Amor

Amor sem tréguas

É necessário amar,
qualquer coisa, ou alguém;
o que interessa é gostar
não importa de quem.

Não importa de quem,
nem importa de quê;
o que interessa é amar
mesmo o que não de vê.

Pode ser uma mulher,
uma pedra, uma flor,
uma coisa qualquer,
seja lá do que for.

Pode até nem ser nada
que em ser se concretize,
coisa apenas pensada,
qua a sonhar se precise.

Amar por claridade,
sem dever a cumprir;
uma oportunidade
para olhar e sorrir.

Como a nossa fragilidade o concebe e o pratica, o amor é um sentimento essencialmente incômodo. Mal dois olhares se trocam e duas mãos se enlaçam, vem logo a tragédia das suspeitas, dos ciúmes, das zangas, das recriminações, estragar momentos que deviam ser os mais belos, os mais alegres, os mais despreocupados da vida.

O amor do poeta é maior que o de nenhum homem; porque é imenso, como o ideal, que ele compreende, eterno, como o seu nome, que nunca perece.

A fome e o amor são os dois sexos do mundo. A humanidade gira toda sobre o amor e a fome.

Sem a alegria, a humanidade não compreende a simpatia nem o amor.

Sem o amor o homem é apenas um cadáver em férias.

O amor vive do pormenor e procede microscopicamente.

Não se esqueça que o amor, tal como a medicina, é só a arte de ajudar a natureza.

O mal nunca está no amor.

O amor é um poema essencialmente pessoal.

O amor é um som que reclama um eco.

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

O tempo, tudo o consome e apenas o amor o aproveita.

Sempre disse que uma mulher só se deve casar por amor - e continuar a casar-se até o encontrar.

O amor nascente é tão melindroso, pueril e tímido, que receia desagradar até com o pensamento ao ídolo da sua concentrada adoração.

A dor é o pai, e o amor é a mãe da sabedoria.

Beber sem ter sede e fazer amor a qualquer hora, senhora, são as únicas coisas que nos distinguem dos outros animais.

A ociosidade faz nascer o amor e, uma vez desperto, conserva-o. É a causa e o alimento deste mal delicioso.

O encanto que supomos encontrar nos outros só em nós existe; e é apenas o amor que tanto embeleza o objeto amado.

O amor é como o sarampo: quanto mais tarde chega na vida, mais perigoso é.