Boémia
Hora extra de poeta se chama boemia, meu bem! Estou indo pro escritório rabiscar versos em guardanapos...
A Volta do Boêmio
Nelson Gonçalves
Boemia, aqui me tens de regresso
E suplicante te peço a minha nova inscrição.
Voltei pra rever os amigos que um dia
Eu deixei a chorar de alegria; me acompanha o meu violão.
Boemia, sabendo que andei distante,
Sei que essa gente falante vai agora ironizar:
"Ele voltou! O boêmio voltou novamente.
Partiu daqui tão contente. Por que razão quer voltar?"
Acontece que a mulher que floriu meu caminho
De ternura, meiguice e carinho, sendo a vida do meu coração,
Compreendeu e abraçou-me dizendo a sorrir:
"Meu amor, você pode partir, não esqueça o seu violão.
Vá rever os seus rios, seus montes, cascatas.
Vá sonhar em novas serenatas e abraçar seus amigos leais.
Vá embora, pois me resta o consolo e alegria
De saber que depois da boemia
É de mim que você gosta mais".
Do que me adianta a boêmia dos domingos de verão, se o álcool perdeu seu efeito quando eu me perdi de mim?
Do que me adianta a química a abrasar minhas entranhas, se a vida por conta própria tornou-se uma distópica alucinação em carmim?
Do que me adianta a fumaça, o trago, a catástrofe, se meus pulmões insistem em resistir a este fim?
Do que me adianta a retalhação da derme, se eu sei que a vida vai cicatrizar e mais uma vez me matar ao fim?
Do que me adianta a fuga, se até o valhacouto atirou suas culposas paredes, em pura fúria, contra mim?
Agora à procura de redenção, eu prometo e ponho assim minha honra em jogo. Prometo não mais ser feliz, se isso custa o ar de quem antes dissera ficar, mas nunca me contara sobre sua incapacidade de respirar. Prometo não mais amar, se isso custa o conforto de quem antes jurara não se incomodar. Eu, tolo pássaro, sei que nunca poderia voar, mas ainda assim quatro vezes quebrei minhas asas ao tentar, e há uma única coisa que não posso prometer, algo que não me atrevo a jurar, não posso dizer que por uma quinta vez, não voltarei a quebrar.
Que bom te ver nos braços da boemia
Noturno absorve a luz do dia
E canaliza pra um grau de telepatia.
Da nicotina eu gosto do gosto
Da prosa, e de uma velha boemia
Desperta em mim certa calmaria
Sentar num bar e prosear sem se preocupar com o caos que nos rodeia dizem q essa vida é vazia, mas é vazia apenas para aqueles que não sabem amar sua própria companhia.
Boemia.
A volta do “Falso Boemio (a) ” em meio as Festas Tão Vazias de personalidades Descreve uma paisagem escura e Fria sem Grandes Expectativas de dias Vitoriosos. Pois o seu Instrumento é Desafinado e sua Voz Rouca.
Nasceu Sua Irá mesquinha num gesto de Posse que nunca lhe pertenceu. De Nada adianta Melhorar Suas palavras se Você não é nem 10% do que escreve. Veja se no fundo do seu poço a água é limpa porque seu Orgulho mostra uma Impureza em sua alma.
Quase Todo mundo tem um pouco de Boemia. Quando for pra sua casa depois da festa pense que Você é o “verdadeiro Boemio (a)” Porque ser Falso Não ta Com nada.
Eu não sou uma louca apaixonada, eu só gosto muito da boêmia pela noite, pelo frio, pela dor, pelo sereno, escuridão, pela chuva... é isso, essas coisas malucas que me fazem um tremendo bem...
Boêmia triste
Eramos três em torno à mesa. Três que a vida,
Na sua trama de ilusões urdida,
Juntou ao mesmo afeto e na mesma viuvez...
Um músico, um pintor, e um poeta. Éramos três...
O primeiro falou: — Veio da melodia
De um noturno, a mulher que me fez triste assim.
Amei-a como se ama a fantasia
E ela sendo mulher fugiu de mim...
Hoje tenho a alma como um piano vivo
Que mão nenhuma acordará talvez...
É por esse motivo que eu sou mais desgraçado que vocês...
Disse o segundo: — Meu amigos, a sorte
golpeou-nos, com a mais vil ingratidão.
À mim levou-me à morte, o que eu tinha de melhor
A ilusão de que a vida era ilusão.
A força, a graça, o espírito, a beleza
A estátua humana olímpica e pagã
Espelho, natural da natureza
Nota da flauta mágica de Pan
Morreu com ela a vida, a luz, a cor
Manhã de sol e tarde de ametista
A paleta e a esperança de um pintor...
Todo o delírio de um impressionista.
Fez-se um grande silêncio em torno à mesa,
Silêncio de saudade e de tristeza...
O terceiro baixou os olhos devagar
Disse um nome baixinho e não pode falar...
Olegário Mariano
A minha alma boêmia transita pelos botequins.
Lá encontro os parceiros e afins pra um copo partilhar.
O violão de oito cordas regem as saias que rodam pra nossa visão encantar
O surdo que alto bate, faz com que meu coração delete, de tanta emoção.
Ó mulata graciosa és mais bela que a rosa que usa pra adornar
Ei alma boêmia que me carregue para lugares que eu queira morar!
Epifania boêmia
Não posso culpar alguém
por meu erros alienados
infantis e desajeitados
a culpa não foi de ninguém
Cansei-me de lamentar
por algo que não sei
por algo que pouco me dei
nao aprendi como amar
Não aprendi a te dizer
não aprendi a me virar
não aprendi a te perdoar
não aprendi... a viver
Um dia, quem sabe
eu morra para o mundo
e seja mais vagabundo
antes que tudo desabe
Digam-me o que quiser, que sou clichê, ou, que vivo na boêmia de antigamente. Até podem dizer que sou "velha" ou, "passada". Mas para mim, o amor nunca acaba. Na verdade, nós que acabamos com o amor. Aquele amor simples como uma flor, e forte como uma pedra. Não que o amor seja uma pedra em flor, ou, uma flor de pedra. Não! definitivamente, não é. Mas, como é dolorido carregar o amor, não é? Gostaria de dizer, que para mim, o amor não é clichê, tampouco virou "amor à moda antiga". O amor faz parte da vida, fascina e modifica a rotina. Se eu fosse uma palavra, diria que sou amor, porque o que me define, é o amor. E, o que me destrói, é a falta dele.
Eu sei que tenho
Uma nobreza selvagem
e uma louca boemia
Que busco e não sacia a busca.
escrevo. Agora sério.
Prque a minha picardia
Não tem nada a ver com a sua.
Quero resultados no lugar de aplausos
Busco a vida atrás de toda vida
E sempre falo de amor
Do amor que sinto em face ao santo
- Ao halo que resplandece
e desce á boca, em voz de canto.
Eu tenho amor á toda hora
Sólido, gazoso, líquido
Amor híbrido...Amor de ventre, serpente...
Amor meu
Incodicionalmente...Amor
A luna em brilho
Realçando a boemia das
Madrugadas,lindo sarau
Em versos de poesia
A lua dos amantes,cigana...
Entre mistérios e sedução
Entre lenços de cetim
Sob a luz da lua... Luna
Um brilho só seu,que
Por pura delicadeza
Nós contempla,com a tua
Essência tão suave
O dom de ser apenas você
Gerações
Romântica é a boémia que trago nos bolsos do casaco que era do meu avô. Casaco que tinha perpetuado um Readers digest, todo ele azul vivo ! Esse velho casaco com uma faixa amarela que me agasalhava os ombros. Quando o usava lembrava me do orvalho nas nossas nocturnas cavalgadas no oeste português, bafejadas de símbolos e signos. Cada vez que o vestia, sentia sempre que era a primeira. E sim sentia me vivo como o azul ,e amarelo bem vivos, cheios de novas expressões em cada vinco do casaco. Conceito de um avô que agasalha, um Readers. Experimenta sempre primeiro algo que te comprove a qualidade de futuros actos . quem não serve bom vinho da casa ,nunca servirá boa comida, e sem boa comida não existirá boémia e muito menos romances que sorriem. ..nem amizades que perdurem.
Dáalguem
As pessoas se relacionam porque se amam, se gostam, se apaixonam. É possível amar a boemia como algo material, ou este sentimento é efêmero?
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