Fumaças vermelhas da tempestade de pó devoram o sol.
Ah, mosca de inverno - questão de dia ou de hora - seu último instante?
No asfalto pulando uma minhoca fininha. Errou o caminho?
Limpo e lavo o túmulo, mas no fundo de minha alma, meus íntimos vivem...
Em cima do túmulo, cai uma folha após outra. Lágrimas também...
Libélula voando para um instante e lança sua sombra no chão
Está chovendo? Não bichos-da-seda comendo as folhas, tão ávidos.
Paineira em flor: Casa-grande abandonada, sem telha nem porta
Ajude-nos a manter vivo este espaço de descoberta e reflexão, onde palavras tocam corações e provocam mudanças reais.
