Amor que Morreu

Primeiro Amor

Quero voltar ao início de tudo
Encontrar me contigo senhor
Quero rever meus conceitos, valores
Eu Quero reconstruir
Vou regressar ao caminho
Vou ver as primeiras obras senhor

Eu me arrependo senhor,
Me arrependo senhor
Me arrependo senhor

Eu quero voltar
Ao primeiro amor
Ao primeiro amor
Eu quero voltar a Deus

Ninguém sente em si o peso do amor que se inspira e não comparte. Nas máximas aflições, nas derradeiras do coração e da vida, é grato sentir-se amado quem já não pode achar no amor diversão das penas, nem soldar o último fio que se está partindo. Orgulho ou insaciabilidade do coração humano, seja o que for, no amor que nos dão é que nós graduamos o que valemos em nossa consciência..

O amor-próprio do tolo, quando se exalta, é sempre o mais escandaloso.

Os raciocínios do amor-próprio não gozam do crédito das melhores consequências.

O amor é como a febre, nasce e extingue-se sem que a vontade tome minimamente parte nele.

A honestidade das mulheres é muitas vezes o amor da sua reputação e da sua tranquilidade.

Quão facilmente o amor acredita em tudo o que deseja!

No amor, as mulheres são profissionais; os homens, amadores.

Do amor para com a mulher, nasceu tudo o que há de mais belo no mundo.

O amor não existe, só há provas de amor.

Os camaleões alimentam-se de luz e de água: / O alimento dos poetas é o amor e a fama.

O amor é o mais agradável episódio do romance da vida, e o casamento o apagador do amor.

O amor é tormento, a falta de amor é morte.

O amor que se acende e se apaga descontinuamente logo se queima.

O amor cede diante dos negócios. Se queres sair / do amor, entra nos negócios: estarás seguro.

Assim como o amor de Deus é raiz de todas as virtudes, assim o amor-próprio é a de todos os vícios.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

O amor, no seu estado social, talvez não tenha nada razoável senão a sua loucura.

O amor e o ódio são irmãos. Mas o ódio é um irmão bastardo.

Não existe ódio implacável a não ser no amor.