Rosa Berg

Sonhe sempre, mesmo que seja um sonho impossível. Sonhar nos faz Deuses da própria vida.

Não sou noite, mas tenho medo da minha própria escuridão.
Por favor, me mande estrelas.

PRECONCEITO é um tipo prostituição de alguns espíritos, que violenta almas.

O resultado do meu teste de bafômetro acusa:
"SENTIMENTOS EMBRIAGADOS"

EFERVESCÊNCIA
Em um minuto,não se é mais o mesmo!

O QUE MUDA COM O TEMPO?
É QUE AS MINHAS INSEGURANÇAS CONTINUAM CRIANÇAS,
SÓ QUE TENHO CORAGEM DE CONFESSÁ-LAS.

MINHAS VERDADES DE INVERNO SÃO SEMPRE ETERNAS, MAS SÓ ATÉ CHEGAR VERÃO .

Escrever é uma forma de parir, sem dor e sem dó, as loucuras aprisionadas no hospício da alma.

A Tirania do Silêncio é a maior forma de abandono social.Ouvimos o grito e ignorarmos o pedido de socorro.

INSÔNIA
É clara a noite, quando a escuridão das indecisões nos assombra.

O maior tempo do mundo é o tempo de E......S......P....EEEEEE......R......A!

Em tempo de insanidades, qualquer loucura é perfeitamente normal.

O medo é sempre um companheiro fiel.

Além do horizonte, tem outros mundos a serem descobertos. Na hora da dor, é pra lá que eu vou.

Sou uma otimista incorrigível, mesmo quando as coisas estão mais pra lá do que pra cá, eu sempre acredito que elas vão melhorar - e mesmo que não melhorem - continuo a acreditar!

Sorvo, em taça de cristal, as palavras dos poetas. Justifico assim os meus pensamentos trôpegos e os meus sentimentos bêbados.

A angústia é a minha ressaca, quando bebo a vida demais!

São PERFEITAS todas as nossas IMPERFEIÇÕES
e mais que IMPERFEITAS as nossas PERFEIÇÕES.
Somos humanos.

Metade de mim é ninho. A outra metade, passarinho.

Promessas impensadas são bumerangues em disparada.

A burrice, vez por outra, costuma me visitar, só para não me deixar esquecer que sou humana.

Alguns roteiros da vida divergem em mim.

Ciúme!
Uma palavra - Um sentimento.
Uma leitura distorcida de sentido da palavra,
a palavra sem sentido faz sentido,
o para um sentimento sem palavra.
E no turbilhão da palavra,
no estrondo da raiva - um sentimento é atropelado na palavra em movimento.
Movimento que dói - na dor da palavra sem sentido.
Que parte em diversas partes o sentimento, dando sentido à palavra e ao sentimento sem sentido.

Mas será sempre inevitável a dor, no exercício do amor.
O rigor da sensibilidade e a magia poética,
naturalmente, criam mistérios que ora, provocam alegrias incontidas ora, incandescentes infernos.

SANTIFICADO SEJA

Santificado seja o dia, em que o brado é poesia.
Santificado seja o tempo, em que o acalento é vento.
Santificada seja a hora, quando a tristeza vai embora.
Santificado seja o minuto, quando o amor é o tributo.
Santificado seja o segundo, quando o choro tem razão.
Santificada seja a dor, quando se desfalece por amor.
Santificada seja a ilusão, quando se mora na paixão.
Santificado seja o medo, quando se desconhece o segredo.
Santificado seja o abraço, quando sela um grande laço. Santificados sejam todos os beijos, que trocam os namorados.
Santificadas sejam as alegrias, quando se cicatrizam todas as feridas.
Santificados sejamos todos nós, que não estamos sós, porque temos a vida.