Biscoito da Sorte

Sei que a tua pele já promove em outros outras sensações
E que o mundo é seu lugar
Menos no cansaço e descontentamento que meu peito irá proporcionar
E afagar os seus cabelos
Que o vento bagunçou

E esse teu sotaque
Que me bate e amedronta o meu lugar
É fácil esquecer seus olhos
O difícil é não lembrar
Do seu sorriso a procurar
Algum amor, alguém pra amar...

Ah se eu pudesse eu iria te buscar
Seja em São Paulo ou seja em qualquer lugar
Nas medianeiras do teu quarto eu iria procurar
Algo listrado pra vestir, só pra você me encontrar.

Cada vitoria, haverá caminhos diferentes a ser percorrido ⁠, uns serão fáceis outros não, trilhe você seu próprio caminho, não conte com a sorte ,pois seu esforço pode adiantar sua caminhada .

⁠Espanta essa energia de tristeza dentro de você descontrolada,ela limita sua vida,sem o social, sem leveza,te deixando sentir um nada na parada,perturbada,chegando a ser até entubada!
Depressão é morte pra quem não é são, e se desfaz da sorte,ficando sem norte.
Viva a vida,vida é pra ser vivida,e não ser reprimida.

Não deixe para amanhã o seu sorriso, o seu
abraço, o seu carinho, o seu sonho, a sua ajuda...
aquela sua pergunta; - ainda tenho chance?...
aquela sua frase; - olha eu existo, eu estou aqui,
por que não começamos de novo?
cadê a sua garra, a sua vontade, deixa os outros pra lá, vem pra cá.... insista, tente outra vez, e mais outra e mais outra....
Lembre-se que "Amanhã pode ser tarde...
e nós só temos o HOJE!

"E hoje a lua é azul"

Boa sorte!

☆Haredita Angel

Sorte pra mim é sol no sábado.
É pijama até às 3...
É saber que amanhã é sexta.
E que os problemas já podem ser substituídos pela farra, pela festa e pela galera reunida...

Sorte é pensar que tudo está acabado, olhar pro lado e ver poucos, mas verdadeiros amigos, que estão sempre prontos a me ajudar a levantar.

É ter pra quem ligar quando eu quero rir.
E ter alguém pra chamar quando eu quero colo.

Sorte é saber que eu sou forte, capaz e saudável. E saber que eu não sou um monte de coisas, mas que posso ser.

Sorte é terça com chuva, filme com uma amiga e pizza.
É ter do que reclamar, ter do que se alegrar, ter do que se lembrar.
Sorte é ter uma família, não por opção, mas porque tinha que ser assim e ter outra escolhida a dedo!

É ter certezas. Certeza de que vai dar tempo. De que vai dar saudade. E de que eu sou determinada a ponto de quebrar a cara, e de não desistir com isso.
É, acima de tudo, saber reconhecer que eu tenho sorte.

Sorte é ter um passado doce e o açucareiro nas mãos.

Sexta feira 13. 13 é meu número de sorte! É preciso ter sorte pra não depender do mais forte! É preciso ser forte pra não depender só da sorte!

Veja a sorte no futuro . não o fim do mundo . nada é pra sempre muito menos por acaso. se nem sempre o planejado sai como esperado. é só uma chance pra enxergar o outro lado.

Nada acontece por mero acaso, não existe sorte. Existe um significado por detrás de cada pequeno fato. Talvez não o consigamos ver de imediato com clareza, mas não será preciso muito tempo para que isso aconteça.

A solidão não é minha maldição, nem é meu carma
não é minha escolha, nem minha sorte
não é consequência dos meus atos, nem da minha omissão
a solidão é simplesmente...
meu destino!

Morrer é um destino, nascer uma sorte

âncora, vela
qual me leva?
qual me prende?
mapas e bússola
sorte e acaso
quem sabe do que depende?

O pássaro, o broche, a canção, as amoras, o relógio, o biscoito, o vestido em chamas. Eu sou o tordo. O que sobreviveu apesar dos planos da Capital. O símbolo da rebelião.

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Ela Nescau ,ele Toddy
Ela Biscoito, ele Bolacha
Ela impaciente, ele calmo de mais
Ela pé no chão, ele sempre sonhando
Ela Rock clássico no bar, ele pagode com os amigos
Ela independente, ele mesada dos pais
Ela pássaro livre, ele acostumado com a gaiola
Ela insistiu, ele apenas desistiu...

Não viva a vida como se estivesse comendo um pacote de biscoito. Geralmente só saboreamos o biscoito quando faltam três para acabar.
Saboreie a vida, ame mais, perdoe mais.
Viva como se fosse o último dia da sua vida
Passe mais tempo com a sua família
Valorize aqueles te erguem
Ore pelos que tentam te diminuir
Por mais que venham dias ruins
Não se abale, pois eles passam
E os dias melhores sempre irão surgir
Esteja em paz consigo mesmo e nunca deixe de sorrir.

Problema resolvido: Se escreve biscoito mas se pronuncia bolacha

"E vós que sois novatos farão seus antecessores de vivência mastigar todo o biscoito achado em suas moradas, seus primos veteranos irão comer todo o cream crack que achado entre seus pertences"

Reflexão com glúten:
Entre um sonho e um biscoito engano, o padeiro devaneia.

Será o apartheid do biscoito globo e do mate leão?

Hoje passei o dia na zona sul sabe lá porque motivo, acho que como lutei a vida toda por meus objetivos e nunca me dei conta que de que lado deveria estar, afinal quando eu era jovem e nunca tive grana para comprar biscoito globo e mate, nunca mesmo. Sou de Irajá, vinha de Irajá dando um belo calote nas linhas que margeavam a Av. Brasil, altura da Boate Kiss (bela boate por sinal esquina com a Ratolândia, lugar nobre da nata da sociedade Irajá... alguma coisa). Mas era novo e só me dirigia à praia para ver aqueles corpos incríveis das meninas, claro quando podíamos olhar sem ser chamados de machistas, afinal sou hétero, detalhe que tenho que expor com certa descrição, vai que me chamam de homofóbico. Mas também ia conversar com os amigos, mergulhar e tinha dinheiro para um refrigerante, refrigerante esse tomado em uma padaria de um português, coisa rara nos dias de hoje. Beijava umas gatas pegando no máximo em sua cintura, outra coisa rara depois que Daniela Cicarelli instituiu o motel-mar, beijar por si só, coisa quase divina. Mas era gostoso gastar umas quatro horas, duas para ir outras duas para voltar, para curtir um dia de sol com gosto de mar e voltar para casa sujo de areia de praia e salgado como o verdadeiro bacalhau português, o verdadeiro, não o que vende no supermercado Guanabara (outra coisa pra se discutir em outra oportunidade: onde se contrata as meninas do Guanabara? Em alguma sucursal do inferno?). Chegando em casa, a velha casa de pobre 1 banheiro e 123 pessoas habitando, falo habitando porque pobre sempre deixa a porta aberta para vizinhos e agregados, e cá pra nós é uma zona de categoria, nossa o pior é que o pai acha que manda em tudo, ta-dinho, tem um cara na sala que ele nem sabe quem é, mas que tá pegando a filha dele, mas a mãe sabe). Espero três horas para tomar meu banho e procurar uma parte de meu corpo, no braço ou rosto para estar marcado, afinal sou preto [sic] e tenho que provar que fui à praia de alguma maneira, para tirar onda na rua e a noite, pera ai, tirar onde a noite? Preto [sic]? Mostrando marcar? Deixa, voltando ao final do meu dia, tempo bom, mesmo com sacrifício, luta e distância, tinha um direito quase que universal de mergulhar em águas salgadas além mar...
Primeiro eu não podia no século XIX andar sozinho pelas ruas de Botafogo, sozinho, quer dizer: sem esta acompanhado de meu dono ou dona, Isabel [sic] me deu uma moral e hoje não só entro, como desfruto da FGV e curto a culinária da região. Mas será isso? Estudei muito e deixei de ser preto [sic]? Ou por ter um long irado e importado que custa dois salários mínimos me torna mais metido? Um Michael Jackson pós-thriller? Não sei, acredito que a ditadura trouxe ensinamentos para a esquerda e principalmente para a direita, na virada do século criamos os piscinões, pequenos embriões para segregar de maneira ordeira os moradores das zonas marginalizadas de entrarem nesse mundo que pra mim deveria ser de todos, mas não é. Hoje mais uma vez me dei conta que eu era uma estranho no ninho na zona sul, tirando a gostosa da Playboy que é gari, toda maioria é negra, os vendedores, enfim, eu não deveria esta ali curtindo e sim ralando. Até a maioria dos polícias são caucasianos e com um nível maior que o ensino médio. Teve um que até veio me perguntar sobre meu long, tinha que ficar assustado polícia não conversa com preto [sic], ou conversa? Mas voltando às piscinas artificiais de água salgada, só o de ramos vingou, gerando até queima de fogos, algo importantíssimo para desafogar os segregados de invadirem a praia deles e agora quando imaginei que com a chegada do Bus Rapid Transit nosso problema de chegar à praia tinha sido resolvido, vem à jornalista Hildegard Angel (procurem saber quem foi à mãe dela e seu irmão), com algo incrível de ser sugerido, vamos cobrar entrada para ir às praias da zona sul, será que a mãe dela aceitaria tão maravilhosa ideia? Ideia que o globo teve que tirar rapidamente do ar. Mas hoje enquanto estava curtindo a cidade por ser do Rio a prefeitura do Rio estava inaugurando a praia de Rocha Miranda, praia essa que nas fotos vemos quem são os frequentadores, esses mesmos, os sitiados em suas favelas, enlatados em seus ônibus e mortos por estatística. Essa é a segunda tentativa real de legalmente nos desestimular de curtir o mar e já adianto, teremos a maior queima de fogos, só perdendo para Copacabana e me arisco a dizer que em breve outros lugares terão calçadão e tudo. Eu tinha a idade de vocês jovens quando o então governador Leonel de Moura Brizola mandou criar uma linha de ônibus que ligava os marginalizados a zona sul, houve uma luta ferrenha entre a elite e Brizola, Brizola ganhou e a linha era a 474- LINHA 474 – JACARÉ – JARDIM DE ALAH , entenderam agora? Mas estudei muito para não ser gado e não gostaria de ver meu povo voltar a época de um século que não acabou, o século das correntes.
Só gostaria de poder comer meu biscoito com mate, sentir gosto de sal na boca e demorar quatro horas para ir e voltar de uma bela praia, pois foi curtindo Copacabana que tive dentro de mim um objetivo, estudar para poder sempre que desejar, compra, me hospedar, voar, curtir e ser um simples e transeunte carioca.
E por favor, não culpem os moradores da zona sul, pois em breve os moradores de Madureira e Rocha Miranda estarão falando: “esses favelados de outros bairros estão acabando com o que é nosso”.
Não sou contra a praia de Rocha Miranda. Só temos que ter cuidado... A Alemanha acaba de rememorar a derrubada de um muro e parece que vamos comemorar o nascimento do nosso e invisível.

Opah, biscoito é melhor que cantada