Marly Oliveira

Escrevo como um soldado em campo de batalha, que jorra o sangue nas palavras

Que atira aos montes o amontoado de corpos que trago na alma

Escrevo como um soldado ferido, amordaçado pelo inimigo

Escrevo como válvula de escape, para que a minha mão escarre toda a dor que sinto.

Inútil esse papel que amasso diante do calhamaço que saiu de mim.


Quiçá, um dia, os papéis manchados de desesperança tenham servidão.

Guarde-os, e se o frio da tua espinha subir bruscamente

Toque fogo em cada letra que escrevi

Só assim, esquentarei um corpo

E não serei apenas mais um soldado morto

Definhando diante de ti.

Atado aos atos de um passado

Escondido nos escombros de mim mesmo

Encontro preso o grito que não ouço

Pela escuridão do que não vejo.

Sou sintomas do que sinto

Atrelado ao instinto daquilo que desejo.

Sou doce que se devora

Quem sabe uma Amora

Reprimindo o que restringe.

Com o perdão da palavra,

Não reconheço quem sou

Sou mais misterioso que uma esfinge.

[Mistérios do inconsciente]

Escorres pelos meus dedos, percorres o meu corpo, foges de mim. Marca-me no rosto, deixando contornos palpáveis e com indiferença, vejo-te ir embora. Observo às horas com a inquietude de um pai na antessala de parto, aguardando o nascimento do filho. Passas sem pedir licença e segues sem parar. Os dias delimitam a exatidão dos minutos que te perdi. É duro não te alcançar.

Tu és a minha brevidade, a minha potencialidade, a minha vontade de acordar. Foges minha vaidade, dominas a minha beleza, penetras pelo meu ar. És como vento, tufão em movimento, destróis até o mar.

Ocultas eternidade, finges brevidade, mas sei que não vai findar. Tu és devir, eu sei, deves-ir, mas não me deixa ficar.

[Tempo]

Lapidava palavras tentando encontrar o prumo correto para afinar o que foi desafinado por uma vírgula. Atrevida, queria se meter, como uma faca que corta contextos. A vírgula colhia e recolhia pedaços de letras afim de emendá-las, como se faz com os tecidos desconexos de roupas juninas. Às vezes inventava textos inteiros só para conservar-se entre eles, queria permanecer ativa, já que a sua existência era pífia. Enfeitava o texto, jurava supremacia, quando em realidade, nada mais era que uma lombada no meio do nada. O que houve não se ouviu, mas haverá de ser visto quando a borracha encontrar aquele risco no dia do seu ponto final.

[Do ponto à vígula]

De nome imponente, fez-se importante para acompanha-lo. Dourada é a cor das suas vestes. Sua função? Reger uma orquestra de jovens principiantes que levarão o conhecimento à eterna brevidade de suas vidas. Suas armas? A língua e o lápis. Domina como ninguém o manejar daquele que sabe lidar com o formal e o informal do dito e do escrito. Letras, poesia e livros mistificam o seu universo. Dizem que os seus alunos são seres sem luz, mas o maestro dourado reflete o seu brilho nas opacas mentes e ilumina a fonte que jorra as transparentes águas do fluídico saber. Um homem de Uno, um homem de versos. Palavras descrevem os sentimentos que cadenciam e harmonizam as páginas que transbordam aventuras de anos navegados por lembranças de uma vida repleta de vírgulas, crases, mas ainda longe do seu ponto final. Nova é a Cruz que cada um carrega em seu percurso. Velhos, são os caminhos percorridos por esse ser que traceja uma vida repleta de coesão e imprudente coerência. Um mestre que leva consigo o tom correto de coordenar com primazia uma sala de aula e orquestrar uma desarmônica melodia, transformando-a, na mais bela sinfonia da língua portuguesa. Sua obra está nascendo, mas ele já é imortal, posto que as suas palavras douram vidas que outrora foram foscas. Vidas essas, que hoje, são chamas.

Para um Amigo. Para um Mestre. Para um Regente…Antenor Laurentino Ramos.

[Orquestra do conhecimento]