Flávia Péret

À noite, sozinhas, enquanto esperam os ônibus outras mulheres se agarram as suas bolsas como eu me agarro aos meus poemas e como se os poemas, as bolsas, os medos fossem a mesma coisa.

Terra prometida

Quando
você
encosta
a ponta do seu nariz frio e molhado
feito o focinho de um cão
na ponta
do meu
nariz frio e molhado
feito o focinho de um cão

Sei
que muito além do poema
onde tudo
quer dizer
quase tudo
é truque ou trapaça

Aqui
na carne, no atrito, na voz
rouca e grave
aqui mesmo
no tédio dos nossos hábitos
nosso sono e nosso hálito
fazemos promessas
que não cumprimos

Queda livre

Os poemas
e os planetas
as almofadas
e os acrobatas
os períodos gramaticais
o sujeito oculto desta oração
os sonhos
feitos de matéria rarefeita
todos os pretextos
principalmente
aqueles que nos cegam
promessas, ameaças, beijos
essa chuva
de fogos de artifícios
sem órbita nem centro
despencando
como os foguetes
mas também as estrelas cadentes
ou o movimento vertical do seu coração

No fim do dia, você volta para casa com um poema, única prova material dos acontecimentos.

Nota-se
especialmente
em algumas noites
nenhuma urgência
a nos agitar por dentro
nenhuma palavra
usada (ou esquecida)
à exaustão
nenhuma história
mal contada
nem pias
ou pilhas
de coisas
ou coisas
de filho
apenas
a noite o quarto a cama
sem nenhum passo
em falso

Amor não se pede
se pede-se
perde-se