Vitor Hugo Medeiros

Perco o sentido do tempo,
Tempo este moribundo.
Com a felicidade já me contento,
Todo o resto é ruído do fundo.

Com muita audição,
De quem este sentido tem.
Já senti o coração,
Entrou a dez saiu a cem.

Maré de sorte

Se contigo eu tanto argumento,
É porque o mesmo tanto me atormenta.
Este tanto também é sentimento,
De uma pessoa que te contempla.

Se às vezes contigo lido mal,
É porque a mim não me sei lidar.
Coisas ditas são inválidas,
Porque no BEM nunca as iria expressar.

Se no bem e no mal tudo isto sempre existe,
E se o destino persiste.
Só nos resta uma opção:
Que tal aceitarmos sempre isto?

Por mim eu aceito!
É um "aceito" indeterminado.
Sei que ninguém é perfeito,
Mas estou perfeitamente apaixonado.

Perfeitamente eu explico,
Que és quantidade de qualidade.
É por isto que eu fico,
Mas que fique uma eternidade.

Os meus olhos são a foz
Minha face seus afluentes.
Se pudesse gritar o meu sentimento,
Com tanta intensidade ficaria sem voz.

O coração é a nascente do rio
Que agora se encontra vazio.
Suas margens transbordam de água...
Esta água é mágoa.

Doença do amor

Amar é uma doença!
Que a sempre desejei,
Presentemente, temo novamente tê-la.
Ainda a tenho e pesa-me esta omnipresença.

Uns com sorte, outros com azar.
Quanto mais sorte mais a doença te irá dizimar.
Aí entro nesta obscuridade,
Foi sorte ou sorte na sua adversidade?
Azar não creio certamente,
Nem tudo é o reflexo dum mau momento.

Sinto que é a tal idealizada,
Quando é notável tanta virtude.
Sinto a auge da tão débil saúde,
Quando ...

Poeta cego

Que mente barulhenta...
Problema vira pensamento,
Pensamento vira problema
Mas esta pouco se atormenta.

O quão já padeci...
Favoravelmente torna-me inabalável,
Contrariamente invulnerável.
Mediante disto, menos escrevi.

Até sou vagamente sentimentalista,
E à noite entro na divagação.
Mas tornei-me menos artista,
Porque a minha musa responde-me que não.

Quanto maior a sensibilidade,
Maior a criatividade.

As flores não dão frutos

A flor vale pelo ser perfume,
Não pela sua imagem ou cor.
Este perfume enfatiza-me,
Pois este vem do interior.

Já tive um jardim,
De um perfume que não estava afim.

Entretanto...

Tive uma flor,
E pra esta fui jardineiro.
Seu perfume transbordava amor,
E eu era "profissional" a tempo inteiro.

Mas esta murchou,
Talvez porque muito eu reguei.
Já não cheirava o perfume,
Que outrora sempre cheirei.

Já não há flores.
E a vista só se cansa,
Fico perdido em odores.
Vento! Leva quem não se balança.

Tudo ainda é funcional
Preenche o meu jardim deserto.
Mesmo no meio de um temporal
O Sol não estará coberto.

Se imagina cria

Números são bens materiais
Que todos tendem colecionar,
Tenho efeitos colaterais
Pois a vida pode não tardar.

Tudo é invenção,
Tudo é por intenção.
Com nada era perfeito
e com pouco "conceito".

É efeito de quem imagina,
Criadora da evolução,
Até sou a favor desta doutrina,
Não chegando ao ponto de ser Poluição.

Não tenho números, tenho letras.
Mas estas são pra mim,
Textos preencham gavetas,
Números não, enfim.

A nuvem voa
E não é à toa
Que tudo isto roda
Numa boa.

Numa má,
O tempo que vá
E eu fiquei,
E atrasei-me
Por cá.

Numa nuvem,
Eu irei.
E não é à toa
Que tudo isto roda
Para que numa boa
E numa má
A ignorância não permanecerá.

Todavia, o tempo,
É coisa rara.
É um ferimento,
Que não sara.

Cerveja...

Minha influência.
Não gosto do teu agir
Quando têm um ato de carência.
É preciso ter paciência,
Pois pode ser um ato de eloquência.

Eloquente ou não,
Nunca estará em questão.
O teu sabor é desejável,
Problema não ser amigável.

Já a anoitecer
O próprio tempo começa a aborrecer.
Sou um ser que não sente,
Jamais um contratempo.

Mas vida.
Com cevada saudável,
Situação hoje favorecida
Amanhã lamentável.

Um pouco embriagado,
É a minha primeira vez
Vejo tanto ao meu lado,
Uma, duas, três.

Ninguém é apetecível,
Mesmo parecendo que sim.
Inteligência nunca ao nível,
Mesmo com a sobriedade assim.

Uma, duas, três ou quatro,
É mais interessante a cevada.
Quatro é igual a nada,
Cerveja eu sou chato.