simplesmente dois adolescentes brincando de amar
Brincadeira que tornou tudo tão real
Que hoje eu não vivo sem você
Promete ficar comigo até o fim?
E se você me abandonar?
Eu morarei a beira do mar
Os dias passarão eu perdido nas marés procurando alguém para amar como te amei
Maurodarg
Na política não preciso escolher entre o preto e o branco. Posso pintar o Brasil com outras cores em 2022.
Ele estava vestido de branco
E havia mutilado a árvore que em oferta pela ofensa a sua integridade lhe ofertou as flores como promessa de frutos
Levou o relicário para Ponte que simbolizava a união dos dois ...
Bateu apenas um foto
Com seus olhos escreveu na memória um registro do renascimento da esperança
Ele não tinha tirado ela da cabeça em nenhum momento
E tinha a esperança de que ela também não...
Admirava-a mais pela coragem
Pela humildade
E pelo amor que demostrava
Estava ansioso para sepultar o passado
E ter todas as manhãs que viriam ao lado daquela que veio como um dádiva
Daquela que realmente amava
Olhou para capela de Nossa Senhora de Boa Viagem e ficou grato
Ligou um carro e saiu ouvindo um música que não tinha importância
Pois tudo que importava, era o que seu coração iria falar para o seu amor
E seu coração lhe disse para falar a verdade em um olhar
Lua Branca Nova.
Brilhara meus pelos branco do seus cabelos negros. Pense,,, nem sempre a claridade é clara.
As sementes (Bijas) não são nem positivas, nem negativas para um Yogi. O Karma não é branco, nem negro para um Yogi. O que importa são as retas ações (Naishkarman) vividas no aqui e agora.
Carta Preta ao Branco
Pela folha preta
Com palavras brancas
Procurando por frases para descrever
Ao destaque do branco
No papel coberto por escuridão
O lápis esplandece como sol
E ao lembrar do sol
Recordo-me de você
Como se não esquecesse
De sua beleza
Idêntica à lua, com seu brilho
Radiando a noite
Com esperança de emoções
Ser respondidas
Perco dias
E ao fechar essa carta
Com efeitos de desenho no branco
Tentando emocionar...... Você
𝒫𝒶𝓂𝑒𝓁𝒶 𝒢𝑜𝓃ç𝒶𝓁𝓋𝑒𝓈
De META em META
Sou quase invisível, no preto e no branco,
No banco dos réus, onde a dor não é manto,
Amargo é o fel, as verdades despidas,
Rasgam-se os véus, vozes vão sendo emudecidas.
Inocento no caos, ventilando eventuras,
Na maca eu flutuo, morrendo em ditaduras.
Na cela fria, eu sou sombra esquecida,
Punido pelas penas de uma lei torcida.
Um corpo cravado, a bala não é enredo,
Vai pra vala logo ali, o luto é segredo.
Resisto, aos sionistas no jogo do horror,
Censura é jugo, não calo a minha dor.
Nos becos da história, os vermes rastejam,
Sionistas que ruminam a dor, não veem, não enxergam.
Palestina, resistência, sussurros em agonia,
Holocausto emudecido, silêncios que desafiam.
META, não se meta, eu não sou sua ilustração,
As vozes guerreiras não cabem na sua censura, não!
A perda é amarga, mas a luta é docinha,
Na favela do mundo, a esperança caminha.
São pedras na rua, flores na mão,
Cada passo firme, na palma do coração.
Os gritos não calarão, ecoam na quebrada,
Em cada esquina, uma história ressuscitada.
Sigo firme, sigo vivo, num verso enredado,
Contando do meu povo, que nunca foi calado.
Se brincar de censura, prepare o seu fundo,
Aqui, a resistência é a poesia do mundo.
META, não me meta nessa caixa de silêncio,
Vou contar, vou gritar, minha voz não emudeço!
Fé cega é quando você acredita na afirmação religiosa de que algo é branco enquanto a evidência mostra que é preto.
“” Em uma cidade de papel
Nossa história
Ainda é página em branco
Nas ruas delimitadas por linhas
Tortas ou não, rabiscam.
Ditadas pelo destino
Poemas serão
Quem sabe a dor sufoque a alma
Até conhecer o amor
No desenho do nosso coração...””
"" Nem as águas afogarão teu sonho
nem a ferrugem o corroerá
será branco como a paz
e veloz como um alazão
em suas mãos o mundo ficará pequeno
e o dilema será onde ir
com tantos horizontes
a te chamar...
" Não sou vermelho
muito menos amarelo ou branco
sou todas as cores
sou negro, bronzeado,
da cor do pecado, dos amores
minha pele brilha
repleta de emoções
entoo pelos caminhos da vida
a alma de belas canções
quanto ao preconceito, se já foi, que vá
o antes é que me faz sonhar,
ter fome de viver, amar
e é assim que quero seguir
liberdade é o nome, paixão o sobrenome,
ao conceito de que não sou digno
digo oda-se, faço valer
não foi o que você entendeu, o preconceito é seu
o futuro, ah!! o futuro,
somente ele é meu....
Beija-flor branco mirim, que beija as flores do meu jardim, só não beija a minha amada, ela é beijada só por mim, não tira néctar dela, ele é todo para mim.
Vindima à do Pinto, meu Deus, que alegria,
naqueles castelos de belos lugares,
do branco e do tinto, Foupana e Judia,
mais a fortaleza que há nos Vilares.
O trabalho é duro, compensa-me a alma,
feita destes bichos de todas as cores,
e então, o futuro apressa-me a calma,
trabalho em caprichos de calos e dores.
Depois azeitona, na encosta das Boiças,
em grande algazarra, sem deixar um bago,
e na mesma zona, nas mesmas retoiças,
peguei na guitarra, fui pra São Tiago.
Voltei ao lugar onde fiz a vindima,
com mais oliveiras vestidas de preto,
não tive vagar de fazer uma rima
às malas bonitas e ao rancho completo.
Atiro-me à poda, contente nas provas,
deixo as esperas, perto da De Moura,
tiro a roupa toda, deixo varas novas,
e afio as quimeras da minha tesoura.
Se fui aos arames, guardei as ressacas
de tantas preguetas e pregos aos berros,
com velhos ditames desse bate-estacas,
bati, sem caretas, o aperto dos ferros.
Sem sombras à vista, um sol desalmado,
pelo campo agreste, caminho à vontade,
não há quem resista a este telhado,
que em nada se veste, nesta liberdade.
Faço o que ninguém aqui quer fazer,
levanto a enxada a dois metros de altura,
e vou mais além, onde o patrão quer,
desde madrugada, nesta vida dura.
Tanta poda verde, meu Deus, o que é isto?
Perto de Arraiolos, Arcos e Estremoz,
só ganha quem perde, e eu não desisto
destes protocolos com mais de dez nós.
Coitados dos alhos, perto de Fronteira,
quando me viram, ficaram espantados,
meti-me em atalhos, junto à ribeira,
e ficaram três foitos ali atascados.
A vida é dos fortes, que aqui se alimentam,
sem medo ou receio destes dias maus,
benditas as sortes, as sinas que aventam
um homem no meio de quarenta graus.
Na fruta madura, alimento as queixas,
subo o escadote, meto mãos à obra,
em grande aventura, apanho as ameixas,
fazendo um pinote com força de sobra.
Nesta comunhão, sem logro, sem preço,
passei mais um ano, vivido a retalho,
e pra ter o pão que também mereço,
só peço saúde, respeito e trabalho.
Ao observar a escuridão tentei abocanhar as estrelas, vi que era um sonho, polvilhei com o branco açúcar das nuvens e recheei com o doce amargo do céu
