Geovanna Silveira

⁠Mulher:
Musa dos olhos
Olhos que brilhavam mesmo no escuro
Um belo vestido carmesim
Corpo escultural
Dona de tua atenção
Coroa na cabeça e um doce coração
Teu sorriso nu espairece a delicada ferida de seu peito.
Seu choro parece de alegria, seu olhar apaixonado, a doçura de teus lábios
Lábios que se encontraram com um rapaz que fez dela tudo capaz
Se apaixonou pelo desejo, pela lua e pela rua
Aprendeu a amar a dançar, o canto, os segredos, o romantismo, ora, ela não era romântica.
Oh sim! Havia encontrado seu príncipe e nada a fazia mais feliz do que acreditar nessa história.
História criada por ela, ilusória, sem dor nem lágrimas, um final feliz.
Tinha o direito de ter uma, não?
9 meses se passaram, uma vida havia sido criada
Tua dor gritava
Suas cesárias são necessárias
Para não sofrer, não se arrepender.
Não queria chorar, murmurar.
Mas não podia evitar, sentia que havia sido um erro se deixar levar.
Você é forte.
Envolvida por uma armadura
Príncipes não existem. É tudo um conto de fadas. Aliás, nem elas existem.
A vida é dolorosa.
Beijos apaixonados são conversa fiada.
Se agarrou na ilusão de amar e estava caída.
Uma bebida, uma pessoa ultrajada de ignorância.
Um tapa, dois, um soco, gritos
Segure sua lágrimas!
Não deixe ele ver que você sente dor, está fraca.
Receio de chegar perto, medo do fim do relacionamento.
Se reclamar é pior.
Um filho pra criar.
Um pai pra suportar.
Um marido violento.
Lá no fundo ainda o amava.
Porque mulher é assim.
Apaixonada e machucada.
Criada para ser amada, não para sofrer, Mulher é pintura a óleo de Deus
A rosa mais delicada do jardim
A jóia mais preciosa de sua mina
O vaso mais caro do mundo
O melhor dia da semana, o sábado!
É um coração que está prestes a se quebrar a qualquer momento
Cuidado, não faça besteira!
Aprenda a perceber
Ela pode te impressionar, te surpreender, te ensinar a ver.
Que mulher é tudo!

⁠A noite
O sol havia recuado. Se escondido.
Fugiu da noite com receio de não ser a única especial
Se despedia com um lindo rastro de cores que pintavam a tela.
E as estrelas portanto, uma a uma começava a aparecer
E a noite bordava as estrelas no céu com medo de serem apagadas
Esquecidas pela manhã
De não serem notadas
Pela ignorância humana.
Cada uma brilhava como se fosse o próprio sol
Encantando o céu
Se apaixonando pela lua
A excêntrica luz do luar
Esta iluminando as suas ruas empoeiradas e solitárias
Enquanto que os corpos celestes tocavam como um piano
Numa canção de cigarras e animais noturnos
Ao encontrar as estrelas no chão, de terem caído do céu
Queriam experimentar a sensação de escutar a noite cantar sozinha.
Permitindo que ela tocasse a harpa da vida
Enquanto ainda havia tempo
Para pensar, para sonhar, para lembrar
Que a noite não pode cantar sozinha.
Que a vida se deve a chances.
Que os sonhos podem ser conquistados.
Que as pessoas mudam.
Que o abismo da humanidade está na verdade em sua mente.
Responsável por viver, sonhar, mudar
A noite merece ser lembrada
E enquanto houver noite, haverá sonhos.

⁠O medo da escuridão é imerso emimaginações e delírios que afogam a pessoa em preocupações e loucuras, mas uma penumbra de esperança, retira-lhe a realidade.

Tem riso que encanta o rosto
Beleza que é maestria
Tem tristeza que ⁠causa choro
Tem choro que é por alegria
Tem dia que parece noite
E noite parece poesia.

⁠Asas
Pensava que podia voar
As nuvens alcançar
Para bem longe me mandar
Para encontrar sua morada
E nela repousar.
Enganada eu estava
Como podia voar
Se minhas asas foram arrancadas?
Eu estava no chão.
Como podia sobreviver
Me proteger
Se minhas asas
Coitadas
Não podiam voar?
Como veriam o sol?
Alcançariam o vento?
Beijariam o mar?
Encontrariam seu lar?
Teria de apreciar teu sorriso
Tocar tua pele
Almejar por mais um dia
E dizer " agora posso voltar a voar" .

⁠Gostaria de acordar numa manhã qualquer
Ver o seu despertar
Devagar, um sorriso preencher seu rosto
Amo seu sorriso
E seus olhos, ah! como são lindos!
Despertam com sinceridade a aurora.

Poeta

⁠Sem consentimento, ele acaba escrevendo, o que o rasga por dentro
Isso dói
Em suas palavras a poesia, escreve o que negligência
Ele escreve uma história bonita, um verso da vida
Sem ao menos libertar a dor de seu peito
Precisando gastar sua mente pra criar uma ideia que não machuque
Pois o maior vício de um poeta, é ver seus leitores sorrirem
Quem vê, nunca pensa que chorou, pois está sempre falando de amor
Mas sempre tem aquela vez que ele se esconde num canto e chora
Tamanha é a sua dor
Pois onde está o consolador?
Ele precisa se refugiar em si mesmo .