Karina Zulauf Tironi

Se te machuca, não é amor.

A cura para um mundo preto e branco é o arco-íris.

A criança dentro de mim sempre foi maior que a adulta que vou ser.

Ser bom não significa ser melhor que alguém.
Ser bom é ser melhor em seus próprios níveis.

Como saberíamos o gosto da felicidade verdadeira se nunca tivéssemos provado da tristeza arrebatadora?

Uma vez você disse que não amava. Me disse que seu coração era frio e intransponível, que ninguém morava dentro. Você me disse que todos que se aproximavam saiam machucados, sangrando, clamando por misericórdia.
Eu sabia o que você estava fazendo; tentando me assustar com sua frieza e frigidez, assim como fizera com todos os outros. Sua mãe e seu pai o repudiavam, te expulsaram de casa assim que completou 18 anos e foi obrigado a achar seu caminho totalmente sozinho. As pessoas ao seu redor se afastam, temerosas com o gelo mortal que sua alma emana. E você é como a neve, que cai sobre as lindas flores e as mata, as seca, as sufoca. E todo mundo, ainda assim, acha a neve uma dádiva. Quantas pessoas não sonham em vê-la?
Não dói em você? Não reflete em si mesmo a dor que causa?
Uma vez você me disse que não amava, que mal notava a existência de seu próprio coração. Me disse que cortes e feridas não lhe davam pesadelos a noite e que cada grito dado não era seu.
Eu não entendia, e ninguém mais.
Como todos os outros, me afastei de você. Não porque me machucava ou sufocava, mas porque, no final do dia, eu sempre preferi o verão.

Ela era do tipo de pessoa que sofria muito em relacionamentos amorosos. E eu não entendia o porquê de ela continuar insistindo neles até ser tarde demais.

Ela vê a faca vindo, mas só percebe que dói quando começa a sangrar.

Sempre digo que as pessoas se apaixonam, eu escrevo. Devem ser sentimentos meio parecidos.

Somos estrelas, meu amor. Nós não morremos. Nós queimamos!