Aromas
O coração dói
Mais à alma tenta aliviar suas dores com aromas
De saudades daqueles bons momentos arquivados
Nas gavetas da memória.
Flores da primavera
É chegada às estação das flores
Um arco-íris de aromas e cores
O inverno vai se despedindo de mansinho
A primavera vai surgindo de fininho
Não existe uma flor favorita
Todas são tão encantadoras como bonitas
Cada uma tem sua cor e forma
Que tanto encanta como transforma
Rosas, Margaridas, Violetas..
Cheias de amor, paz e delicadeza
Orquídeas, Jasmins, lírios...
Encantadoras, doces e cheias de brilho
Hortênsias, Azaléias, Bocas-de-leão...
Todas peculiares que encantam o coração
Crisântemos, Tulipas, Begônias...
Todas maravilhosas de tanta harmonia
Essas são apenas algumas que me lembrei
Mas existem tantas que ainda não citei
Esta é a primavera, a linda estação do amor
Na alegria do desabrochar de cada pequena flor
A primavera chegou
com suas flores
e aromas.
Quem não se encantar
com sua beleza,
não sabe o que é
PRIMAVERAR!
Tão frágeis e fascinantes, aromas inebriantes, cores vibrantes. É quase cômico e metafórico o modo como demoram tanto a crescer e a rapidez com que sucumbem. Lutamos tao vorazmente, que quando finalmente vencemos, estamos destroçados.
Vida é tempero.
Mistura de cores
aromas
sabores
doces como baunilha
amargos como açafrão.
Tem dia que a gente acerta.
Tem dia que gente erra a mão...
Surfar é abrir a porta de um novo mundo, de vigor, aromas, paisagens, e emoções, que não posso definir com simples palavras...
Meu Segredo: Seu Rastro
Minha bolsa esconde um jardim de aromas cítricos e adocicados que ventilam lembranças que caem como tempestades.
Entre aspirinas esfareladas, resto de uma história perdida que insiste em viver.
Busquei em você refúgio e caí num abismo de infinitos desejos.
Ela, a bolsa, a única testemunha de nossos beijos guarda silenciosa nosso segredo. Dentro dela um lenço com um grama de seu perfume.
Não te vejo mais.
Passa distante, desconhecido. Mas quando a saudade vem soberba em querer você.
Sou humilde, abro a bolsa, desdobro as lembranças respingadas, inspiro seu perfume e me deito com os segredos.
Dentro da minha bolsa um jardim de história e segredos perfumados.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury
Salada da colheita plural
Aromas sabores
Natural alquimia
Do misto que desagua
Em multiplos mistérios.
Memórias
Cheiros e aromas que marcam nossa vida. Eu queria encontrar um shake de morango que tivesse o mesmo sabor de felicidade e inocência da minha infância, era só uma vitamina do posto de saúde, mas que marcou minha puerícia. A vitamina em pó era distribuída para famílias de baixa renda, tal como a minha, a renda dos meus pais era pouca pra uma família grande como a minha.
Cresci em uma casa com nove irmãos, mãe costureira e pai mestre de obras da Novacap, tempos árduos para uma família grande. Meus pais tinham que cortar um dobrado com alimentação, material escolar, vestuário e diversão. Você não faz ideia do que estou falando.
Por muitas vezes acordava com cheiro de alho frito, e já sabia que era um feijão frito com pouca farinha de milho, cheirava a casa inteira, e esse era o café da manhã, alguns irmãos mais velhos reclamavam porque queriam pão francês quentinho, como não era todo dia eu achava uma delícia o dia do feijão frito. Pão francês quentinho com margarina era muito difícil, mas sempre tinha pão fresquinho,leite quente e até achocolatado, tudo isso em dias de pagamento. Os dias seguintes do mês também tinha pão só que era pão amanhecido, o dinheiro era curto então meu pai comprava um saco daqueles de 25kg cheio de pão dormido, rendia pra semana inteira. O cheiro pela casa dessa vez e por dias era o de torrada com margarina e orégano, com chá de hortelã ou cidreira, meu Deus que delícia que era.
Meu pai contava histórias de ensinamentos e valores sobre tudo em nossas vidas. Para darmos prestígio ao seu pão assado no forno, ele dizia que torradas era comida de gente rica, que os ricos comiam torradas até pra acompanhar a sopa.
Ele estava correto, por vezes quando vamos ao restaurante, sempre tem uma entradinha antes do almoço ou jantar, e quase sempre é o que?…Torradas!!! Pode chamar de croutons se achar mais chique, mas não deixa de ser torradas.
Uma amiga de infância gostava do cheiro que ela sentia em mim, uma vez até me disse que minhas roupas e minha mochila tinha o cheiro da minha casa, eu achei engraçado e perguntei se era bom ou ruim, ela disse que era muito bom, cheirava aconchego, lar, casa limpa.
Nunca me esqueço desses episódios, hoje entendo muita coisa, sobre minha infância lúdica, sem respostas às questões financeiras dos meus pais.
Interessante essas coisas porque já estive em lugares refinados que não cheirava bem, já lambisquei pratos sofisticados nada prazeroso. Mas é bom essas experiências nocivas, serve para termos opinião.
O valor das coisas está no amor, isso engloba tudo. A casa não precisa ser palácio, as roupas não precisam ter etiqueta de grife, e a comida não precisa ser fina toda rebuscada. Mas tudo deve ser bem limpo, feito com carinho e exalando amor.
É isso que fica guardado na alma, o carinho, o afeto e o amor que é colocado em tudo!
Tudo é vida, apreciar sua beleza, ovacionar suas cores, sentir seus aromas, agradecer pela paisagem e gozar do seu tempo.
Aromas Passados
São as caricias do beijo molhado
São detalhes dos teus versos desejados por minha boca
São simétricos os lineares envoltos em seu olhar
É tudo e ao mesmo tempo nada
É fase
Logo após, lembranças
Controversas essas lembranças permanentes em papel de poesia
Dentre outras que foram esquecidas ao vento
Permanentes em meu coração devido a te gostar
Lhe escrever aquilo que não tento te esconder
Para ti só um frescor ao rosto
Sem a ciência do meu existir por você
Calai-vos os cavalos de guerra
Em um templo ao deserto um homem bravio
Sinto gotículas da chuva sobrevoarem meu rosto
Colunas semelhantes a força que teu olhar me expressa
O seu rosto delineado com a perfeição do meu íntimo
Você sobre um traje e cavalo branco com uma tarde chuviscada
O romântico e doce perfume que teu corpo exala
O gentil macio de sua pele que me acalma pelas manhãs
Laços de sua roupa deslocam-se ao anoitecer
É o tocar de nossas almas
Instável como montanhas deslocando-se por décadas
Desta forma me sinto quando te namoro
Namoro-te quando me sinto desta forma.
As flores de plástico nunca morrem, flores verdadeiras são suaves e com seus aromas originais vão se destacando com o lindo desabrochar, com o tempo vão suas pétalas, seus espinhos, mais sua essência ficará eternizada em nosso jardim.
A deliciosa gastronomia da senzala guarda em seus aromas intensos a brutalidade do que foi a maior cicatriz na história daquela enorme colônia portuguesa nas américas; a candura com a qual as pretas embalavam os meninos dos senhores; a volúpia covarde das noites adentro, dos abusos e dos destemperos; o mercado do Valongo; capoeira nos canaviais; febre selvagem do ouro das Minas; cafezais já florescendo em São Paulo; o cacau baiano, amarelo; peixe na rede de manhã cedinho; cantorias e batuques; a coragem do enfrentamento; alforrias; Eusébio; ventre livre; sexagenários; a conquista da liberdade, depois de navegar um oceano inteiro de puro sangue.
Eu sou todos os beija-flores, a cheirarem todos os aromas de todas as flores que existem no mundo. – e eu sou também o beija-flor que muitas vezes já morreu, por cheirar a flor errada.
Todas as noites,
No vinho, o teu cheiro;
Saboreio lentamente... a cada gole, os aromas se misturam, se confundem,
Unem-se ao meu cheiro.
Embriago-me antes do nascer do sol.
