Amo a Mim Mesmo
Meus passos vão em direção do mim mesmo enquanto percorro por esses campos cheios de árvores.
Sozinho e em estado reflexivo,sigo, pensando:
"Por onde passei,talvez,nunca mais tornar-me-ei a passar.
Onde estive,ficou,agora só na lembrança;o passado ficou somente na lembrança.
Meus amigos seguiram seus destinos.A vida separa pessoas.Ondas dispersas na atmosfera não retornam para suas origens...
O que fui,não sou mais;e o que sou não serei...
A vida é um teatro que não permite ensaios, para uns as cortinas se fecham mais cedo e para outros, mais tarde.Mas para todos fechar-se-ão."
As flautas tocam em minha memória.Os pássaros cantarolam uma melodia repetitiva, enquanto os últimos raios de sol se despendem.
Passei,fui e voltei,e agora eu me encontrava no mim mesmo, novamente.
Era o fim de mãos dadas com o começo em pleno meio...
Por amor, o ódio é o sentimento que mais busco repudiar em mim mesmo. Pois por preservação, e até sabedoria, sei que se odiar, não apenas o objeto de meu ódio atingirá seu respectivo fim, mas eu mesmo também sofrerei de tal mal. O ser que odeia, odeia com data de validade. O ódio é a degradação do humano.
Quem dera eu poder possuir,
o poder de mudar:
Mudando o mundo,
mudando a mim mesmo,
mudando o lugar.
"Jota Brito"
Ainda me surpreenderei. Tenho certeza que surpreenderei a mim mesmo. No dia em que eu deixar de me surpreender com coisas que já sei que são, que já estão escritas e que estão bem desenhadas.
É, perdi!
Perdi para mim mesmo
Perdi para minha mente
Perdi para minha falta de maturidade
Perdi e fui derrotado
Meditar é ditar a mim mesmo, logo, a meditação me coloca em condições do que de fato quero ser, ter, sentir e compreender.
Eu sou a consciência, a emoção e a vontade em seu maior grau.
Sou também o sucesso, a força, a luz e as estrelas.
Sou o absoluto do amor em plenitude.
Sou paz, virtude, generosidade, a humildade.
Sou a sabedoria, a canção a ação e o louvor.
Sou a gratidão em ação e a leveza do perdão.
Sou fogo, sou ar, sou água, sou terra e sou espírito.
Sou energia em movimento contínuo e perpétuo.
Sou a metamorfose, a alegria, sou o tempo e a manifestação.
Sou a evolução em ascensão infinita e perfeita.
Sou o prazer, a voz, a nota e o silêncio.
Sou o poema, a canção, poesia e a flor.
Sou o pássaro que voa, que planta, que brinca e que canta.
Sou o astro, o pasto, a selva e o azeite.
Sou a filosofia, a matemática, a química, a física e a alquimia
Sou a riqueza, a abundancia, o ouro, o diamante e sou a prata.
Sou o calor do verão, o outono da fartura, a beleza do inverno e as cores da primavera.
Sou a profecia, o avatar, a fleuma e mansidão.
Sou a sutileza, o anjo, a pureza, a oferta e a procura
Sou o caminho, a esperança, o estímulo, a verdade e a vida.
Sou a conclusão, a transcendência, o método e o êxito.
Sou a importância do desenvolvimento universal, a perfeição, o motivo, a razão... e a conseqüência do meu criador.
SÓ/LID{Ç}ÃO
"Só,
Mais uma vez, só!
Só,
Conquistando a mim mesmo(a).
Só,
Sem doçura.
Só,
Sem espalhar o amor,
Contido em mim!
Minha vida é um livro vazio, sendo escrito por mim mesmo. Eu apenas posso escrever, não posso arrancar páginas, apagar palavras, nada mais.
Quando considero o outro como sendo superior a mim mesmo, ele ganha status de corpo maior, logo exerce sobre mim uma espécie de “força gravitacional do amor”. Onde somos atraídos e movidos para servir uns aos outros, gerando assim uma relação recíproca.'
Não é apenas um drama, é um pedido de socorro a mim mesmo. Quando você se foi, meu mundinho se tornou um pouco menos colorido e, por mais cinza que ele já fosse, ele era ótimo com você. Perco muitos dias me encontrando em mim mesmo, isto é, se eu conseguir me encontrar. É uma vontade imensa de se jogar contra uma vidraça e ver quem possuirá mais cacos.
Tenho desistido de muitas coisas, mas não de mim mesmo. Sei o que não vale a pena, o que não me completa. E se continuo indo a algum lugar é porque restaram alguns sonhos. Ninguém vive só de pessoas e reciprocidade, elas se vão e amor enche de erva daninha. Não é uma dor física, é algo que rasga a alma e rabisca o papel. Simples assim, as palavras saem como um tiro de canhão, não desejam mais nada, apenas vitalidade. Amor próprio é aquele que você encontra quando tenta carregar um peso vazio, um peso que nem sempre condiz com a sua tristeza.
Eu poderia postar vários e vários textos aqui, mas eu prefiro esconder-los e ler-los para mim mesmo pra ver se aprendo que o mundo e as pessoas e tudo e até o seu amor não estão nem aí para você quando se tratam deles mesmo. Não, nunca iram se importar com você por verem que você ser só você, a maioria não quer conhecer o seu eu verdadeiramente e ficam sendo falsos consigo mesmo. Hoje eu só quero um abraço, e uma carta falando ilusões para me sentir bem, bom dia.
Desabafo de uma triste alma
Ao romper do dia, resolvi confessar a mim mesmo as dores que acumulo (que as vezes nego) no peito, transformando cada uma delas em palavras.
Qual é a causa de cada mágoa?
Que razão me conduz ao desanimo perante os obstaculos que dificultam o alcance do que tanto almejo?
Porque acuso-me por não pertencer aos padrões que o mundo apresenta?
Porque me julgo o mais imperfeito ser existente?
Será sempre assim?
Como consigo viver sem ver os velhos amigos e porque não faço novos?
O que apagou o sorriso que um dia iluminou o meu rosto e colocou um semblante sombrio?
Porque não confio totalmente em ninguém?
Porque não confio em mim mesmo?
O que me fez construir muros entre eu e quem eu amo?
Porque todas as verdades que carreguei por tantos anos se tornaram mentiras?
O que me fez desprezar aquilo que considerava certo e hoje não é?
Porque amo de uma forma diferente?
E porque tratam esse amor diferente com preconceito?
Acham que não é verdadeiro?
Porque temo mostrar a minha familia minha própria verdade?
Eles me aceitariam como eu sou?
Até quando suportarei sofrer com o medo de revelar quem eu sou?
Devo me manter com a alma sangrando por medo de decepcionar ou revelo o que me dá prazer mesmo correndo o risco de perder aqueles que amo?
Assim prossigo nessa jornada,
sufocando meu próprio ser, me destruindo por dentro para que todos fiquem bem e não se envergonhem de mim.
Essa alma desesperada, despreparada para a dor do desamparo, se mantem vazia tentando refletir uma alegria que não tem, pisando em espinhos sozinha, cheia de incertezas
e mesmo assim sobrevivendo com a esperança de um dia poder ser completamente como é e ser amada por isso.
Boa noite
As vezes sinto proveitoso fazer a mim mesmo as seguintes perguntas:
Deixo atrás de mim a paz ou o tumulto?
Deixo atrás de mim o perdão ou a amargura?
Deixo atrás o contentamento ou o conflito?
Deixo as flores da alegria ou a frustração?
Deixo atrás o amor ou o rancor?
Alguns de nós deixamos atrás de nós onde quer que vamos uma triste confusão, de tal maneira que preferimos cobrir nossos próprios rastros.
É o orgulho que não me permite olhar para mim mesmo, e é o orgulho que inventa a ideologia que diz: “Eu deveria ser”. Não gosto do que sou, e meu orgulho diz: “Preciso ser aquilo.” Esta é a filosofia ideológica que o homem inventou, a fórmula, o “deveria ser”. O orgulho cria o conflito entre “o que é” e “o que deveria ser”, e o orgulho diz: “Preciso ser aquilo, isto é feio, isto é estúpido, isto não é inteligente, isto não é razoável.” Então ponho uma máscara do que eu deveria ser, e a partir daí há conflito, um tipo de atividade hipócrita se desenrolando. Será possível olhar para si mesmo sem a imagem do orgulho? Mas têm-se imagens tão extraordinárias de si mesmo, não é verdade? Não? Sou um grande escritor, sou isto, sou aquilo, sou judeu, sou cristão, sou católico, sou comunista, todas as imagens que se construiu de si mesmo. Por quê? É orgulho? Ou investimos nessas imagens valores diferentes do real estado do próprio ser?
Se é agressivo e, por várias razões, envergonha-se disso e adota-se a ideologia da não agressão. Esta ideologia é inventada pelo próprio orgulho da pessoa, pelo próprio desejo de ser outra coisa “do que é”, e dando grande valor “ao que deveria ser”.
Krishnamurti
