Izabelli Dias
Todo ser humano,possui sua perfeição,que é capaz de fazer o mundo melhor a cada dia,de dar exemplo de superação a cada passo andado,a cada dificuldade a ser enfrentada,a dizer não para a desistência e a superar o medo de não conseguir.
Não pensemos,”Quaisquer deles conseguiriam se tentassem” mas sim,” Quaisquer de nós,conseguiremos.”O potencial de cada ser humano é igualmente dividido,somos todos capazes de fazer as mesmas coisas,porém não tão bem feitas quando pensamos que não podemos.
Pensamos neles;eles podem,eles fazem melhor,são mais úteis,são capacitados,porém,o grande erro,é achar que a capacidade é nos dada, e não construída.Quando a aceitamos no nosso emocional,e quando a praticamos aprendemos que somos capazes de sermos capacitados,para qualquer coisa que quisermos.
A única coisa que eu tenho a dizer é que não podemos mais salvar o mundo,nem os animais,nem a natureza,nem buscar planeta que tenha água,o fim está próximo,e a única que coisa que podemos salvar,são almas.
Eu posso não ser quem te entende,quem te faz sorrir,quem te faz sentir bem.Posso não ser perfeita,posso atrapalhar às vezes,mas saiba que apesar de não ser a primeira a te entender,e dizer frases bonitas,eu posso ser a primeira a estender a mão para te ajudar.
Hoje em dia,vejo pessoas mais preocupadas com o corpo do que com a inteligência e sabedoria.Porém,todos nós temos um corpo,definido ou não,um corpo,não marca a história,um corpo é passageiro,ele não fica do mesmo jeito,a vida toda,ele vai se tornando mais fraco.Já a inteligência e sabedoria,vão crescendo cada vez mais.O que as pessoas de hoje em dia não sabem,é que corpo bonito,muita gente tem,mas inteligencia já quase não existe mais.
Me deitei ao lado de uma senhora,ela estava com a neta,sua mãe tinha morrido por consume de crack , pobre menina. O mau cheiro era forte,mas não me sentia pior de quando eu estava ao lado de pessoas podres por dentro, mas que exalavam ótimos perfumes de marcas.
Não gosto de ler livros,muito menos aqueles que todo mundo em mim volta já leu,ou que são famosos,ou aqueles diários que,muitas das vezes,não me acrescentam nada.Não falo muito,porque sempre dou um jeito de falar o que não devo,vivo de utopias.Não sei bem se passo horas em devaneio,muito menos se passo horas fazendo alguma coisa,sou desocupada,mas ao mesmo tempo atarefada,não me custa fazer,mas me custa tempo,o tempo do meu sono.
Ainda não está no meu tempo de viver,sabe,as pessoas têm tempo de preparo psicológico para saírem por ai,não faço aula de nada,senão de inglês,eu não pratico esporte,não toco nenhum instrumento,sou uma pessoa quieta,tímida,e indefesa.Sempre perco debates,eu sempre perco tudo em questão de ideias de pensamentos contrários para os outros,e as vezes para mim mesma também.
A única forma que tenho de me comunicar,dizer o que há em mim,meus pensamentos,são por letras.Eu gosto de criar textos com estas letras,mas não lê-las,é preguiça,eu sou um ser humano terrivelmente preguiçoso.
E sobre tudo o que gosto,e gosto de muitas coisas,muito pouco sei desses.Eu passo horas vendo vídeos,mas nada retenho,se retenho,não me lembro,e de nada me serve.
Odeio quando fazem textos melhores que o meu,escrever é a minha vida,é a única,realmente única coisa que me restou fazer durante todo este tempo que passo,apenas pensando,pensamentos vazios,inúteis,fúteis e as vezes desprezíveis.
A arte de fazer textos foi o que me salvou,e salva todos os dias.Eu oro por textos,falo comigo mesma por textos,peço socorro por texto,e durante todo o tempo no qual perguntava-me e no qual inquiri-me,eu descobri,que a única coisa que sei fazer,é escrever.
