Lone-Wolf
Seu amor próprio estava de luto enquanto lutava por ele… em seus olhos só se enxergava os outros; abatido, perdido em um mar de não reciprocidade não havia ninguém ao seu redor, apesar de estar ao redor de todos.
Em seu estoque de frustrações havia diversos sonhos que ele pagou caro por muito pouco, opiniões que vestiam seu corpo provocando uma fatal alergia a autonomia; era notável, morreu de cansaço… ou assassinado, por aquele que se cansou de ser tudo, menos ele mesmo.
Talvez a gente esteja em poesias, se procurando entre letras e grafias, indo de um lado para o outro, passando por poemas de amor disortográficos,
com organização desajeitada e cheio de erros viscerais. Parando em pontos,
mas quase sempre sem respeitar os sinais,não enxergo pontos finais, apenas dissonâncias visuais. Caiu um pingado de tinta no texto, somente isso e nada mais.
