Papai noel, cegonha, lendas urbana

Naquele tempo acreditava em papai Noel e na cegonha. Papai Noel, toda véspera de natal, acho que véspera, pra enrolar, era o mesmo ritual, de olho no presente, me comportava bem o dia todinho, varria até a casa, me segurava, não fazia malcriação. A noite, antes de dormir, escrevia um bilhetinho: Não esqueça minha Caloi, coisa desse tipo, (bicicleta naquele tempo era do preço de uma moto, pelo jeito) e colocava no sapatinho. De manhã... Que papai Noel mais desligado! Trazia uma coisa totalmente diferente, um carrinho de plástico, um saquinho de bonequinhos, vaquinhas, cavalos, índios, cowboys... Tem nada não, alguma coisa por traz daquilo dizia que eram dados de bom grado, de coração, com ternura justificáveis, e eu nem me importava no final, eram até bonitinhos, ia pegando gosto. Até que um dia, inexplicavelmente, nem isso mais veio, veio coisa nenhuma. A Cegonha, na noite que minha mãe tava pra dar a luz ao quarto filho, o quarto na ordem sucessória, minha irmã, foi aquele rebuliço, lembro muito vagamente, como num sonho, minha tia passar correndo com uma bacia cheia dágua e entrar no quarto onde minha mãe estava, e pedir a alguém pra chamar Dona Nita parteira, nascíamos em casa, e logo em seguida pegar na minha e nas mãos dos outros irmãos e levar pra casa da minha avó. Poxa! Justamente agora, por quê? Ia perder um acontecimento extraordinário, a chegada da cegonha! Já tava imaginava aquele passarinhão fabuloso, enorme, deste tamanho, maior que uma ema, do tamanho da porta, entrado sala adentro com minha irmã pendurada no bico. Perdi. Quando voltamos o bicho já tinha ido embora, nem uma peninha pra guardar de lembrança e de prova. Não sabia que Papai Noel era meu próprio pai e a cegonha, com todo respeito, minha própria mãe. (22.12.2016)