Cosmo Palasio de Moraes Jr.
Se é no chão
que tudo acaba
É também no chão
Que tudo começa.
Então
Fim e começo
São quase a mesma coisa.
O que nos falta
É aprender isso.
Há dias
Que por mais que você se procure
Você não se acha
Por mais que você tente ouvir
A voz do seu intimo
Ele não responde
Por mais que você se olhe no espelho
Você não se vê.
Quando você é mais novo
Isso lhe causa muito medo
Depois de velho
Você aprende
Que em alguns momentos o não estar
É mais importante do que o ser.
Tem gente
Que quando olha
Olha tudo;
A memória das coisas
As lembranças da vida
A relação com o subjetivo de tudo.
Mas há outros
Que são tão tranqüilos
Porque eles apenas se olham
Como se tudo e todos
Não fossem mais
Do que um cenário
Para sua vida.
Como é fácil destruir.
Rasgar um livro,
Abater uma arvore,
Poluir a água,
Acabar com uma vida.
Mas olhando bem
Que prazer de verdade há nisso tudo ?
Porque se escrevesse um livro, talvez fosse lido
De plantasse uma arvore,
talvez desse causa a uma sobra ou até mesmo a frutos
Se cuidasse da água – mataria a sede no futuro
E poderia se ver na límpida água
Como um límpido ser.
Ao final
Ficarão os livros, os discos e uma certeza;
Os livros
Para nos fazer imaginar os amores
Os discos
Apenas para serem
A trilha dos amores imaginários
E a certeza
Que esse é o tempo
Onde os livros e os discos
Nós dão muito mais
Do que as pessoas.
O que a gente quer da vida
Quase sempre é bem pouco;
Um afago, um carinho, alguém que faça calor
Quando os dias internos são muito frios
Uma caminhada lado a lado
Uma palavra de esperança
Um dedo que aponte alguma direção.
Pobre de nós que não temos nada disso.
Mas bem mais pobre e quem não tem nada disso
Para nos dar.
Nem sempre a gente se olha
Parte do tempo a gente nem se vê
O viver nos fez ser outro
O tempo fez a gente se esquecer.
As vezes para arrumar
É preciso dessarumar muito
Para construir
É preciso colocar tudo no chão
Para limpar
É preciso colocar toda sujeira para fora
Para caminhar
É preciso colocar os joelhos no chão
Antes de dar o primeiro passo
Se tivéssemos em nossas vidas
Gente que tem prazer em ajudar trocar o pneu
como tem de passear no carro
Gente que ajuda a arrumar a casa
Com a mesma alegria que participa da festa
Certamente tudo seria mais fácil.
O grande problema e que parte das pessoas
Que conhecemos são oportunistas
Gostam de falar mas não gostam de fazer
Adoram um fotografia mas pouco ajudam a melhorar o cenário
Tem sempre tempo para palpite
Mas nunca aparecem para um bom paporesponsável.
Gosto de gente que gosta da gente
Que vai até perto do chão para nos dar a mão
Que coloca o dedo na cara quando estamos errados
Que abre mão da mediocridade simpática para de fato ser amigo.
Não gosto de quem gosta dos meus erros
De quem muda o mundo para que eu caiba
Gente que tem lado – mesmo que seja o lado errado
Gente que não me cobra o direito de ser melhor.
Prefiro os que colocam pimenta em minha boca
Do que aqueles que dão água para os meus fantasmas
Horas serenas me invadem a vida
E eu que raramente sei o que é ter paz
Assusto-me diante da plenitude
E guardo-me no medo.
Nascemos todos poetas
Morremos a maioria
Soldados.
E as mãos – instrumentos
Para um mundo melhor
Jamais passam de garras
Que apenas tiram
Deformam e batem.
Poderíamos passar a vida
Cantando
Ser cigarras sobre arvores
E não formigas arrastando nas costas
O peso do mundo
Para que alguns poucos bebam vinho
E acham graça
Da desgraça que os cerca.
Horas serenas me invadem a alma
E eu de tão vadio que já sou
Procuro coisas entre as lendas
Da criação e a vida que vejo
Não me entrego ao prazer
Por medo da porta do mundo
Que sempre abre-se sem me avisar
Não dou vida as aves
Porque voar pode ser perigoso
Num tempo e instante
Onde rastejar é a ordem do dia.
Se o que parece anjo
Me sussurra amor
Logo me aqueço
E me escondo entre pernas
No mundo conhecido do prazer.
Horas serenas me invadem a alma
São como chá quente
Mas minha boca viciou-se em cachaça
A vida dorme na sarjeta
E aprendi apenas a sonhar
Com fatos, pessoas e coisas
Que eu possa trazer
E empurrar
Com as próprias mãos.
Não me digam
Não me falem
De coisas que suponho existam
Mas habitam mundos
Onde os mortais não podem ir.
Quando as horas serenas
Habitam meu ser
Aprendo a ser forte
Refaço a couraça
E distraidamente olho as armas
Que me manterão vivo
Quando a paz novamente se for.
A tempestade me trás calma
estranhamente me trás calma.
Sou tormento.
Gosto dos ventos
gosto dos raios
que por instantes iluminam este abismo
onde respiramos
onde comemos
onde morremos.
Deixa que a chuva molhe
este corpo que a terra há de comer
Deixa que a chuva lave
as manchas que este alma deve conter.
Acolha-me.
Deixei que deite em seu colo
e tenha sonhos de criança
permita-me ter medo e confessa-lo
deixa que eu solte meu ser por campos onde seja possível andar
sem jogos, sem temores e mentiras.
Acolha-me.
E guarde em seus braços meus infantis segredos
minhas dúvidas de gente grande
meus sentimentos de ser pequeno
faça com que eu deixe o mundo lá fora por apenas alguns instantes
e assim, que dentro de mim possa encontrar
alguma razão real para ainda estar vivo.
Acolha-me.
Norteai-me pelo seu olhar, mostre-me luzes que não mais vejo
segure minhas mãos com o carinho que não mais conheço
seca meu choro com palavras reais sobre um mundo tão distante
de onde vim.
Acolha-me.
Traga-me a paz em forme de gestos
não apenas me diga, mas mostre-me,
decora meu rosto com desenhos feitos com seus dedos
com linhas que novamente me liguem ao mundo doce e terno
as possibilidades de ser mais do que o herói de uma noite
o vilão de um amanhecer.
Acolha-me.
Dê guarida ao meu fugitivo, ao meu insistente ser
ao que resta dos meus exércitos de bondade e luz.
Semeia em meu corpo gestos puros e leves
guarda minhas costas para que eu possa enfim dormir
para que me sinta na casa dos seus braços
como um viajante que finalmente chegou.
Acolha-me.
E não peça nome e nem documento
não me fale daquilo que eu possa lhe dar e você possa e pegar e perder com as mãos
Acolha-me e olhe dentro dos meus olhos
busque por mim
grite num sussurro meu nome
tira-me disso tudo
enquanto ainda há o que tirar.
Acolha-me.
E com a tinta do seu amor
escreva comigo uma história bonita
destas onde o amor existe.
Segue comigo num cavalo branco
numa noite de lua
para um lugar qualquer
que mesmo existindo apenas em nossa comum imaginação
será uma ilusão segura
que me fará de novo viver.
Acolha-me.
Preciso de seus braços
para de novo poder ver Deus.
Agora que a porta se fecha
a luz se apaga
a música cessa
olharei para dentro de mim
em busca de alguma coisa.
Não há como explicar
a dor, da dor, da dor
este acido que me corrói por dentro
esta coisa que me faz gritar sem som
a vontade de chorar que anda
por todo meu corpo
e não acha um lugar por onde sair.`
É triste
a tristeza dos que não se movem
é rude a porta que não se abre
e enche o espaço de flores.
A dor, da dor, da dor
que invade as ruas do meu menino
e abala minha pureza
que corre solta pelas ruas do meu jovem
e abala as minhas ilusões
que chega perto do peito do homem cansado
e sutilmente ri de tudo que me faz melhor.
Agora
são dois caminhos
cada um segue
para um lado oposto e distinto
cada um busca
o seu labirinto
sua tentativa e forma
toda própria de chegar
Não terás
minha mão guiando teus passos
não terei que dividir fracassos
e
as noites serão mais vazias
o retornar uma coisa fria
de quem sabe
que não tem onde chegar.
Agora
há o silêncio
e a mim parece
que jamais foi diferente,
porque juras que se acabam
são juras de quem mente.
E assim foi
e assim apartaram-se nossos caminhos
em direção a um eterno desencontro
em direção ao convicto nunca mais.
Quando a noite veio
O frio da ausência
De quem ainda não conheço
Tomou conta da casa
Que pertence
A quem jamais a habitou.
E nos corredores
Onde deveria haver vida
Não mais se ouvia
Do que os soluços
Do choro sentido
Do que chamamos
De solidão.
E a luz
Que com o passar das horas
Deveria ter sido apagada
Manteve-se acesa
Tal como um farol
Que espera e procura
Por um navio
Que nunca virá.
E estas palavras
Foram ditas
Como o grito
De quem não quere
E não pode mais
Esperar.
Assim nascem
As mortes do ser.
Onde foram todas as coisas ?
Onde estão aquelas pessoas ?
Abro os olhos e vejo a minha volta
Um mundo vazio
E não fossem as doces cantigas
Que alentaram a infância
E como podem – sustentam a vida
Diria que não nasci.
Onde estão todas as pessoas ?
Para onde foram todas as coisas ?
Eu que segui o mesmo caminho
Não encontro nada de familiar.
Teriam todos morridos
Nas guerras do ter ?
Ou estariam bem escondidos
Em lugar que não posso ver ?
Era bem ali a linha do começo
E ali havia tanta gente
Tantas coisas
Tantos sonhos.
De repente a vida veio
E levou um a um
E no lugar deixou desencanto
E só este delírio
Este fingir que não sei
Me restou.
Para onde foi à moça pura
Que um dia ia para o altar ?
Onde ficou o amigo que ia mudar o mundo
E hoje vende a inteligência
Para ganhar o que não precisa ?
Porque não tive tempo
De falar com o amigo
Que ficou preso em meio à overdose ?
Era bem ali a linha do começo
Servia também de linha
Para pique bandeira
E quando só estavam as meninas
Prestava-se a queimada.
Onde eu estive
Que deixei que todos se fossem
Que a menina só
Fosse jogada para fora do caro
Na noite escura
Na estrada que hoje é preta.
O que eu fiz
Quando os filhos dos menos sortudos
Foram caindo pouco a pouco
Mereço a solidão
Como premio pela covardia
Mereço o pouco amor
Pela ausência de fraternidade.
Mas a linha ainda está ali
Havia um campinho de futebol
E nele a ONU parecia ser possível
A velha ponte caiu
A praça que era bela
Virou trevo
E os carros que passam por ali
Depressa
Não tem respeito pela memória.
A vida passou
E eu esqueci de ir.
Busco a sua simplicidade
aquilo que a boca nega em palavras
mas olhos entregam pelo brilho.
Não há mais como negar
nem mesmo como deixar de ser
não há qualquer possibilidade de seguir
sem ao meu lado ter você.
Conheço o seu sol.
Vasculho a sua intimidade.
Sem palavras, ouço mais uma vez seu silêncio
tradução de sua leveza
retrato de sua impressão
de apenas agora ter tudo começado.
Muitas vezes ainda irei lhe cercear
sitia-la
buscar o seu ser tão longe
tão dentro de você.
Muitas vezes, eu sei,
terei que passar por caminhos ásperos
para por fim
encontrar sua docilidade.
Muitas vezes terei que ouvir gritos
para navegar depois
em sua serena sensibilidade.
E você
que nada mais é do que alguém para mim
irá sempre fugir
irá sempre se ocultar
sem saber de fato a importância,
embora vivendo,
de por inteira se entregar
Trago em mim toda a agonia no mundo
Um tempo de incertezas
O medo da noite escura
O sentimento de não ter
Uma mão para segurar
No derradeiro momento.
Não há outros olhos
E não tenho mais coragem
Para olhar-me em algum espelho.
Não cheguei a ser quem queria
E não me engano com minhas estórias.
Trago em mim toda a agonia do mundo
E isso não importa de fato a ninguém
A consciência dos que barbarizam
Tem mais sorte nas madrugadas;
A eles é mais fácil entender
A forma rude de todas as coisas.
O escuro tem razoes para ser
O silencio tem algumas explicações
As verdades dos fatos
Tem muito mais chão
Do que toda
Toda filosofia.
No momento
Em que todos somos rudes
A vida se explica
E os caminhos apenas se distinguem
Pelas escolhas
Que não temos certeza
Se são de verdade ou não
Mas já é tarde demais
Para voltar e errar tudo
E ter certezas.
Enquanto caminhas para mim
por ruas que não sei
por noites onde choro
por estreitos passeios de mentira
meu coração se enche diante da ilusão
minhas lágrimas secam
minhas mãos estendem em sua direção.
Não sou mais do que uma coisa
e assim
amo a coisificação.
Poucos como eu
sabem sobre a alma
muitos
se perdem em corpos.
Torno-me comum
nos que há de mais prazerosos
no lugar comum.
Enquanto caminhas para mim
não se importa, eu sei
com o que sonhei
pelas quedas já vividas
pelo levantar sem porque
ou melhor,
pelo mero sobreviver.
Meus olhos enxergam apenas a fumaça do cigarro
simbolo único e próximo
de tudo quanto sei sobre amor.
Não sou mais do que um desamado
e assim, só sei supor amor.
Poucos como eu
desejaram amar.
Muitos como eu
só conhecem o prazer
Torno-me amante
como se meu corpo
representa-se em algum momento que fosse
uma alma pródiga de sentimentos.
Entre os meus dois eus
há um lago sereno
alimentado por um rio violento
que uma hora acaba
num imenso mar
sem sentido qualquer.
Entre o pai que não tive
E o pai que não sou
Há uma avenida que separa
o perder do ter perdido.
Não sei bem o que move.
Talvez seja medo
Talvez seja comodidade
Talvez seja a convicção
De não ter de fato o que dar.
Entre o pai que se foi
E o pai que jamais fui
Há uma relação de intima similaridade.
As vezes penso: Meu coração é repleto !
Por todo tempo tenho certeza: ele tem muros !
Muros com imensa capacidade de nada deixar sair
E ao mesmo tempo, nada até ele consegue chegar.
As vezes pego-me mudo, mesmo podendo e sabendo falar.
No entanto não me basta saber falar
se para o assunto não encontro palavras
As vezes, sinto-me cego, mesmo sabendo de onde vem a luz,
Porque não me basta ver quando sobre certos assuntos
Tão pouco consigo enxergar.
Entre o passado e o presente
Há não mais do que uma linha, linha forte,
Que me assusta pela suposta fragilidade,
Que me prende pela força sútil.
Sendo livre encontro-me preso, em dois tempos.
Em dois distintos e distantes papeis.
Tendo a quem dar,
não sei mais onde são os caminhos.
Por isso, sempre peço que nada me perguntem.
Por isso me calo diante daquilo que não entendo.
Por isso peço que me entendam
Que me desculpem
Pois embora esta pobreza me doa
Jamais soube como fazer para encher as mãos.
Há certas manhãs, quando ao acordar
os pássaros parecem cantar
uma Ave Maria de Felicidade.
Há um tempo dentro de mim
que as vezes parece ser maior que a eternidade
e apenas segue...
segue...
segue...
Tempo de você
constante manhã de sol e luz
caminho que a sedução me conduz
tempo de ser apenas aquilo
que meu coração pede e deseja.
Há certas noites, onde o escurecer
apenas trás mais tranqüilidade e harmonia
e dentro de mim
silenciosa alegria
me faz ver que o dia
não foi em vão.
Tempo de você
por todos os meus caminhos
pedaços de raras rosas e tantos espinhos
agora tão diferentes
depois do seu chegar.
Há uma vida que segue
lugar onde encontro cada vez mais
noticias sobre quem de fato sou.
Há um encontro
uma comunhão
há de fato você
para por fim a solidão.
Uma coisa interessante de nossas vidas
São as primeiras vezes
O primeiro olhar
O primeiro beijo
A primeira saudade
O primeiro encontro
O primeiro contato com a morte.
O tempo faz com que a graça
Das primeiras vezes pouco a pouco nos deixem
Mas nada é pior
Do que o dia que você descobre
Pela primeira vez
Que não já não consegue mais chorar.
Lamentavelmente nenhum de nós poderá acompanhar o próprio enterro.
Nós, que temos vivido com tanta pompa e preocupação com o futuro, não poderemos estar de pé neste momento onde todos nossos momentos resumem-se e finalmente e oficialmente, tornaremo-nos iguais aos demais.
Será frágil o momento derradeiro, nossa mão de aço e alma de ferro nada poderão fazer por nosso orgulho recém deixado nesta terra.
Alguns irão chorar, infelizmente talvez só possamos ler pensamentos, e eles dirão mais do que as lágrimas momentâneas.
Neste tempo, apenas teremos sido.
A ausência fará de nós uma coleção rápida de esquecimentos sucessivos.
Estarão lá os supostos amigos
todos em meio as partes interessadas.
De fato será um bom momento para não ter como intervir.
Pegarão nas alças do caixão e nela com certeza irão sentir a frieza de um último aperto de mão.
Muitos não sentirão qualquer diferença,
Embora seja... um adeus de carne e ossos dado a uma alça metálica.
Nenhum de nós irá ao próprio enterro.
Caberia, se fossemos, questionar como alguém que era tão importante pode virar pó.
Caberia, se servíssemos ainda para alguma coisa, perguntar porque o fim não permite qualquer distinção.
Tanto o caixão como a cova, sem contar os enfeites externos, são comuns a todos.
não há lugar para o orgulho, para a exploração e para o ódio.
Triste fim, para um anfitrião de corpo presente.
Talvez sinta-se até.... vontade de morrer !
