Amizade nova
Cantando Vida!
Quando amanheço diante da luz da vida,
Agradeço por uma nova oportunidade
O que ontem me feriu,me fez chorar,
Hoje é a razão de minha coragem.
Da vida levo apenas bons momentos
Na lembrança da alma e no coração
Posso sentir a esperança da felicidade
Uma brisa que de leve vem pousar em meus ombros
Como uma ave, que leva junto de si desejos e sonhos
Que cantou, encantou-me com poesia,com vida,um sonho real.
__Eliani Borges.
Aviso: mudei de endereço!
Estou morando no Bairro da Esperança, na Rua da Fé... Minha nova casa é ensolarada e iluminada, nela habita Deus, o Altissimo, que guia meus passos, renova minhas forças, recarrega minhas baterias e nessa nova etapa da minha vida, Ele é a prioridade, porque todas as coisas são para Ele! Priscilla Rodighiero
Que nova semana venha cheia de surpresas, embrulhada em laço de fita verde, da cor da esperança, da cor da natureza, linda e perfeita, recheada de bênçãos e vitórias e abençoada por Deus! Priscilla Rodighiero
Um novo dia, novas esperanças, novas expectativas, uma nova semana inteirinha para descobrir. Sabe o que eu desejo? Que Deus esteja comigo em cada passo, em cada estrada trilhada, em cada decisão, em cada escolha e tenho certeza que tudo correrá bem, e ao final de tudo terei apenas bênçãos para somar. Feliz Segunda-feira! Priscilla Rodighiero
Porque você insiste em judiar de mim, insiste em fazer eu pensar que temos uma nova chance,uma novo recomeço,uma nova história,faz eu fazer planos e pensar em nós. Sendo que a palavra nós não consta mais no seu dicionário é evidente, só no meu e isso não basta pra montar um dicionário.
Se eu pudesse dar sentido ao que sinto, daria símbolos aos meus sentimentos, formaria uma nova língua, um novo verbo, algo tão sólido quanto à hipocrisia do homem. Traria a superfície o imperfeito, o que ainda não tem forma, o que busca sabor, Aquele que experiência a vida sem ignorar a condição da morte, o que ama sem saber o que ama. O que faz escorrer plasma na ferida que não pode ser cicatrizada, verbalizaria a dor que me faz sentir vivo e o vendo que fere sem machucar.
Se eu pudesse escrever o que sinto, escreveria um livro sem sentido, deixaria páginas em branco por não saber dizer o quero dizer, discriminaria cada pecado perdoado e cada desejo sem vontade alguma. Pularia pautas que não se descrevem e por fim escreveria um conto fictício de alguém que não conheço.
Se eu pudesse falar o que sinto, diria que conheço cada sentimento sem sentido que tenho, cada dor que sei por que dói. Falaria da saudade de quem odeio ter, das magoas que não se curaram, das manchas na pele que o tempo faz lembrar. Sussurraria palavras com a intimidade que gosto de ter e dos afetos que não pude viver por não querer viver. Contaria dos amores que tive e das desilusões que me fizeram sentir mais humano. Falaria de como usar a arrogância em prol de si e sobre o prazer sádico de tem uma mente sarcástica.
Se eu pudesse mostrar o que sinto, mostraria o amor que tenho sobre a vida, a vergonha que sinto por uma timidez que não existe, das resistências por sobrevivência. Mostraria as palavras que fluem entre meus dentes e os sentimentos que levo no estômago. Mostraria a vergonha de minha nudez como pessoa e personificaria a criança que sonha sem dá sentido, que não escreve uma só palavra se motivo, e sobretudo, mostraria sem vergonha o homem que a vida deu nome e orgulho de ter intrínseco em si o inacabado.
O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.
Nova Realidade
Nova realidade, assustadora.
Do que conheço não há nada,
O medo dos tropeços, trava o pé.
Mas de angustias não quero viver,
Descanse agora passado,
porque de tropeços eu posso viver,
que o novo me faz florescer.
No dia em que ganhei nova vida, não nasci de novo. Foi um nascimento inédito mesmo. Quando decidi que, se tinha uma chance, é porque valia a pena ser quem sempre quis. Agora sou.
A poesia mudou senhores, uma nova escola nasceu. Estamos no tempo dos poemas que cabem em bilhetes de bolso.
Às vezes duas culturas são totalmente diferentes, mas quando se unem formam uma nova cultura totalmente diferente.
No fim do dia, num sábado calorento como neste fevereiro, lá vem o Janjão de roupa nova. Ia ao cinema ver “E Deus criou a mulher”, com a Birgitte Bardot. Filme proibido para menores, como nós, caçadores de jatobá.
Para esta nova fase profissional, dedicamos a você sinceros votos de sucesso e expectamos que seja pleno de conquistas!
Por meio da humildade, da introspecção e contemplação orante, ganhou-se uma nova compreensão de certos dogmas. A igreja já não acredita em um inferno literal, onde as pessoas sofrem. Esta doutrina é incompatível com o amor infinito de Deus. Deus não é um juiz, mas um amigo e um amante da humanidade. Deus nos procura não para condenar, mas para abraçar. Como a história de Adão e Eva, nós vemos o inferno como um artifício literário. O inferno é só uma metáfora da alma exilada (ou isolada), que, como todas as almas, em última análise, estão unidas no amor com Deus.
A capacidade do sábio é inata, ao mínimo engano não se trata de um erro, mas sim de uma nova descoberta.
"RARO"
Renato Nova & Eduardo Pinter - dezembro/2002
Em meu sorriso a te cegar
por ser raro um eu feliz
é como esperar a tempestade chegar
inesperada, breve, porém tardia...
e eu no meu canto, só
é só um canto só
quem diria !?!?
Eu chorar ?!???!!!
Lágrimas se ocultam
a chuva vai passar
porém suas marcas permanecerão
Feliz espero um amanhã
onde será raro acordar
onde será raro chorar
onde será raro amanhecer
onde será raro sofrer
e feliz espero um novo anoitecer
onde é fácil sorrir
onde é fácil sonhar
onde é fácil respirar
onde é fácil morrer
E com a noite ______ A tempestade
saudade, vida e morte
um tempo que hei de existir..........
Renato Nova e Eduardo Pinter
É hora de desapegar de certas coisas , traçar uma nova rota, focar nos sonhos, deixar o que ficou para traz e seguir em frente.
