Amor e Bondade

Amor sem tréguas

É necessário amar,
qualquer coisa, ou alguém;
o que interessa é gostar
não importa de quem.

Não importa de quem,
nem importa de quê;
o que interessa é amar
mesmo o que não de vê.

Pode ser uma mulher,
uma pedra, uma flor,
uma coisa qualquer,
seja lá do que for.

Pode até nem ser nada
que em ser se concretize,
coisa apenas pensada,
qua a sonhar se precise.

Amar por claridade,
sem dever a cumprir;
uma oportunidade
para olhar e sorrir.

Como a nossa fragilidade o concebe e o pratica, o amor é um sentimento essencialmente incômodo. Mal dois olhares se trocam e duas mãos se enlaçam, vem logo a tragédia das suspeitas, dos ciúmes, das zangas, das recriminações, estragar momentos que deviam ser os mais belos, os mais alegres, os mais despreocupados da vida.

O amor nascente é tão melindroso, pueril e tímido, que receia desagradar até com o pensamento ao ídolo da sua concentrada adoração.

Não se esqueça que o amor, tal como a medicina, é só a arte de ajudar a natureza.

É mais vulgar ver um amor absoluto do que uma amizade perfeita.

O tempo, tudo o consome e apenas o amor o aproveita.

O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.

Sempre disse que uma mulher só se deve casar por amor - e continuar a casar-se até o encontrar.

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

O amor é um som que reclama um eco.

O amor é o milagre da civilização.

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

O mal nunca está no amor.

O amor-próprio dos tolos desculpa o das pessoas inteligentes, mas não o justifica.

O amor é um poema essencialmente pessoal.

O tempo, que fortalece as amizades, enfraquece o amor.

A dor é o pai, e o amor é a mãe da sabedoria.

Beber sem ter sede e fazer amor a qualquer hora, senhora, são as únicas coisas que nos distinguem dos outros animais.

O encanto que supomos encontrar nos outros só em nós existe; e é apenas o amor que tanto embeleza o objeto amado.

O amor é como o sarampo: quanto mais tarde chega na vida, mais perigoso é.