Amigos Familia

Uma pessoa tem alguns amigos menos do que supõe e alguns mais do que conhece.

Os corações dos nossos amigos são frequentemente mais impenetráveis que os dos nossos inimigos.

Os amigos da verdade são aqueles que a procuram e não os que se vangloriam de a ter encontrado.

No mundo, nesse bosque de assassinos, / queres saber quem são os verdadeiros amigos? / Queres saber quem são? São os tostões.

Entre amigos tudo deve ser comum, especialmente os amigos.

Amigos verdadeiros são os que nos acodem inopinados com valedora mão nas tormentas desfeitas.

Consolamo-nos facilmente das desgraças dos nossos amigos quando estas servem para manifestarmos a nossa ternura por eles.

É-me difícil deixar Paris porque vou-me separar dos meus amigos; e também me é difícil deixar o campo porque assim vou-me separar de mim mesmo.

É tão perigoso esconder qualquer coisa dos amigos como nada lhes ocultar.

Só os amigos atraiçoam.

Fazei amigos sempre dispostos a censurar-vos!

Os amigos não são muitos nem poucos, mas o número suficiente.

O homem que diz não ter nascido feliz, podia ao menos vir a sê-lo mediante a felicidade dos amigos e parentes. A inveja priva-o deste ultimo recurso.

Quando moços, contamos tantos amigos quantos conhecidos; porém maduros pela experiência, não achamos um homem de cuja probidade fiemos a execução do nosso testamento.

Se quereis formar juízo acerca de um homem, observai quem são os seus amigos.

Há tantas espécies de pessoas de vinte anos ou de cinquenta anos como há espécies de amigos, amantes ou pais.

Bons amigos são bons para sua saúde.

Ter amigos é um segundo ser.

Ainda me surpreendo... Como podem existir pessoas tão falsas! Que vivem na ilusão de uma imagem que tentam passar para todos... Máscaras feitas de papel... Não sei o que mais prevalece nessas pessoas... A deficiência de caráter ou uma autoestima tão baixa que precisam fingir ser outra pessoa para tentar ser aceita... #Decepção!!!

Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não se sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo. Eu bati a 200 km por hora e estou voltando a pé pra casa, avariada. (…) Eu não amei aquele cara. Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada. Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, eram dois travesseiros. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo. Não era amor, era melhor.