Amargo
Do fruto amargo,
o cheiro do talvez.
Da lembrança vaga,
aquilo que se desfez
Meus pés então cansados questionam meu coração:
Passará por tudo outra vez
ou tudo isso foi em vão?
Agora pela manhã enquanto eu tomava meu café sem açúcar, amargo, porém preservando sua essencia, que eu aprendi a apreciar. Eu me deparei com uma realidade ainda não observada, porém já sentida, sim, porque antes de ver algo precisamos sentir primeiro. Então tudo fica antes no subconsciente, para depois subir para o consciente e só depois isso é aceito pelo nosso consciente. Lógico que você vai escolher se isso dói demais pra aceitar ou não.
Algumas pessoas são como café, levam tempo pra você deixar de colocar açúcar pra conseguir engolir. Mas depois que você percebe o real gosto delas, observa que realmente fica melhor sem a ilusão do açúcar em sua boca.
O Invisível
O invisível sentimento de impotência
Carência, demência, sub-existência
Gosto amargo na boca, pena e dó
Que coça a garganta, corda e nó
O invisível está lhe observando
Abençoando, julgando e devorando
Eviscerado no conforto da nostalgia
No deja-vu singular d´outro dia
O invisível é a mascara do doente
Quente, indiferente, inconsequente
Asfixiado na verdade ou na mentira
É a hora do óbito que alimenta planilha
O invisível no caos da sua vida é pressão
Ação, reação, frustração e obsessão
Na sua partida inesperada e imprevisível
Aponto meu olhos para você, O invisível
Notas sobre o amor
Não se trata do fim do mundo
Não se de mais um gole amargo acompanhado de fim nó na garganta
Nem de toda ansiedade agonizante é perturbadora
Mas o amor é luto constante, são duras opções inviáveis. Sentir ou não sentir.
No momento me resta engolir seco o amargo por sentir de mais acompanhado desse luto sem morte.
Só basta acordar pra perceber que a vida não é um morango doce mas sim um doce por fora e amargo por dentro.
O ressentimento é amargo, mas não é um remédio e sim veneno,
por sua vez os venenos só vai funcionar se você ingerir.
Forte, intenso, quente, amargo para algumas pessoas, doce para outras e na medida para outras tantas. Talvez não atoa eu goste tanto de café, as semelhanças nos aproxima. ☕️
O que é problema para uns, pode ser a solução para outros, cada um sabe qual é o sabor amargo de sua dor!
Café é vida !
Vida em forma líquida, quente e forte
Se vai ser doce ou amargo é uma escolha que a ti cabe , omesmo se aplica a vida ...
Então , e aí, qual sabor você escolherá para a sua ?
A perda traz um gosto amargo, mas é isso que nos motiva a se reerguer depois da derrota e tentar mais uma vez, para provar o sabor incomparável da vitória.
Pagando o preço em ter confiado em um meteoro em chamas
Degustando o sabor amargo de cada palavra que o vento não levou
A habilidade pode ter salvo sua pele, mas sua alma estará perdida por toda a eternidade Ninguém pretende salvar tudo aquilo que o fará quebrar no final
Males que vêm para o bem, amar os que vêm para o bem, amargo os que vêm para o game
Queime os que vêm pelos bens, fodam-se todos seus bens
Não quero calma
E deixo a quem não sabe o que quer
Quero uma bala
Pra por na boca e o amargo descer
Nem doce,nem amargo
Na cozinha, as notícias chegavam mais depressa ao fogo ameno. As criadas afagavam, pajeavam uma geração e fraseavam o inominável. Lembro-me de suas mãos quentes alisando minhas meias e eu sonolenta, bagunçando os cabelos em cachos nas almofadas do sofá da sala de minha avó. Elas me sacudiam e diziam:
– Se não ficar inteira para a missa, não tem doce de cidra nem novela
à noite.
As missas eram sonolentas e as pessoas vestidas do “primeiro dia da semana” se espreguiçavam em minha mente até ao almoço.
Era um dia morno, não havia novelas e a circunferência dos doces era vigiada e eu me frustrava com a falta das babás.
Verdadeiramente, não precisava delas, mas elas me bendiziam de suas falas e eu, como elas queria decifrar esse desejo.
E elas sabiam das promessas, do artifício, da magia de como chegar ao altar.
E sabiam muito mais, do veneno, da nudez debaixo dos lençóis bordados com capricho em ponto cheio.
Ninguém conversava sobre “isso” e, quando perguntava, tinha resposta certa:
– Já é hora de você dormir!
Na minha imaginação nada repousava, ficava na fantasia, esta geografia indecifrável e a língua solta de minha bisavó.
– Minha filha o “it” fica debaixo das saias.
Eu levantava as minhas, debaixo as anáguas e barbatanas e achava tudo tão incrédulo.
Acordava, e a novidade do dia: não entendia como, mas a vizinha havia “pulado a cerca”. Havia um falatório metafórico na cozinha não percebia onde estava o “cerco” onde só existiam muretas.
O “it”, o charme, o magnetismo, o encanto pessoal ainda são um mistério que abrocha do ser repentinamente.
Ferver, pular, ainda pode ser afetuoso e cítrico como doce de cidra. E o descrente ainda perdura nos amores alambrados.
Livro: Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Muitos foram os dias
de uma vida sem céu,
perdido e amargo.
Mas agora as nuvens
Viraram o mel,
que as abelhas tanto falam.
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