Bia Abruzzini
Chega a hora em que a dor te faz cogitar o suicídio, mais ai eu penso: para que me matar se tem pessoas que se matariam por mim? – então ai eu descubro que a melhor forma de conviver com a dor é aceitando-a.
Por mais que eu queira, não posso amarrá-lo ao pé da minha cama, o amor deve ser livre, não acorrentado.
Não posso. Não aguento mais fugir do assunto, não aguento mais tentar fingir que nada ocorreu, que nunca estivemos juntos, que nenhum beijo nunca fora trocado, não consigo me imaginar fugindo de um assunto que vai me assombrar por toda a minha vida, e somente tenho uma certeza: eu amo você. Mas não é por te amar que irei implorar por seu amor, nunca, jamais, vou me humilhar por homem nenhum, porque o que vem antes de meu amor é minha dignidade.
Posso conviver com a indiferença dos outros, mas não com a indiferença de quem amo. Se me amas fale comigo, se me amas não me ignore, eu te amo, mas não vou mendigar sua atenção. Indiferença me mata, aos poucos, e não quero mais parecer uma casca vazia.
Mentiras. Por que pessoas mentem? Por que tripudiam em seus sentimentos? Por que as pessoas dizem amar alguém que não amam? E por que descobrir as mentiras trás dor ao seu coração? Simples, eu sei amar, sei sentir, sei sonhar. Mas também sei errar, e o meu maior erro, foi ter confiado em seu amor.
Frívolo
Vivo num mundo onde rato tenta ser gato e gato tenta ser cachorro. Nada é o que parece, não é o que se deve. Tanta falsidade, tanto cinismo, tanta infidelidade. Infidelidade sentimental: amor, amizade. Minha vida saiu dos trilhos. Cansei dessa vida frívola. Minha vida já está marcada de decepções, de lágrimas. Nunca mais vou chorar, nunca mais vou sofrer - prometi a mim mesma.
Decepções fazem parte do ser. Pecado. Infantilidade. Não dá, não aguento... Sou o que sou. Não gosta? Que pena. Cansei disso, cansei de falsidade, cansei de falta de amizade.
Cansei dessa gente frívola que não sabe se é macieira ou se é jabuticabeira.
A melhor parte de ser você mesmo: é que quando você vai enxergar os outros você acaba por descobrir quem não é sincero quanto a própria índole.
Saudade é dor que se leva para sempre, como a queimadura de um ferro, marca, e fica a cicatriz da tristeza.