Artista
Sou poeta porque escrevo as belezas da vida, se não fosse pintaria, pois minha alma é inteira artista. Se não me importo eu esqueço, se não suporto enlouqueço. A palavra é companheira, nessa vida sou marinheira. Me sufoco, me enlaço, nessa linhas traiçoeiras, me envolvo e abraço armadilhas verdadeiras. A letra faz a arte, a palavra o encaixe e a poesia faz a trama, para quem odeia e quem ama.
A arte é a manifestação mais bela da alma. Através dela entramos em contato com mundos íntimos encantadores que jamais teríamos acesso se não fosse por ela. Uma obra artística é muito mais que algo belo ou resultado do talento de alguém. É um reflexo do estado de espírito de alguém, dos sentimentos, da sensibilidade dessa pessoa, é uma confissão de como alguém se relaciona com o mundo... é uma visão tão intima que ninguém jamais poderia ter acesso se não fosse através dessa arte. A arte é uma porta para outro mundo, é a porta para o mundo da imaginação de outra pessoa.
"O Homem se constrói ou se destrói com a mesma intensidade, ficando somente como valores: o amor, amizade e a fé, ainda que está amizade venha junto com competitividade, e a fé incompreendida como o amor.
Aos mortais, restam as lágrimas e as memórias dos que foram ou do que foi... E ao artista, em qualquer tempo ou uma dessas situações, por sua arte e obra, será sempre imortal."
E a vida...
Ah, essa a gente tira de letra, mesmo que não se tenha letra pra ditar. A gente conta os números, ainda que limites jamais lhes possam estancar. A gente joga tinta, inventa cores, dá de artista; moldura telas. Ufa! Pinta o sete... E pra vida a gente faz o sete dançar.
Viemos de mãos vazias e voltaremos de mãos vazias...Todos viemos do mesmo buraco e vamos pra um determinado buraco. Alguns se perdem entre um buraco e outro...Mas podemos dizer q eles tb se vão. E mesmo assim ainda teimamos em ser grandiosos por fora, porq o q se vê por fora é o preço certo daquilo que não vale por dentro.
Rosane Iadanza - 18/03/2017
Professor Inspira a dor
Que tipo de professor você tem sido?
Um mero orador eloquente?
Um belo vivente
Que repassa conhecimento aos seus pupilos?
Um artista,
Palhaço,
Malabarista,
Psicólogo,
Humano,
Amigo,
Excêntrico...?
Um professor pardal ou um aloprado?
Um verdadeiro sonhador
Que inspira
Que gera
Que reflete do âmago
O que há de melhor no ser humano?
Você faz a diferença,
Ou apenas abaixa a cabeça
E lê a cartilha
Sem nem ao menos prestar atenção
À reação dos seus alunos exaustos?
Ignoras os questionamentos,
Porque “vamos ver isso lá adiante” ...
Não obstante,
Você é cheio de teorias
Ou é daqueles que demonstra
A eficácia das suas próprias magias?
O professor competente,
Ou o louco coerente?
Você já parou pra pensar?
Já refletiu?
Já desistiu?
Daqueles velhos métodos arcaicos,
Daqueles exercícios débeis,
Daquelas discussões inférteis?
Você já insistiu
Num daqueles casos perdidos,
Que bem lá adiante
Num dia qualquer ficou sabendo,
Meio que sem querer,
Que tornou-se um homem bem sucedido?
Você já recebeu a visita de um aluno antigo
Que passou só pra te dar um oi
Um abraço, amigo
E agradecer pelo que você foi pra ele?
E você nem lembrou o nome dele!
Que tipo de professor você é?
Daqueles a serem lembrados,
Ou dos montes a serem esquecidos?
O que não quero?
Não quero a dor da desistência,
A dor da decadência,
A dor da incompetência!
Eu só quero que meus alunos levem de mim
Aquilo que lhes inspire a vida!
(Viviane Dona da Silva)
14 de agosto de 2014
Das herméticas magias a arte é a mais antiga e a mais sobrevivente, a verdadeira alquimia do transmutar todos os nossos melhores sonhos em realidade. Encontramos ela no desenho que na magia do traço que transforma se em tranquilo oceano e em um suave firmamento, encontramos na música na nota que em conjunto ou pausadamente invade nossa alma por suavidade, encontramos na poesia e na dramaturgia na palavra que transforma se em cena, mais que um ato distante no palco espalha se na quarta parede como um intimo abraço. Afinal encontramos a alquimia da arte em todos os passos da vida e muito além da própria vida quando mortificamos à morte e transmutamos o fim derradeiro em um novo e próspero começo, tempo mágico de recomeçar pois somos magos, artistas, palhaços e alquimistas, do mundo do faz de conta e todos nossos sonhos venceram a verdade, o fatalismo e a tosca realidade.
Em pedaços
Depois de algumas decepções, passei a crer em cicatrizes. Mas não naquelas que eu posso ver, essas sei que são reais. Aquelas que mesmo sem que eu saiba que estão ali, me torturam, me alertam, me proíbem, roubam sem dó todo o sentimento. Como um terrorista que esta disposto a tirar a própria vida por suas convicções.
Talvez nem sejam cicatrizes. São feridas, feridas abertas. Prontas para serem cutucadas em uma tortura sem fim.
Essa minha obsessão. Mesmo que me esforce minhas feridas parecem uma doença contagiosa. Um monstro que prolifera, e vai como uma avalanche torturando, decepcionando, machucando a todos. Mas eu não era assim.
Me ofereço como barro que pode ser moldado e se transformar em um belo vaso. Mas não me derrube, não me quebre em pedaços. Porque dificilmente conseguirá me colar, me deixar com a beleza de um novo. Se mesmo que quebrado você ainda me queira. Junte os pedaços e cole sem pressa. As vezes o mesmo sentimento que tinha ao me moldar o faça ter paciência para colar pedaço por pedaço, até que não sobre um farelo. Que mesmo com marcas, cicatrizes, ainda te de prazer ao pensar que foi obra tua.
Posso até tentar juntar os pedaços. Mas o artista nunca serei eu. Se hoje falo isso é por que sei que nada vai suprir a necessidade que tenho que cole o vaso que você quebrou, sem nenhuma dó deixou em pedaços.
NELSON SARGENTO um dia me disse que as boas musicas vão saindo entre rimas fortes e fracas, remendos e emoção,,,palavras ditas pelo coração.Existem também musicas transparentes, quase iguais que são como melodias sem alma tocadas por músicos em um instrumento marcado.
