Mirla Santos

⁠❤️Eu prefiro quando as pessoas me inspiram coisas boas ou emanam energias saudáveis e preferem a profundidade.
Eu não consigo me adaptar demais na rasura desses tempos. Eu gosto de respirar a poesia que está ao redor das personas. Observar a beleza delas em silêncio, admirar a intensidade, entender as curvas das falas, das lágrimas, dos sorrisos de cada uma.
Eu sou um tipo diferente de descolada (rs).
Não consigo agradar os permanentes.
Uma árvore que deixa livre a imortalidade do fruto.

⁠Acho que histeria é o nosso silêncio diante deste grande episódio de solidão em massa.
(Referente aos anos 2020/2021)

Foram tantas leis que nos violetaram,
E foram variadas amostras de amor e homofobia que nos esvaziaram os olhos da alma naqueles dias.
Ainda assim ficaram profusas transgressões na ausência de liberdade, que se consumiam nos próprios desamores.
Entre tanto, além de abandonarmos as figurações que em nome dos Deuses nos aflingiam, não restava outra opção se não mergulhar para além dos eixos da nossa consciência.⁠

⁠Quando a maternidade acontece no coração, neste momento é que a alma expõe a luz. Apartando de si miudezas, equilibrando este amor imenso que só cabe nos braços de um ser misteriosamente femenino, e independente do gênero, passa-se a partilhar com o universo a reeducação, as suas lutas, os reais valores, a sua justiça, o amor brasante que brota desta planta chamada Maternidade. Em alguns abraços existem efeitos 'colaterais' mas acredito muito que o intuito principal da maternidade é jorrar vida. Não essa vida óbvia, mas a florescência na alma quando somos mães. Feliz e irreverente legado matriarcal a todos.
Mas um ano na luta autonoma de ser mãe!
@poeticainterstelar

⁠Não podemos apenas dizer aos nossos filhos que não devemos agredir mulheres. Temos que ensina-los a se oporem contra tudo que as tirem os direitos. Conscientizar é a saída mais adequada! A tarefa é árdua, sempre foi, mas quanto mais calamos, e resumimos os direitos das mulheres, mais difícil será o mundo. Mundo esse que enquanto alguns pais criam suas crianças de forma tradicional ao patriarcado ou com base na neutralidade, acordaremos cada vez mais em nossas casas, focando apenas nos nossos problemas pessoais, enquanto sai uma nota no jornal de mais uma mãe agredida ou assassinada pelo próprio filho ou pelo filho de alguém.

⁠Ouso dizer que a gota d'água não é quando uma mulher é agredida. A gota d'água é exatamente no começo da infância, quando não insistimos na educação antimachista. É de berço que construímos homens e mulheres mais justos, responsáveis, e feministas. Feminista, sim! Porque o verdadeiro feminismo vem pra acabar com essas impunidades e propor adequadamente uma convivência sem violências.

⁠Uma amiga me aconselha sempre que pode. E hoje ela me disse que apesar de ver tantas amigas lutando contra a ditadura da aparência e lutando por inclusões, nem elas estão ausentes do estorvo da hipocrisia, que é olhar e julgar pela aparência. Isso me fez cair na real sobre a forma como eu lido com as minhas expectativas. As vezes você é ferido por alguém que entende exatamente aquela dor, mas que esqueceu exatamente a injustiça e a falta de empatia de quando as pessoas se dispõem a causar-lhe dor.

⁠Na dança sutil entre sombras e luz,
A fuga se ergue como um véu fugaz,
Mas seu encanto é efêmero, ilusório,
Pois ao fugir, a alma se dispersa.

Quem parte carrega mais que seu fardo,
Leva consigo um eco de despedida,
Um eco que ressoa nos corações deixados,
Marcando-os com a tinta da ausência.

A fuga é uma coreografia de solidão,
Uma dança onde o vazio é o par,
E quem foge dança ao som do silêncio,
Deixando para trás um palco vazio.

No fim, as fugas são como poemas tristes,
Que desumanizam os versos da vida,
E quem parte, por mais que busque se esconder,
Deixa um rastro indelével de suas pegadas.

Então fique até ter coragem para permanecer e dividir as levezas, preencher os espaços para que o eco não dissipe ímpar as coisas não compreendidas. Deixe a tinta daquelas ausências insistentes escorrem sob os pés enquanto bailamos.

O sol, em sua jornada diária, emerge no horizonte como um renascimento, um parto contínuo que dá luz à força do feminino. Assim como uma mãe que se esforça para dar segurança aos seus amados, o sol brilha com a intenção de iluminar e aquecer a todos. No entanto, mesmo com seus esforços incansáveis, muitas vezes seus raios são recebidos por olhos distantes, que não enxergam sua verdadeira essência. A luta do sol é voraz, sempre em movimento, nunca estática, um lembrete poderoso de que a batalha pelo reconhecimento e pela valorização do feminino é constante e profunda, mas também repleta de beleza e renovação a cada novo dia.
...cá estamos com a sabedoria inextinguível que é ser mulher, sempre esperando um novo amanhecer.
@poeticainterstelar

Eu rasgo o véu que me envolvia, a túnica que por tanto tempo me transformou em alvo da própria tempestade interior. Rasgo essa capa que me fez acreditar que minhas feridas eram abismos sem fim, que me forçou a vigiar as noites até que o nascer do sol — esse espetáculo de aurora e renovação — se desvanecesse no horizonte.

Eu rasgo esse manto, essa carapaça que vesti, essa ilusão que me ensinaram a silenciar meu reflexo e negar o amor próprio. Rasgo cada fragmento embutido em mim — mentiras como correntes invisíveis, enganos como labirintos intermináveis, traições como espinhos enraizados, inseguranças como névoas densas.

Rasgarei sempre que meus olhos se fecharem, e mesmo antes de o fazer. Cada vez que a sede ameaçar consumir a essência da minha alma. Toda vez que eu hesitar diante da porta da liberdade, rasgarei a túnica do sofrimento que me condenou a viver na penumbra.

Rasgarei suas cartas, apagarei os pergaminhos das memórias que guardam a sua presença, enquanto a dor persistir, enquanto sua sombra ainda pairar. E se for preciso, rasgarei as camadas mais profundas do meu ser, até que não reste vestígio de você dentro de mim.

⁠Aqui jazz uma alma que sobreviveu
Aos aplausos vazios e às palmas sem som,
Nadando em mares de promessas sem cais,
Rindo da vida que jura ser séria demais.

Aqui descansa, enfim, no seu leito,
Entre flores que nunca soube cultivar,
Sobreviveu aos sábios e seus conselhos,
Mas não ao relógio que a fazia correr sem parar.

Ironicamente venceu o mundo,
Só para ser derrotada pela rotina,
E agora jaz, com um sorriso mudo,
A alma que sobreviveu, cansada e fina.

Seu epitáfio? Um suspiro, um deboche,
Porque a vida, afinal, era só um esboço.

"Aqui jaz uma alma que sobreviveu de ilusões"

Os limites, às vezes, nascem do sal das feridas,
como cercas invisíveis no terreno da alma,
moldados por dores que não pedem licença
e plantam espinhos no chão da calma.

São costuras frágeis no tecido da coragem,
um eco das noites em que o silêncio gritou,
como rios que se recusam a transbordar,
assombrados pelas margens que o tempo deixou.

Mas quem disse que a dor só constrói prisões?
Ela é pedra, sim, mas pedra de afiar.
É na carne cortada que a luz se infiltra,
é do sangue que nasce a cor do mar.

Os limites não são muros, mas pontos de tensão,
cordas que vibram entre o ser e o ceder.
Eles cantam a música da reconstrução,
e convidam a dançar quem ousa entender.

Pois talvez as dores sejam mapas em relevo,
ensinando as mãos a sentir sem ver.
E os limites, por fim, não sejam barreiras,
mas portais que aprendemos a transcender. ⁠