As tragédias quando distantes de nós deveria nos provocar a ser solidários e não apenas piedosos.
Confissão: Não apenas enxergo beleza nos subvertidos de compaixão, mas os invejo.
As pessoas vivem como se viver fosse um bico de final de semana.
A felicidade é cada um ser infeliz do seu jeito.
A vida e a morte têm um direito igual. Direito a plenitude.
Entre o prazo e o atraso há um mistério indecifrável de acontecimentos.
Julgamento é ferramenta de apuração, condenação é ferramenta de contundência.
Um esclarecimento é capaz de não esclarecer, mas uma dúvida é capaz de sustentar outras dúvidas
Quando deixamos de ser alguém e nos tornamos algo?
A vida é um sutil escrutínio meticuloso.
Somos juízes falhos de uma meritocracia mentirosa. A iniqüidade é desconsiderada. A tirania do cego erro nos persegue.
Somos uma mistura de traumas e tramas. Inerente a nós, tem fatos e atos. Resultado de linho e espinho.
A vida só ganha contornos perfeitos quando há uma precisão no traçado da humildade.
Precisamos de mais tempo do que temos. Expressamos o amor menos do que deveríamos. Achamos que somos mais do que realmente somos.
Quem ousaria dizer que provou o Infinito? Qual de nós ousaria medir a eternidade?
Quem põe algo a prova, quase nunca aprova.
Auspiciosamente vivos, silenciosamente mortos.
Detentores da razão morrem pela sua crença na certeza absoluta.
Ficamos envaidecidos pelo mínimo elogio, sujeitos a falsa modéstia, inclusive.
O Outono começa com a certeza que a primavera chegará.
