Maxwell Santos

É estranho sonhar com alguém que nunca viu, como se tivesse uma intimidade de tempos; imaginar ser feliz e mal saber que será essa pessoa; ver a felicidade como uma coisa certa e estar sozinho. É estranho ser eu.

Ontem eram coisas simples, preocupações diferentes. Isso passou, e a saudade ficou.

Não subestime pequenas coisas que se tem. Muitas vezes elas só se tornam úteis quando não temos mais.

O que é amor sem dor? Não é amor.

Antes de ser dono do seu próprio nariz, seja dono do seu próprio coração.

Respostas, perguntas. E eu bem no meio delas

E eu não amo mais; mas isso não faz de mim insensível. Minha cota de lágrimas acabou, e eu não tenho vocação para ser masoquista.

Desanimei. Tenho perdido o fôlego de sonhar, de pensar com aquela alegria e otimismo de antes. Sei lá, as coisas parecem mais difíceis, parece que estão me tentando, me testando. Eu sofro. Muitos dilemas, muitas pressões; pressões internas. Preciso de novos ares, a vida parou e eu tenho tirado de onde não tem há tempos. Uma hora cansa. Está cansando, e nem sei o que esperar. Quero um tempo, para rever meus conceitos. Isso vai ser bom para mim.

Vamos ensinar o quê sobre a vida se estamos aprendendo com ela a todo instante?

Algumas pessoas se despedem sem ao menos se despedirem.

Não repare na bagunça que ficou minha vida; não repare em mim nesse momento.

Medo é a vontade interrompida pela precaução, ou pelo receio de não ser bem sucedido. O medo é vencido dentro de nós, depois se reflete em atitudes.

Medo de tentar, medo de encarar, medo de ouvir, medo de falar. Medo! Medo! Até quando?

Frustre decepções, não sonhos.

Eu me emociono a cada momento que vejo a alegria no rosto dos outros, mas pensando; tramando como se fosse comigo

Ele acorda já aguardando a hora de dormir, porque só sonhando que a vida é mais interessante.

Sempre quis ter você por perto,
pra me dizer que estava certo,
por confiar no sentimento
que por muito tempo estava encoberto.

Ser feliz consome. Tentar ser feliz consome mais ainda.

A vida é igual à uma poesia composta pelos sentimentos, além das palavras. Elas podem não rimar, mas sempre farão sentido no final.

Acreditei demais que tudo seria eterno e se tornou fugaz.

Eu gostaria de falar, mas tenho tanto medo de você me rejeitar. Já sofro sem ao menos tentar.

Eu tenho um medo de gastar meu tempo me iludindo com as breves verdades que ouvi de pessoas passageiras.

Creio que quando nos preocupamos demais com algo, é porque coisa boa está por vir. O excesso de preocupação é para que eu tenha maturidade suficiente para saber lidar quando acontecer, pois é o momento de confirmação, e não de mais preocupação.

Eu guardo dentro de mim mínimos medos tão explícitos.

Me perdoe por sujar o real significado de amar. Ando confuso, distante, descrente, oscilante; e mil e uma definições para no fim, confirmar que não amei.