Debora Dalsasso

E com o vento levando as pequenas folhas para o caminho errado, possivelmente ficaríamos perdidos.
E o calor do Sol não poderá no guiar, pois mesmo que a luz nos siga, a escuridão dissipará a claridade.
Ego, Desejo, Amor!
Não, não existe mais sonho e ilusão.
Com lembranças ou ideias tão puras e verdadeiras em meu subconsciente, existe ainda a vontade súbita de entender; ou talvez, essa vontade não seja compreendida. E também não exista.
As promessas que, invisivelmente, dissolveram o desespero, foram somente inseridas na nossa história, sem realmente fazer algum sentido.
Eu sinto. E isso tambem não importa.

Então vem cá, senta aqui para conversar um pouco, jogar xadrez, rir para eu ficar te admirando. Segura minha mão, me leva para qualquer lugar, onde exista só eu e você. Volta depois de fingir estar indo embora só para eu ter uma ideia do que é a possibilidade de não te ter por perto. Me pega no colo, me tira do chão, me abraça. Finge que vai me beijar e depois recusa, só para me ver tentando roubar um beijo seu. Foge para eu ir atrás. Tenta me fazer cócegas para eu fugir de você e tu correr atrás de mim, depois me abraçar de novo, me tirar do chão de novo, me pegar no colo de novo. Então, senta aqui para conversar um pouco mais, me ver dando xeque mate no xadrez, rolar com você no chão, gargalhar e apontar para o céu nesse lugar onde exista só eu e você.

Egoísta. Ciumenta. Idiota. Retardada. Forte. Feliz. Alegre. Magoada. Indecisa. Confusa. São inúmeros adjetivos que descrevem uma mulher. São poucas pessoas que conseguem entendê-la. Talvez nem ela mesma se entenda. Contudo, são de um valor imensurável. Prosa e poesia em versos de timidez. É o olhar que revela, o sorriso que encanta e o gesto que condena. Mulher é como um paraíso em meio às chamas, é como a imensidão que pode acabar depois de um passo. Significa errar, falar, dialogar. Mulher é sentimento. Embora algumas sejam frias, há nelas o unico desejo de sentir. É o quente e o frio, alto e baixo. Mas acredite quando uma mulher disser que sente alguma coisa. Acredite porque no coração de uma mulher há pouco espaço para tanto segredo. E com todas as coisas que ela sente, ainda sim é capaz de ter uma personalidade unica. Ainda é alguém capaz de ser admirada.

Estou cansada de querer uma coisa e não poder ter. Estou cansada de magoar. Estou cansada de ser magoada.

Ei, sabe que o amor pode existir de todas as formas, tão puro e verdadeiro como uma manhã de sol. Sabe, viver é tão breve, tão contínuo e tudo o que temos é a certeza da morte. Entendi que a vida pode ser mais que ter um coração batendo e um pulmão se enchendo de impurezas do dia-a-dia. Viver é deixar o coração doer a cada batida ou parar a cada instante de felicidade. É encher o pulmão de ar com a maior certeza de que pode ser a ultima vez que farás isso. É amar, de todas as formas, certas e incertas, tortas e sinuosas como a estrada que nos guia até o ultimo brilho no olhar.

Estou meio assim: querendo morrer, querendo matar.

Mas antes de me julgar, por favor, seja ao menos melhor que eu.

Só cheguei até aqui depois de cair e levantar milhares de vezes.

Se você se preocupasse tanto comigo como diz, não destruiria meus sonhos.

Acordar todos os dias e fingir estar feliz é como lutar sozinha em uma guerra.

Mas aprendi que a vida é feita de momentos, que ainda assim podem ser interrompidos sem minha permissão.

Não choro mais, não penso mais, não procuro entender. Mas, talvez no fundo, eu nem viva mais também.

Me sinto tão…vazia e sem o que sempre me preencheu: palavras.

As pessoas têm certo costume de engrandecer o pequeno e minimizar o grande.

Existem momentos que as palavras são completamente inuteis. Eu que sempre quero falar mais do que sentir, fui calada pelo seu abraço e afogada em minhas próprias lágrimas.

Me pergunto se algum dia vou desistir de nós, como você desistiu de mim.

A gente sempre se pergunta qual é o caminho de volta. Entenda: não há caminho de volta. Uma vez indo, não se pode voltar.

Liberdade: todos tem, poucos sabem disso.

É como se eu virasse para o lado e não te encontrasse. É como se fosse o fim de um recomeço.

É vazio, dói. Tudo não acontece quando você não está aqui.

Espero pelo dia em que você me olhará nos olhos e me pedirá para ser sua, para sempre.

Ficar sem você tem me corroído. Desculpe por ser idiota e pensar em alguém mais idiota ainda.

Preciso de algo meio parecido com paz e carinho. Não sei ao certo, não sei se existe. Mas sei que existe uma pessoa capaz de me proporcionar isto e não posso fazer nada para ter.

Vou reviver, retornar ao que eu era, retomar o que eu sentia, ser quem eu sempre fui. É o recomeço de tudo, o start de uma nova história, o começo do que já acabou.

Não sei, não vieram me dizer nada, não abriram as cortinas de manhã, não me olharam com reprovação. Solva, livre. E agora, presa em mim, presa nos sonhos, presa no vento. Viva, embora a luz dentro de mim esteja apagada. Leve, sendo machucada até pela brisa. Machuco também, faço derramarem lágrimas de decepção, faço a dúvida persistir nos sonhos, faço os sorrisos aparecerem quando os olhos me tocam. Reparo. Paro. E olhar para trás era um tanto quanto reconfortante. Já não é mais. Para frente então ? Assustador. Meus sonhos se esvaíram nas palavras alheias, nas decepções que nunca me pertenceram. Vieram me falar que eu não era capaz. Eu sabia que era. Me olharam com reprovação quando eu tentei. E agora eu estou presa, presa, presa. Solta de novo.