Frases de Balzac

Atrás de toda grande fortuna há um crime.

O amor é a poesia dos sentidos

La pensée est la clé de tous les trésors.

Tuer les sentiments pour vivre vieux ou mourrir jeune en acceptant les martyrs des passions?? Voila notre arrêt.

Nunca me diga que tem uma coisa pra me dizer; se não for algo importante, por favor. Não desperdisse o meu tempo.

É certo que um dia tudo será como antes, mais os caminhos os quais planto os pés estão repletos de espinhos e o sol ainda queima o meu amago, mais tenho a plena certeza um dia verei jardins de lírios e vc estará do outro lado a minha espera.

Não existe paixão que não se torne um pouco desonesta com o decorrer do tempo.

O amor é a maior das paixões porque a todas consegue suavizar.

Os hábitos da juventudo voltam com mais força na velhice. Séchard confirmava essa lei moral: quanto mais envelhecia, mais gostava de beber.

A avareza, como o amor, tem o dom da vidência, quanto às contingências futuras, fareja-as e apressa-as.

Farto de beber na grosseira taça da miséria, estava ao ponto de tomar um desses partidos extremos aos quais nos decidimos aos vinte anos.

Ambos haviam chegado à poesia por caminhos diferentes.

Os raios de sol que brincavam nas folhas da parreira acariciavam os dois poetas, envolvendo-os com sua luz como uma auréola.

Pois os homens esquecidos se vingam da humildade de sua posição pela altivez do olhar.

Seu orgulho a preservou dos tristes amores da província. Era a nulidade dos homens que a cercava e o nada, uma mulher tão superior teve de preferir o nada. Tanto o casamento como a sociedade constituíam, assim, um mosteiro para ela. Vivia para a poesia, como a carmelita vive pela religião.

O Sr. du Châtelet era ainda dotado do talento de contemplar uma tapeçaria cujas flores tivessem sido começadas pela princesa; segurava com graça infinita as meadas de seda que ela enovelava, dizendo-lhe pequenos nadas em que a malícia se escondia sob gaze mais ou menos transparente.

Acreditava-se muito forte em diplomacia, a ciência daqueles que não possuem nenhuma outra.

O poeta era já a própria poesia.

Já deserdado de todo o afeto, não podia mostrar a minha estima a ninguém, e, contudo, a natureza me fizera sensível! Haverá um anjo que recolha os suspiros desta sensibilidade incessantemente repudiada?

⁠Há duas histórias, a oficial, mentirosa, Ad Usum Delphini, e a secreta, em que estão as verdadeiras causas dos acontecimentos, história vergonhosa.