Arte
Só o espirito consegue navegar no sentido contrario do rio, terra originaria dos ancestrais. Todo ser vivo segue cautelosamente a favor da correnteza, sem saber o que tem na próxima curva.
Eu tento separar o artista da obra; assim como um ateu, que pode contemplar a criação sem precisar acreditar no Criador.
É mais fácil mostrar o que você tem por fora. É mais difícil mostrar o que você tem por dentro, principalmente quando o que você tem pra mostrar por dentro é arte. Não é fácil esse tipo de exposição.
Minha mente não é tão simples assim. Alguns dias são mais difíceis. Mas onde eu não puder ir, minha arte vai chegar lá.
Um texto, uma frase, é mais pra fazer a pessoa pensar. Um poema, uma música, é mais pra fazer a pessoa sentir.
Como que um salvador vai estar em algum momento fragilizado? O que eu sei que segue forte é a Arte. A Arte, sim, Salvadora; salva quem faz, salva quem consome, salva o mundo todo.
Ser artista não é maldição. É uma “boadição”. Mas que ainda assim a pessoa carrega aquilo pra vida.
Artêmide.
Dispo-te em versos,
Versos de uma noite,
Clareza,
Me desperta a Alma,
O insólito me revoa a calma,
Congruência,
Me faz ranger os dentes,
Torna-te atraente,
Subsequente,
Despertador do Ardor.
Minha escrita não é cronológica,
Muitas vezes não tem lógica,
Estou constantemente apaixonada,
Por pessoas,
Sem conhecê-las,
Sem tocá-las,
Pode ser em sonhos,
Dormentes,
Ou,
Acordados de olhos abertos,
Estou constantemente apaixonada,
Pelas situações amáveis,
Pelas pessoas que se amam,
Pela gentileza,
Pela natureza,
Minha arte,
É te fazer sentir,
A paixão que existe em mim,
Tomar conta da paixão que existe em ti.
Afeto.
O pensamento fala tão alto,
Que o sono se vai,
São 3:48 em Campinas,
Os pássaros já cantam lá fora,
As conversas na minha mente ainda ressoam,
Vigorosas,
Seria o som da minha cabeça?
Ou minha Alma que fala?
No diálogo da ansiedade,
Não importa a sonoridade,
Quem perde sou eu,
Deve ser bom ser criativo,
Seria um Karma ou Dharma?
Porque ideia não tem hora,
A arte pouco a pouco te toma,
Né transformo em versos,
Inversos,
Universos,
Sonho interrompido,
Semente plantada no ouvido,
Para outros florescerem.
" A menina dos editores
A menina dos chefes de redacção
A menina espantalho, monstro, assassina da arte
A menina, o que ela é na realidade"
Um dia o último retrato de Rembrandt e o último compasso de Mozart terão deixado de ser - embora possivelmente uma tela colorida e uma folha de anotações permaneçam - porque o último olho e o último ouvido acessível à sua mensagem terão desaparecido.
Quero poder ajudar, e tudo bem se não me deixar ficar.
Mas por um momento vim, senti daqui seus pensamentos que pedem por socorro
Subo o morro desse coração que bate forte, estremecendo seu corpo.
