Oliver Byron

Eu tento abrir seus olhos, mas eles parecem estar grudados com as fezes desse modernismo nojento.

Quando a esperança morrer preparem meu caixão, pois enquanto isso não ocorrer continuarei lutando por uma sociedade de valores espirituais.

O podre se tornou comum, a sociedade moderna fede.

Prólogo

Oh Lord!
Perdoai minha audácia
Perdoai meu atrevimento

Se não te atormento
Há de dar-me a permissão
Há de dar-me a consagração
Pelo uso de vossa nomeação

Vós que sois rei
Eu que sou
Pobre amador
Concede-me o título de poeta
Oh Senhor!

Vós que encantara o mundo
Com suas palavras
Eu que não encantara nem a mim mesmo
Na mesma tentativa

Comparar-me a ti
Seria uma ofensa
Perdoa-me a incompetência
Pois nada sou perante a vós


Falta-me a vossa elegância
Falta-me a vossa competência
Falta-me a vossa harmonia
Falta-me a vossa inteligência

Eu que a sete palmos estarei
Mas nunca serei
Lord George Gordon Byron

Da tumba o real nunca tornara, mas prepare-se a Inglaterra e o mundo, pois há de surgir um novo Lord, que se dera a audácia de autodenominar-se Byron.