América
O negro trouxe o homem branco nas braçadas, nos navios para a América
Derramou e continua derramando seu sangue... vermelho
O homem branco já deu tantas chicotadas, socos, tiros que sua cor deveria ser o vermelho do sangue do negro
O suor do negro, de tanto sofrer já é de sangue..... vermelho
A multidão geme de dor e chora lágrimas de sangue.... vermelho do negro
O criador se mostra transparente, para não ser taxado pela sua cor...
O criador usou sua paletas de cores para colorir o mundo, pra que não fossemos iguais
Porém algum anjo demoníaco, que não sabe criar, quis separar-nos
E assim acontece desde os primórdios da vida e são minorias, mas causam terror.
Tem que dar um basta
Deveríamos ser somente .... esqueletos
Patagônia
No sul da América, eu vejo os Andes,
O navio para a Antártida a caminho,
Pelicano, pinguim, leão marinho,
Trilhas, estepes e montanhas grandes.
Raiar da manhã, clima que se abrande.
Ó, albatroz, canta e retorna ao ninho.
No fim do mundo, não estou sozinho.
À terra glaciar que eu viande.
Cruzei fronteiras, ó Torres del Paine,
Dos bosques, da floresta temperada,
Dos lagos e rios! Vida que se aplaine.
Ó, Perito Moreno congelada,
Vem com teu vento frio e nos amaine.
Patagônia, tu és abençoada!
Canta América
Não o canto de mentira e falsidade
que a ilusão ariana
cantou para o mundo
na conquista do ouro
nem o canto da supremacia dos derramadores de sangue
das utópicas novas ordens
de napoleônicas conquistas
mas o canto da liberdade dos povos
e do direito do trabalhador…
Drogas.
Global.
America do sul e do Norte...
Na fonte da minha imaginação....
Ela flui dentro de mim...
Em um êxtase extra forte...
Atrevido como ave de rapina...
Não escrevo isso com intenção de aumentar minha coleção....
Brasil terra decente...
Seus Estados e suas nacentes...
Na relva rasteira uiva o Lobo Guará...
A jaguatirica e o tamanduá....
Animais submissos à onça pintada que habita no pantanal....
Países vizinhos...
Uns grandes e outros pequeninos....
América Latina...
Fronteira na sua lateral....
Geleira dos Andes....
Serras geladas e paisagens....
Latinos unidos...
Na regra mexicana...
Rasga ao meio a Venezuela e o Paraguai...
Argentina e Colômbia...
Peru e Panamá...
Guatemala , El Salvador e República Dominicana....
No verso que faço como padrão...
Ele pode ser até atacado....
Cada país com suas disciplinas.....
Desencadeando esse refrão....
Com um grito meu....
Dou um salto á liberdade....
Enquanto prosperar o vício da droga...
Que falo de um jeito Global....
Meu ponto de vista fica aqui....
O dinheiro é a razão...
De tanta devastação....
Nesse mundo viciado....
São muitas Evidências e não preciso dar repetição....
O o que me chama atenção...
Não é o vicio da humanidade....
É a falta do Espírito Santo....
Que é o único capaz de acabar com tanta maldade....
E o pior...
A cegueira é tanta...
Que o homem deixa de confiar em Deus...
Pra confiar no próprio homem...
Autor Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Há momentos em que fazer como os conquistadores da América fizeram ao enfrentar as tribos astecas é a melhor decisão. Queimar os barcos ao chegar nas terras desconhecidas para guerrear. Sem possibilidade de voltar para trás. Compromisso total com a decisão de fazer dar certo. Dobrar a aposta quando fizer sentido para o seu propósito. (Livro "Mentalidade Empreendedora")
Tiram tudo, até o nosso medo
série: Para não dizer que não falei dos espinhos
Oh minha América latina,
que lastima vives,
a democracia está em declínio.
E única coisa que sabemos neste momento,
é que somos seres vivos,
por que perdemos o status de racional
As prepotências neoliberal,
Causam cortes profundos neste território.
Continuas fortes,
Contínuas viva,
Entretanto tuas feridas sempre irão te incomodar.
Que Simon Bolivar te guie,
para a revolução absoluta e definitiva.
América Latina,
Não desista!
Meus pêsames a Bolívia.
Desejo força ao Chile,
Que perderam tudo mas que ainda vivem.
Equador,
Equalize sua dor,
suporte sua dor só mais um segundo.
Brasil... Brasil!
por que estais mudo?!
Não vês que o mundo chacota-te.
Levanta-te e luta.
Não estacione, a luta era só para libertar o Lula(?!)
Vivemos tempos brancos nada brandos.
Por que se a época fosse negra,
todos estavam "quebrando as cadeiras" se requebrando numa zumba ou em algum ritmo africano ou caribenho.
Morte!
Morte e desgraça a esses filhos da pátria imunda.
Colonizadores do século 21,
vão embora!
Deixem livres os xamãs e os quilombolas.
Já não exploraram o bastante.
Agora querem pegar o restante de nossas vidas massacradas.
A América latina sangra,
e não há sangue disponível para doação no hemocentro.
Ciclopes modernos.
Pedro é policial numa das regiões mais violentas do mundo – a América Latina. Juntamente com o Caribe corresponde a apenas 8% (oito por cento) da população mundial, mas é a fatia planetária onde ocorre um terço dos mais de 437 mil homicídios registrados anualmente.
De origem proletária, perseguiu seu sonho de se tornar um agente da lei.
Ele vive da segurança em meio à insegurança; sabe que a probabilidade de ser morto em um assalto chega a ser 6.000% (seis mil por cento) superior à de um cidadão comum. Também sabe que o número de roubos no continente onde vive é absurdamente alto.
Quando entrou para a polícia lhe prepararam para a guerra. Os testes físicos eram rigorosíssimos. Teve que fazer curso de sobrevivência na selva ficando quatro dias sem se alimentar e tomando água da chuva. Os sentimentos mais primitivos da evolução humana afloraram do seu interior naqueles dias.
Nos tempos de preparação da academia foi submetido a todo tipo de humilhação. Eram trotes, pancadas, xingamentos, castigos e até sessões de tortura.
Foi doutrinado na certeza de que aquele que conseguisse passar por tudo isso estaria pronto para cumprir sua difícil missão e suportar os desafios da carreira. Algumas pessoas também lhe disseram que tudo aquilo iria lhe causar traumas violentos e fazer com que ele descontasse no cidadão parte do que sofreu no seu treinamento.
Pedro odeia o discurso de alguns sociólogos que dizem que o Estado treina uma polícia para a guerra e a coloca para trabalhar em atendimento ao cidadão. Na sua concepção, a lida diária correndo riscos da profissão e enfrentando criminosos com fuzis e metralhadoras demonstram um estado de guerra urbana.
No mês passado ele trocou tiros e matou o assaltante de um supermercado. Há aproximadamente seis meses ele auxiliou no parto de uma moradora de rua cuja criança nasceu dentro da viatura enquanto era levada para a maternidade pública. Pedro não é Deus, mas já trouxe uma pessoa à vida e levou outra à morte.
No bairro onde trabalha o índice de homicídios é muito alto. Em quase todos os seus plantões sempre atende a pelo menos um homicídio. São tantos os atendimentos que ele já não sente mais a compaixão pelo defunto – virou rotina, é algo muito normal. Costuma dizer que o ruim desse trabalho é no dia que tem que enfrentar algum homicídio cuja vítima é criança; isso lhe estraga o dia, embora tenha medo de que a rotina também lhe transforme em um ser indiferente a um cadáver infantil.
Leu em um livro de autoajuda que o ser humano para ser considerado normal precisa despertar e ter o controle de todos os sentimentos (amor, ódio, paixão, compaixão, raiva, alegria, inveja, orgulho, piedade ...). Alguns desses ele já não tem, outros não consegue conter e o pior é que alguns se manifestam em ocasiões erradas. Sua engrenagem cerebral de sentimentos parece estar um pouco desajustada ultimamente.
O meio em que vive não é nada favorável. Lida com pessoas alcoolizadas, entorpecidas, psicóticas, criminosas, vítimas chorando, gente gritando, famílias brigando, gente lhe xingando etc. A jornada de doze e às vezes de vinte e quatro horas corridas também lhe confunde o relógio biológico. Quando trabalha à noite sente sono, quando termina o turno e vai para casa descansar tem dificuldade em dormir (fica pensando no próximo plantão).
A vida conjugal também não anda nada bem, mas isso é visto com normalidade, afinal, dos colegas de profissão ele é o único que ainda está suportando o primeiro casamento.
Alguns sinais de estresse já apareceram como a hipertensão e a diabetes; “nada preocupante” reponde ele, “é coisa do dia da dia e da alimentação de rua”. Nos turnos de trabalho se alimenta em lanchonetes ou restaurantes que dão descontos para policiais.
Nas madrugadas sombrias, Pedro e os demais ocupantes da viatura são a única presença e a representação física do Estado. Não tem julgador, legislador, fiscalizador nem consultor – os problemas surgem e o Estado age pelas mãos de Pedro e seus colegas de trabalho.
O salário não é grande coisa, mas ajuda a manter um padrão de vida diferenciado no bairro pobre onde mora. Ele se orgulha de ser tentado à corrupção todos os dias e nunca ter cedido a ela.
Nos telejornais e nos sites de notícias aparecem analistas econômicos dizendo que Pedro e os demais servidores são os responsáveis pelo desastre das contas públicas. Pessoas como ele são consideradas privilegiadas e que se aposentam cedo demais. Nos intervalos de cada programa surge o patrocinador: sempre um banco, uma financeira ou um operador de fundo de pensão que lucram fortunas emprestando dinheiro ao governo com juros estratosféricos.
Ontem à tarde o parceiro de trabalho de Pedro foi convocado para fazer a segurança do parlamento onde estavam sendo votadas as novas leis que regridiriam o regime previdenciário dos funcionários públicos. Havia um grande protesto nos acessos à casa de leis. No tumulto eles empurraram o amigo de Pedro que sacou a arma e atirou a esmo atingindo fatalmente um professor que lutava por seus direitos.
Hoje o noticiário só fala desse assunto. Curiosamente, algoz e vítima estavam socialmente no mesmo lado – ambos seriam prejudicados com as alterações legais.
Provavelmente o policial continuará preso por mais algum tempo e será expulso do serviço público. Suas perspectivas futuras não são nada boas.
Pedro foi visitar o amigo e passou a refletir sobre os acontecimentos: está em dúvida sobre qual lado é o certo e qual é o errado.
Na expectativa de que Deus lhe desse uma palavra nesse momento, abriu a Bíblia aleatoriamente e leu um versículo em 2ª Timóteo 4:7-8:
“ Combati o bom combate, acabei a carreira, guardei a fé. Desde agora, a coroa da justiça me está guardada, a qual o Senhor, justo juiz, me dará naquele dia ...”
Está confuso sobre qual seria o “bom combate”; como diferenciar as batalhas que devem ser enfrentadas e as que não compensa combater ?
Pedro vivencia a saga de “Dom Quixote de La Mancha” imortalizado por Miguel de Cervantes. Ficou mentalmente transtornado pelo descompasso entre seu idealismo e sua realidade de vida.
“...Enfrentar o inimigo invencível,
Tentar quando as forças se esvaem,
Alcançar a estrela inatingível:
Essa é a minha busca.” (Dom Quixote)
Quando o fascismo chegar à América, vai estar enrolado na bandeira.
Gerônimo
(Nos Estados Banidos da América
a Narrativa de um Nativo Americano)
Poderia ser um índio anônimo,
Impetuoso em seu frenesi,
Mas consagrou-se como São Gerônimo,
Salvador dos Apaches, protetor dos colibris.
Cravejou bravamente tua adaga,
Nos que violaram teu brio.
Ele não foi um índio anônimo,
Ele tinha um nome, Gerônimo !
Presentearam-no com usura,
Na fúria que se sucedeu,
Vinte anos de clausura,
Por um crime que não cometeu.
Colonizador ávido em louros,
Gerônimo perdido em apuros.
Nas Planícies erigiriam condomínios,
Ceifaram os espíritos de sua linhagem,
No deserto levantaram um cassino,
As Doutrinas escoaram pela margem.
Porventura não tornou-se um engano,
A narrativa de um nativo americano.
Toda vastidão de uma peleja épica,
Ocorrida nos Estados Banidos da América.
Ele não foi um Índio anônimo,
Ele tinha um nome, Gerônimo !
ninguém nunca vai me amar com a mesma intensidade como o Maxon amou America Singer
ninguém nunca vai descobrir o amor comigo como a Lucy descobriu com Aspen Leger
ninguém nunca vai me amar com tudo oque tem como Carter amou Marlee Tames
Rússia e América, consideradas metafisicamente, são ambas a mesma coisa: a mesma fúria sem consolo da técnica desenfreada e da organização sem fundamento do homem normal. Quando o mais afastado rincão do globo tiver sido conquistado tecnicamente e explorado economicamente; quando qualquer acontecimento em qualquer lugar e a qualquer tempo se tiver tornado acessível com qualquer rapidez: quando um atentado a um Rei na França e um concerto sinfônico em Tóquio puder ser "vivido'' simultaneamente; quando tempo significar apenas rapidez, instantaneidade e simultaneidade e o tempo, como História, houver desaparecido da existência de todos os povos; quando o pugilista valer, como o grande homem de um povo; quando as cifras em milhões dos comícios de massa forem um triunfo, – então. Justamente então continua ainda a atravessar toda essa assombração, como um fantasma, a pergunta: para que? para onde? e o que agora?
A decadência espiritual da terra já foi tão longe, que os povos se veem ameaçados de perder a última forca de espírito, capaz de os fazerem simplesmente ver e avaliar, como tal, a decadência (entendida em sua relação com o destino do Ser). Essa simples constatação não tem nada a ver com pessimismo cultural nem tampouco, como é óbvio, com um otimismo. Com efeito o obscurecimento do'mundo, a fuga dos deuses, a destruição da terra, a massificação do homem, a suspeita odiosa
contra tudo que é criador e livre, já atingiu, em todo o orbe, dimensões tais, que categorias tão pueris, como pessimismo e otimismo, de há muito se tornaram ridículas.
Então foi assim que eles chegaram até você na América. Sem prisões, sem acampamentos, apenas crueldade insidiosa com seus filhos.
Enquanto continuamos a pensar que a Europa é América são nossos deuses continuaremos a ser o que não devíamos ser, miseráveis.
Caminhos dos antepassados Ao andar pela praia em um país novo da América do Sul, poderia ser em qualquer das Américas, mas pela herança ,pelos antepassados, está para este aqui , beirando o Atlântico Sul . No caso não tenho raízes aqui nos últimos 500 anos mas no povo sim, é familiar, é um jeito de ajeito,fazendo uma discreta acomodação, pronto, estou no meu meio. Sinto os meus antigos chegando aqui na praia ,descendo dos botes com os meus camaradas ,armados, espadas às cintas, punhais na alma,determinação de conquista.,me chamando de Pero Alfonso. Se procuramos e encontrarmos alguém, ali, acolá, talvez assustados, talvez os meus também, vamos catequiza -los, viemos em paz, caímos aqui, não somos maus, só vamos salvá-los, se não quiserem vamos ver direito, esperamos que aceitem. Temos conhecimento dessas coisas, Deus nos autorizou. Se precisarmos estaremos prontos para limpar os impuros, os amaldiçoados desta vida, fazer uma limpa.,resolver a terra .Somos amigos de todos, temos meios mas não há outro modo, se não nos quiserem ,a nós e ao nosso modo vai ser mais fácil,resolvemos e está resolvido Somos católicos e para que tenhamos nossa tarefa completa impõe- se a lei da igreja. Os judeus entenderam, foram- se ou somos nós, estão aqui no nosso interior, domesticados, assimilados. Então a praia é um começo, onde se chega, cabeça de ponte, se estabelece e se parte para dentro ,adiante. Até onde irmos, até nos pararem porque não passamos ou não conseguimos. A terra é nóssa. O que vamos fazer com ela, não consigo ver ainda ,estão mexendo os cordões dos personagens, só suspeito do que tenho que fazer. Seguir adiante, continuar, ter fé, esquecer as injustiças que fizeram, os autos de fé implacáveis, que não consigo aceitar que tenho culpa pelos malfeitos. Sou inocente. Trouxemos uma outra gente que aceitou o que falamos, facilmente . Receio que hoje e sempre, aceitam qualquer falatório, de outras gentes, já vejo isso. Então, chamarei os meus, aqueles novos, os antigos, mostrar o caminho meio que dificultado de enxergar na mata. É a sina, o destino. Precisamos completar o que é para se fazer . . João Aires
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