Moisés Bentes

Tic-Tac

Olha,
quebrando o relógio,
Picotando o crachá.
Apagando o episódio,
Indo pra cama deitar.
Quebrando o relógio,
Fugindo de lá pra cá.

E o que tiver de ser
– será?
E o que tiver de ter
– vai lá.
Não existe mais,
Não esqueça, amanhã é terça
E o tic-tac ficou para trás.

Colha
o quebrado relógio,
O picotado crachá.
O chato episódio,
Traz de volta pra cá.
É o bendito relógio
Que vai despertar.
Ou vão correr por aí;
Onde vão parar?
Quando saírem daqui,
Os que sabem cantar.
Todos de mãos dadas
Mas nada a declarar;
É um conto de fadas
Que inventaram contar.

Primavera de Viena


Já tive um punhado de sentimentos,
De tormentos, dividendos, mas que pena
Não soube combiná-los,
Desmembrá-los, apagá-los de cena
E perdi a amena primavera de Viena.

No olhar ficou, o cansaço brotou
E roubou a tristeza que valia a pena
Deixando na cabeça a gota serena
Um vadio coração vazio de luar.

E esperei até cansar...
Esperei tanto que já nem sei
O quanto era fácil ser um sujeito malácio,
Esquecer que apenas não passo
De um possível vicio devasso.

Saudade que Ficou


Se os seus olhos pudessem ver os meus olhos
Certamente choraria, certamente entenderia.
Nada passa dos dias em que viveu por perto
E ainda vive aqui, enraizado em mim.

Nunca me deixou para trás,
Mesmo quando a guerra já estava perdida.
Nunca se mostrou incapaz,
Mesmo quando minhas verdades[
eram uma grande mentira.]

Nunca deixou de semear girassóis,
Ainda que eu escolhesse andar por campos de sal.
Nunca ignorou a minha incompreensível voz
E sempre conseguiu me fazer pintar o bem[
da mais espessa sombra do mal.]

Se saudade é amor que fica,
Onde ficou a alegria?

Parte de Mim que Morreu


Há uma parte de mim,
um mistério, impropério em mim
que me flui como água,
onde o teu corpo nada
e acaba se misturando ao meu.

Há um bocado de mim,
multidão, uma confusão em mim
protestando pelas praças,
deixando um eco por onde passa;
por causa do teu adeus.

E não há sentido maior;
não há covardia maior.
do que se esconder em palavras,
mas quando os gestos viram farsas
não há nada mais vivo que o amor que morreu.