Regiane Vieira
Eu não tenho rótulo para o que escrevo,
escrevo e pronto.
Pego a caneta e rabisco no papel
o que me vem, e como me vem.
Sei que penso demais e nesse exato momento
estou pensando que isso não te interessa.
Necessito que não me leia, mas me sinta.
Sou uma maldita escritora amadora,
que não me conformo em
deixar na cabeça tudo o que ela pensa.
Rabisco tudo, e tudo parece tolo demais
para outro ser humano me ler.
E também minha letra é um amontoado de rabiscos
Não sei o que pensaria se visse.
Não tenho a escrita preguiçosa, eu só acho que
minha cabeça é rápido demais para uma mão alcançar.
Sou uma escritora amadora
e por agora não quero mais falar.
Senti a pele corroer por dentro
e em questões de minuto
O mar se agitava e de alguma maneira
fez descer a cachoeira.
E la se vinha ela; pesada, inteira, sozinha
Para me fazer companhia.
Poesia.
Você é uma biblioteca inteira
Cheio de sentimentos
escondidos em livros simples.
Corredores e mais corredores de sentimentos que nem você mais
sente ou não.
Alguns mofados,
outros tão velhos quanto você.
Você é uma biblioteca inteira.
Mas que saco.
grande ou pequeno? acho que grande.
grande o suficiente para me cobrir
e me acolher, a mim mesma.
Eu só queria falar que eu falo muito,
e isso me incomoda mas me ajuda.
Eu penso e escrevo.
Talvez eu ponha tudo naquele saco do começo,
talvez encha melhor do que mim.
A vida é curta demais para se martirizar.
Enquanto você tá aí deitada se culpando
o outro está lutando para alcançar os desejos e sonhos.
Enquanto você se anula por que acha que
não merece tal feito,
o outro está se orgulhando da pequena meta que fez.
Para então.. Para, só para.
Vai realizar teus sonhos, tu só tem uma vida. Só tem ela, e vá ser quem você realmente é, ninguém liga para o que você faz, se dê amor próprio e cuide de você,
e realize seus sonhos.
É tudo muito intenso.
O brilho no sol pela manhã,
o pulo do peixe no lago,
o afago, o carinho e o abraço.
É tudo muito intenso.
Os olhares de dois desconhecidos
o meio sorriso no jantar,
a chuva da madrugada.
É tudo muito intenso.
Eu.
O despertar da mente
O dia ultimamente está acordando estranho. Em meio a uma fuga esquisita, corro sem parar tentando escapar de algo que me persegue e que não paro um minuto para ver, pois tenho medo de acontecer algo e de repente, acordo. O coração bate forte, a boca fica seca e mais uma vez o galo canta la fora; quatro da manhã. Deito mais uma vez e respiro forte e penso comigo "só foi um sonho" e tento relembrar tudo e cada lembrança me faz tremer e agradecer por não ser real. Algo corre para mim nos meus sonhos e corre para mim na realidade, mas de tanto me embrulhar, de tanto desviar acabo me prendendo em mim mesma e não percebendo que (...) a vida corre depressa e eu não a vivo.
Pinga. Pinga. Pinga.
Debaixo da pia sem pudor
Garganta inteira pede
Agua, poesia e amor.
Tontura permeia em meu corpo
Ao banheiro no caminho
Piso no chão de quadrados
Piso, como se fosse espinhos.
Lâmpeja na minha cabeça
Situações começa a criar,
Olheiras brutas nos olhos
Começam a afundar.
Deito. Olho. Penso.
00:00
Mais uma noite em claro
Descrito no meu caderno.
Resisti a crônica passada
noite inteira pesada
Do meu coração ela veio; rasgada.
Por inteira me rasgou
Ultima gota me tirou
E os versos; externou.
Mesmo com certa pressão
Da crônica; expressão
Liberdade canta o coração.
Estou cansada de tentar escrever e simplesmente não sair mas nada na aleatoriedade da minha cabeça.
Meus olhos doem, minha cabeça pesa e sinto sono mas nao consigo dormir. Os grilos cantam, marido ronca, nenêm tosse dormindo naquele quarto claro, e eu no escuro. Acabei de tirar uma foto e ficou perfeita mesmo nessa tremenda melancolia das 20.
Gato mia, carro passa na rua, vizinho conversa rindo, cachorros se alteram e na minha cabeça apareceu uma luzinha e eu me encontro nela.
Por incrível que pareça, era para eu ter escrito isso. E eu escrevi, pois estava com saco de tudo e esse tudo virou uma crônica que achei incrível. Mesmo nessa melancolia das 20.
Aquece
A tarde começa a raiar
O sol lá fora aparece
O frio ainda entra pela janela
Mas é um frio que aquece.
O hiato e a ponte
Quero escrever algo com que eu me orgulhe mas no hiato entre um trabalho e outro nada sai, nem se quer uma gota de tinta e é insuportável. A mente está vazia, isso é um tanto preocupante e discuto comigo mesma tentando achar algo com que prenda, mas nada a interessa e procurar esta sendo cansativo. Não sei nem porque me doo tanto na escrita se quando não vem sinto tanta raiva que chego a quebrar o toco de lápis e rasgar os papéis que não tenho com tanta facilidade nesse mundo de meu Deus. Há quem diga que a escrita é um caminho sem volta. Bem como se o lápis tivesse passado a borracha na ponte do não saber e o agora. Agora que escrevo sinto a necessidade de escrever mesmo sem ter o quê, e isso irrita. Será que outros escritores se sentem assim ou só eu? "Qualé anne! O mundo não gira em torno de você..." Será que alguém se sente como eu?
Curto a vida da forma mais agradável e isso já me basta. Uma casa silenciosa, uma filha de companhia e para me sentir amada; um amor.
Me olhe como as fotos
de visualização
única do teu Messenger.
Me deseje como se eu
fosse aquela fruta
raríssima que ti gosta.
Me tenha como se eu fosse
uma presa a um leão.
Me tenha por completo
Me pegue me arranhe
Me beije como se não existisse
Outro segundo, outro dia,
outro mês outro ano.
Me tenha agora
Como nunca ti teve
E me ame como jamais amou
Ou pensa em amar alguém.
Revisitei o passado
e foi uma das piores escolhas
Que eu já fiz.
O animo que eu estava
Para viver tudo de novo
Se desfez em nevoa
Que pairava sobre mim.
E na minha frente tudo destruído.
Tudo em pedaços,
E com cheiro de mofo.
A nevoa gritava feliz
E lá via eu.
Os sentimentos e tudo
Absolutamente tudo
Deixando de existir
No sopro do vento.
Na calada manhã
O vento sopra.
Acorda os pelos dos meus braços,
Tão finos...
Floresce,
Através dos meus olhos.
É aí que tudo acontece.
Agora a brisa fria parece ter neve.
