Ben Oliveira

E de tanto desejar viajar, acabou viajando para dentro de si mesmo. Uma passagem só de ida.

Sabia que um livro não era só um livro. Tudo tinha um significado. Havia uma teia invisível que conectava as palavras. Era como magia.

Escrevia com propósito. Escrever era o seu modo de dizer ao mundo: “Eu estive aqui. Não é perfeito. Não é nenhuma obra de arte. Mas é algo meu. Nosso”. A história compartilhada com os leitores deixava de ser dele, abria suas pequenas e frágeis asas e deixava se levar pelo ar

Mentiras silenciosas são mais venenosas do que verdades cruéis

Às vezes, não podemos derrotar nossos demônios, mas se pararmos de enxergá-los como inimigos e aceitarmos que até mesmo na luz há trevas, eles deixam de nos incomodar

Escolhas te levam a outras escolhas, que deixam outras escolhas para trás. Escolha.

Não me orgulho do que tive de fazer para sobreviver; era matar ou morrer – preferi matar, só não sabia na época que eu seria meu próprio alvo, a vítima perfeita! Meus sonhos, meu amor, meus desejos. Foi como vender minha alma. Nem mesmo o próprio diabo cobraria um preço tão alto. Foi assim que me tornei esta morta-viva

Tinha um medo terrível de últimas páginas, últimas linhas, últimas palavras. Preferia deixar o peito aberto e sentir a tinta rasgando suas folhas e costurando outras. No final, havia sempre algo inacabado, aberto a múltiplas possibilidades. Um eterno ciclo de aprendizados. E as histórias, elas nunca o deixavam sozinho

A magia de um livro só funciona se o leitor também acredita nela

Todo sonho exige sacrifícios… escolhas que se você nunca tivesse feito, jamais teria dado início a jornada.

Um porre de fantasia, por favor. Preciso aliviar a ressaca da realidade

Há dias em que só uma xícara de café e um bom livro podem preencher o vazio da vida

Os anos roubaram seus dentes, seus cabelos, seus amores, seus filhos, seus nomes... Recompensando-a com o vazio e a saudade

Pessoas sem sonhos quase sempre vão te dizer para desistir. Cabe a você escutá-las ou não

Enquanto a terra caía sobre ele, pensara que não havia morte pior do que a dos sonhos.

Independente do seu coração esperar o melhor das pessoas, almas que foram infectadas pelo mal dificilmente encontram a luz novamente

Egos e prisões. Leia para se libertar, mesmo que seja da prisão que você criou para si mesmo

Leitura, para mim, sempre foi sinônimo de liberdade.

Adorava se perder entre as páginas do livro. Em dias em que a realidade parecia pesada demais para suportar, as histórias eram sua salvação.

Espíritos nômades, bruxos solitários. Se deixar, viro pó e me espalho pelo mundo.

Não te ensinaram que existe um mundo dentro de cada um de nós e que está tudo bem não se encaixar no mundo do outro.

Você vai entender que somos complexos demais para alguém tentar generalizar a existência humana e que todos devemos questionar as verdades que nos ensinam e a desconstruir nossos próprios preconceitos.

Todo escritor é um sonhador (ou foi um dia). Alguns perdem o brilho nos olhos. Outros continuam lutando pelos ideais. Liberdade é um deles.

Nossos olhares se cruzam. Vejo a esperança brilhando em algum lugar dentro dela. Ela repete o seu mantra: isso é tudo temporário. Quero dizer a ela que algum dia ela vai poder voltar a fazer aquilo que move sua alma; quero lembrá-la que os sacrifícios, às vezes, pagam os sonhos. Mas o dia está tão escuro e a chuva está tão forte, que sinto o espírito gelar.

É mágico quando alguém tira um tempo para ler o que você escreve. O tempo é algo muito precioso.