Alvo
Seríamos nós capazes de nos tornar cegos perante ao alvo do nosso amor, ou os defeitos deixam de ter importância?
Um homem sem propósito é como uma flecha sem alvo pode até voar alto mais nunca alcançará um destino!!
Mantenha a sutileza nos seus atos, e quando fordes alvo de críticas ou louvor, seja lá de quem for, apenas continue remando. Fode-se o que os outros pensam sobre você.
Se você já tirou o foco do alvo,
não importa o quão "bem sucedido" seu trajeto se pareça. No final, quando a flecha passar ao longe, você verá que tudo não passou apenas de um grande erro.
Mundo estranho esse, onde o amor é tratado com desdém... e quem ama tantas vezes serve de alvo para deboches e ironias...
Mundo estranho esse, onde as pessoas vão em busca do ilusório... do efêmero... do descartável... e se distanciam do que realmente é profundo, durável... e verdadeiro...
Mundo estranho esse, onde tão facilmente se nega o amor de verdade... e se sofre por esta negação... mas se insiste nela...
Mundo estranho esse, onde tantas vezes nos obrigamos a nos contentar com o insatisfatório... e nos distanciamos assim, do que realmente merecemos... e queremos...
Mundo estranho esse... e ainda parece que estranhos são todos aqueles que amam e não se envergonham de amar...
que acreditam e não abrem mão do que é verdadeiro, profundo, durável...
que não negam o amor de verdade... amam... e assumem este amor...
enfim, todos aqueles que terminantemente se recusam em se satisfazer com o insatisfatório... e ainda se esforçam para se aproximar e ter o que realmente merecem... e acreditam nisso!
Aguente a consequência sem saber.
(Aos olhos do grande irmão.)
Sem se render !!
Vira alvo se ficar parado sem porque.
Dívida consome aumenta e tende a crescer.
Essa pressão nem todo mundo aguenta.
Uns preferem atê morrer.
Nada é tão simples como aparenta
A conclusão para o alvo final
sempre difusa e complexa
nada tão bom mas também nada tão mal
Escolhas, apenas elas
Mesmo a força, ainda assim escolhas.
Caminhando eu vou para a Nova Jerusalém.
Firme no propósito e mirando o alvo, quero ir não perto daqui, mas muito mais além.
Vou completar a carreira que me é proposta, tendo uma vida de valores e condutas que para o mundo é oposta.
Não estou despreparado, estou armado, de posse da palavra amada que contém as escrituras sagradas.
Nela eu me atento e me contento, porque ela é o meu alimento e acalento.
Pouco me importa a força dos ventos, que vem com seus intentos, tentando impedir os meus movimentos.
Entre pedras e espinhos, contínuo o meu caminho.
Alguém me diz; "Você está sozinho."
Mentiras de um inimigo meu.
Porque eu sei que aquele que por mim morreu, reviveu.
Me prometeu.
Que eu, nunca estaria só nesta jornada.
A omissão é uma arma de conivência com alvo certo que atira aleatoriamente para justificar as consequências.
by/erotildes vittoria
Quando tem poderes assim, está colocando um alvo nas suas costas e nas das pessoas de quem gosta.
A Lâmina de Petélia
do tal orfismo real
ao lado do meu cipreste
que, alvo, me transpariza
e faz-se Manancial
do qual não bebo, sou puro,
nem sei fazer sacanagem
sem ter temor e vergonha
de ver do lado do muro
o escuro vão da blindagem...
Vendi barata a canção
queria comprar maria
e o crápula me dizia:
teu nome vai ficar lá.
Bebi da Fonte que, fresca,
até me deu novo alento
e mesmo assim me matou
de tanto horror e tormento
bem mais que antigos dragões,
dos quais meu ser se entocou.
Não eram bons guardiões
pra mim rebento da Terra
e desse céu que me encerra
a mente, assaz, estrelada
a boca tão ressequida,
a vida quase sem brida
e sede maior que a vida
a toa, a troco de nada...
Morreram junto a memória
e os niños del candelária...
“Maldito cúpido
Fez do meu coração
O seu alvo preferido
Se eu soubesse que seria atingido
Eu não teria saído de casa
Com o coração desprotegido.”
Prossiga para o alvo que é Deus.
Encontre o caminho que é Jesus.
Se joga na alegria do Espírito Santo.
Tenha fé e determinação.
Meu único alvo de museu, foi uma menina esperta
Do qual eu sabia que seria a única
A entender meus traços
Minhas conjunções e versos
Aquela cujo sangue é de tinta
E que nos lábios falaria sobre artes
Marcaria seu nome no verso das folhas
Com uma letra estranha
Imitando Descartes
Poeminha dedicado aos riscantes bizarros, em especial ao meu primeiro alvo de museu. Abril, 22.