Amor e Ódio
Eu sou amor ou desprezo
Abraço verdadeiro ou falta de desejo
Me valorize ou perca
Porque no fim do jogo sou eu quem tira as cartas da mesa.
O tempo e o vento,
A solidão e o amor,
Alegrias e tormentos,
O jardim e sua flor.
O jardim é o local de paz,
Onde a magia acontece,
A alegria é você quem faz,
Onde o ódio não procede.
O jardim é um ser,
Com belezas e imperfeições,
Sem perspectivas irá morrer,
Virando um local de ilusões.
A flor é um sentimento,
Sentimento puro do amor,
Que cresce a cada momento,
Com a diminuição de uma dor.
Dor do desespero,
Da falta de motivação,
Do medo e dos exageros,
Da solidão e decepção.
A flor e o jardim,
Um do outro,são dependentes,
Caminham juntos até o fim,
Sem serem inconseqüentes.
Se ajudam mutuamente,
Se comunicam por telepatia,
Se amam vorazmente,
Estão na mesma sintonia.
A beleza de um jardim,
Se completa numa flor,
Cheiro suave e harmônico de um jasmim,
A explosão de um grande amor.
Amor de companheiro,
De loucuras e Ternuras,
Que nos faz prisioneiro,
Desse mundo de doçura.
Não ames nem creias. Todo o homem que ama é homem perdido, e todo aquele que crê nunca será ninguém. Odeia sempre. Odeia os que sobem e os que pretendem subir, odeia os que subiram e os que um dia subirão. Odeia todos e desconfia. Lembra-te que o Ódio dá mais prazeres que o Amor. A satisfação de ver agonizar um canalha, quer ele seja um mártir, quer ele seja um ladrão, é maior que a de sentir os braços opulentos de uma mulher que se entrega. É menos um. Sê pois forte como o diamante e como o Ódio.
RONDÓ DE MULHER SÓ
Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?
O amor perguntou para o ódio: Por que me odeias tanto? O ódio respondeu : Porque um dia te amei de mais!!
Não amo porque desconheço o que é amor, não odeio porque nunca vivi Com este sentimento chamado ódio, mas o que sinto por Ti afinal? Se o amor faz-me proteger-Te e o ódio faz-me matar-te e Eu não desejo-te morte nem faço o papel de seu protector?
AMOR E ÓDIO.
Eu finjo que te odeio. Mas na verdade eu te amo, e muito. Eu não me importo se você já não se lembra dos nossos segredos, eu sinto uma vontade incontrolável de te ter por perto, não que e seja egoísta. Virei dependente de você mesmo sendo nos meus sonhos, realidade foi tão real que esqueci de dizer que doeu mais, ao ver você indo embora, perdi tempo no tempo tentando te esquecer, decidir te odiar, mais não foi tão possível assim, porque quanto mais eu tentasse te odiar mais achava motivos para te amar. A eu preciso dizer que saudade das nossas conversas, daqueles olhares não dá pra negar que dói muito a sua ausência e lembrar de cada momento e como querer montar um quebra cabeça e não conseguir por impulsionar algo que não se serve mais, algo que foi tirado, que talvez chegue a nunca existir,entretanto tentar esquecer é como tentar viver sem ar, impossível. Inconseqüente. Você não sabe mais você está aqui do meu lado e agora você está lendo tudo isso que eu lhe estou escrevendo, porque você está dentro do meu coração, pode não está sentindo mais está sendo surrealista.
O amor e sua essência
Amo o amor verdadeiro.
Odeio o ódio que nos faz prisioneiro,
Um sorriso verdadeiro,
Alegra o meu coração de guerreiro,
E as lágrimas de um puro,me arrebenta primeiro.
O amor é uma válvula propulsora,
Que adoça toda uma vida,
Que muda uma natureza enganadora,
Que cura profundas feridas.
O amor adoça como mel,
Faz o bruto ficar sossegado,
Pode te arrebatar até o céu,
Viajar nas alturas em seu cavalo alado.
O amor é o melhor dos sentimentos,
Uma força cheia de magia,
Eterniza os belos momentos,
Nos faz sonhar as mais loucas fantasias.
O amor é fogo,
É o refresco ardente,
Um perigoso e lindo jogo,
Faz do homem um ser inocente.
O amor é a melhor linguagem,
A maior dádiva da natureza,
Uma exuberante miragem,
Um manjar sobre toda mesa.
O amor é como flor,
Uma essência que transforma,
O contrário de uma dor,
Emoção que transborda.
Se eu não fosse humano,
Não conseguiria decifrar,
Esse amor às vezes insano,
Que deixa marcas em nosso caminhar.
Eu amo todo amor,
Amor que me faz sonhar,
Sonhar em um jardim de flor,
Sentimento nobre que me faz flutuar.
Lourival Alves
Todos temos amor e ódio, num istante dizemos: eu te amo, no outro, te odeio.
Se vasculharmos nosso coração agora, encontraremos uma galeria de pessoas que amamos e até morreríamos por elas. Bem escondidinha, lá num cantinho do coração fica a lista secreta dos que odiamos, alguns dos quais ja estiveram na galeria dos que amamos.
Só Deus conhece de fato esse ser que é chamado de humano. Abril/19
Eu te amo, mas também te odeio e por eu vivo em meio ao amor e ódio pro ti, tenho medo do simples fato de algum dia essa balança de amor e ódio virar e restar apenas ódio por ti.
Depois de tantas brigas, tantas ofensas, tantas mágoas, hoje eu tenho a plena certeza que não tenho controle sobre meu sentimentos.
Por diversas vezes minha vontade é sumir, desaparecer sem deixar vestígios e nunca mais te ver.
E com tantos sentimentos maquinando minha cabeça a um fim, eu continuo aqui...
Tenha certeza sempre, as coisas ruins nunca sobressaem às boas apenas se permitimos.
Enquanto as lágrimas caem por conta de todo mal que possamos nos causar, nos compreendemos, nos entendemos e nos aceitamos.
Tal como a vontade é de estar o mais longe de você, o simples fato de estar longe do seu sorriso já me fere de saudade.
Um segundo sem você é como um dia sem comer.
E o mais importante, quanto mais minha cabeça exige um fim imediato, ela chega a um veredito único advogado pelo coração... É com você que quero viver cada segundo da minha vida, enquanto ela existir.
A cada vez que a cabeça pensa em um fim, meu coração repete 1000 Eu te Amo !
Eu sou a música que ninguém quer ouvir
Sou a arte que ninguém quer olhar
Eu sou o vento que tudo leva,
mas nem a morte quer me levar.
Um coração machucado,
Uma alma vazia, é tudo que me resta.
A chuva em meio ao deserto
Essa sou eu, um turbilhão de sentimentos em um buraco de dor.
Sonhar, o que é um sonho, em um mundo
Sem esperanças?
lágrimas, são dores que aliviamos ou a dor que nos alivia?
Sozinha e sem esperança, uma mulher
Com alma de criança.
Que sonha apenas em ser feliz,
Em um universo incompleto.
A garota que tem orgulho de ser louca, em um mundo onde
Todos querem ser normais.
A garota triste em um mundo onde
Todos fingem ser felizes.
A garota solitária em um mundo onde
Todos agem como se fossem amigos.
A garota que vive em meio a falsidade
E egoísmo, ela apenas era diferente.
Por ser assim, foi considerada um mostro
Que não seque as regras de um mundo
Covarde.
Amar ou odiar a humanidade é um conflito íntimo que está ligado radicalmente a nossa maior ou menor predisposição a usarmos as máscaras e vernizes que nos são oferecidas na forma de aceitação.
