Leonard Cohen
Aleluia
Eu ouvi que havia um acorde secreto
Que Davi tocou e louvou ao Senhor
Mas você não se interessa mesmo por música, não é?
É assim - a quarta, a quinta
A menor cai, a maior ascende
O rei perplexo compondo aleluia
Aleluia, aleluia, aleluia, aleluia.
Sua fé era forte, mas você precisou de provas
Você a viu se banhando do telhado
A beleza dela sob a luz do luar te arruinou
Ela te amarrou numa cadeira da cozinha
Ela destruiu seu trono, cortou teu cabelo
E dos seus lábios ela extraiu a aleluia
Aleluia, aleluia, aleluia, aleluia.
Talvez eu já tenha estado aqui antes
Eu conheço este quarto, eu andei neste chão,
Eu costumava viver sozinho antes de conhecer você.
Eu vi sua bandeira no arco de mármore
O amor não é uma marcha vitoriosa
É um frio e triste aleluia
Aleluia, aleluia, o aleluia, aleluia.
Houve uma época em que você me deixou saber
O que realmente contecia lá embaixo
Mas agora você nunca me mostra isso, não é?
E lembra de quando eu me aproximei de você
A escuridão sagrada foi junto também
E cada suspiro que déssemos era aleluia
Aleluia, aleluia, aleluia, o aleluia.
Talvez lá haja um Deus acima
E tudo que eu sempre aprendi sobre o amor
Foi como atirar em alguém que te desarmou
E isso não é um choro que você pode ouvir à noite
Não é alguém que vê a luz
É um frio e triste aleluia
Aleluia, aleluia, aleluia, aleluia, aleluia, aleluia, aleluia,
Aleluia
Velho demais
Estou velho demais
Para decorar os nomes
Dos novos assassinos
Este aqui
Parece cansado e ataente
Devotado, profissional
Ele se parece muito comigo
No tempo em que ensinava
Uma forma radical de Budismo
Para os insanos sem salvação
Em nome da velha
Mágica sagrada
Ele ordena
Que famílias sejam queimadas vivas
E crianças mutiladas
Ele provavelmente conhece
Uma ou duas de minhas canções
Todas elas
Todos que banharam suas mãos em sangue
E os mastigadores de vísceras
E escalpeladores
Todos eles dançaram
Ao som dos Beatles
Todos adoraram a Bob Dylan
Prezados amigos
Poucos de nós restaram
Silenciados
Tremendo sem parar
Escondidos em meio ao sangue –
Fanáticos chocados
Enquanto testemunhamos uns aos outros
A velha atrocidade
A velha e obsoleta atrocidade
Que levou para longe
O apetite ardoroso do coração
E acanhou a evolução
E vomitou preces
A neve cai. Há uma mulher nua no meu quarto. Os olhos pousados na carpete cor de vinho. Tem dezoito anos. E os seus cabelos são lisos. Não fala o idioma de Montreal. Não se quer sentar. Não parece ter a pele arrepiada. Ficamos os dois a ouvir a tempestade.
Conheci-te logo que a morte
se converteu em verdadeira doçura.
Tinhas 24 anos
Joana d’Arc.
Persegui-te com toda a minha arte
com tudo o que possuo.
Sabes, eu sou um deus
que precisa de usar o teu corpo
que precisa de usar o teu corpo
para cantar a beleza de uma maneira
que ninguém cantou ainda.
Tu és minha és uma das minhas últimas mulheres.
Ouvi falar de um homem que dizia palavras tão formosas que só com pronunciar o seu nome se lhe entregavam todas as mulheres. Se fico mudo junto ao teu corpo enquanto o silêncio floresce como tumores nos teus lábios, é porque ouço um homem subindo a escada e clarear a voz fora da porta.
Quase me deitei sem me recordar das quatro violetas brancas que coloquei num casaco teu Jersey verde. E o modo como te beijei e me beijaste então tímida como se eu não fora teu amante.
*ANNE*
Agora que Anne se foi embora que olhos compararão sol da manhã? Não que eu os comparasse outrora mas comparo-os agora que ela se foi embora.
Ele estuda para descrever o amante que nunca chegará a ser frustrados os imensos sonhos da mente decidido a possuir visões de Deus. Os andrajos da sua disciplina não têm aquela beleza que possa desfrutar-se facilmente como a tua beleza. Ele não sabe como obter benefício com o teu amor. Não confies nele a não ser que o ames.
A razão por que escrevo
é para fazer algo tão formoso como tu
Quando estou contigo
desejo ser o herói
com que aos sete anos
costumava sonhar
um homem perfeito
capaz de matar.
Quando te ouço cantar Salomão garganta animal, olhos cintilantes de sexo e sabedoria. Dói-me a mão de tingir com sangue as portas do meu lar Salomão. Sinto-me muito só para entoar uma canção que seja a Deus pois pensei que a meu lado não havia ninguém Salomão.
Milhares
Entre os milhares
conhecidos,
ou que querem ser conhecidos
como poetas,
talvez um ou dois
sejam genuínos
e os outros são falsos,
rodeando os recintos sagrados
tentando parecer verdadeiros.
Nem preciso dizer
Que sou um dos falsos,
e esta é a minha história.
As pessoas costumavam dizer que a minha música era muito difícil ou muito obscura. Nunca decidi que ia fazer música difícil ou obscura. Apenas decidi escrever o que sentia de forma honesta e fico encantado quando outras pessoas se revêm na música.
Sou demasiado velho para ter aquele tipo de morte espetacular. Para mim, cometer suicídio ou morrer de overdose seria... Inapropriado.
Não somos malucos. Somos humanos. Queremos amar e alguém tem de nos perdoar pelas escolhas que tomamos para amar, porque os caminhos são muitos e negros, e somos ardentes e cruéis durante a nossa viagem.
Sou muitas vezes acusado de tristeza e melancolia. E acho que sou provavelmente o homem mais alegre que existe. Não me considero de todo um pessimista. Acho que um pessimista é alguém que fica à espera à chuva.
Não quero dar a impressão de que sou um grande musicólogo, mas sou muito melhor do que fui descrito durante muito tempo. As pessoas diziam que eu só sabia três acordes, quando na verdade sabia cinco.
Bem, Marianne, chegou aquela altura em que estamos tão velhos e os nossos corpos estão a apodrecer e acho que vou seguir-te muito em breve.
Sempre que me dão atenção, fico agradecido. Nunca acredito quando dizem que me querem prestar homenagem.
Sempre que ouço alguém a fazer uma versão de uma canção minha, o meu sentido crítico fica em animação suspensa. Sinto-me arrebatado sempre que alguém o faz.
As pessoas perguntam-me se eu adapto os meus poemas à música, mas acho que sei qual é a diferença entre uma letra de uma canção e um poema.
