Alegria da Vida
Ter alguém torna tudo mais simples para suportar, a vida, os problemas diários, as lágrimas. Mas se não for pra amar de verdade, nem se aproxime, se não for pra aguentar junto, que sofra sozinho. Pois essa é a minha lógica, relacionamentos não são feitos apenas para sorrir e momentos fofinhos, me enoja saber que lágrimas não são compartilhadas e reciprocidade perde-se em meio à falsidade. Se quer amar, que seja até nas dificuldades, porque caso contrário, se as pessoas desejassem ilusões, estariam num deserto admirando miragens.
Minha vida é um livro vazio, sendo escrito por mim mesmo. Eu apenas posso escrever, não posso arrancar páginas, apagar palavras, nada mais.
Tudo é um elo, sua vida, seus amigos, os relacionamentos, a paz, seus objetivos, a solidão. Vemos um elo até na perda, um ciclo vicioso que insiste em ficar.
Reflito sobre os anos da minha vida com grande desdém. Ela é tão limitada, tão escassa, tão bela, mas às vezes, tão distorcida. Não existem palavras para definir o bem mais valioso que possuo. A vida é uma paixão e eu preciso seguir ela. Pergunto-me sobre o que eu gostaria de fazer hoje ou com quem eu gostaria de estar, pergunto-me sobre o tempo e meus sonhos, sobre o sentido dúbio das coisas: sonhar em ser escritor ou escrever de verdade, tocar uma vida ou trocar de vida, fazer valer a pena ou fingir congelar as horas. Meu tempo é algo muito precioso e por sinal, astuto. Ele rege a minha existência, embora no fim das contas eu mesmo dou as ordens. Sou o dono do meu destino, sou o tempo que escorre pela ampulheta, sou o prisioneiro da minha alma. O desdém é pasmo, mas para ele mesmo.
Tenho andado em círculos o dia inteiro, talvez a vida inteira. Não sei, me cansei, nada mais faz sentido. As voltas que eu dou nunca são suficientes pra me animar, me tranquilizar, me curar. Estou atordoado, bagunçado, meramente ignorado. Ignorei a mim mesmo, meu jeito, minha companhia. Disse pra solidão dar um tempo, respeitar, se calar, como se ela fosse capaz de me ouvir. Eu ouvia a ela, através dos meus olhos, dos meus sentidos. E o medo! Oras, o medo vai passar pela sua mente como uma nuvem negra refletida no espelho. O medo irá embora algum dia.
Tenho andado em círculos o dia inteiro, talvez a vida inteira. Não sei, me cansei, nada mais faz sentido.
A vida é cheia de poréns que eternizam. Quem não deveria ser valorizado recebe nossos sorrisos e quem não faz a menor diferença recebe toda a nossa atenção. E é nesses poréns que acabamos nos machucando, recebendo farpas de tristeza e marcando permanentemente a alma com cicatrizes que nunca se apagam.
Apalpei os meus bolsos à procura de vida. Encontrei alguns cacos, algumas palavras de amor e um bocado de decepção. Doei-me muito, recebi pouco, desejei muito e acabei sendo egoísta. E não é apenas uma fase, sempre queremos ouvir uma voz que não voltará a sussurrar para nós, almejamos possuir alguém que se tornou um fantasma e reviver uma história que se tornou ficção. É dia, e nesses becos da alma, sua silhueta mal pode distinguir as sombras da ilusão.
A vida é como um livro. Possui um começo, um meio e um fim. E por qual razão você diz que está perdido se nem mesmo está tentando se encontrar? A cada dia as páginas viram, retratando uma história que você já conhece o fim, um fim sádico de uma história incompleta, acima de tudo, rasurada, mal escrita por si mesmo.
Risque meu nome da sua vida e apague meu rosto deste dicionário de expressões que você pouco se importa. Vá procurar alguém que melhor satisfaça seus ideais, pois sinceramente, eu estou melhor sem você.
Tenho visto meu mundo mudar, enquanto me desapego das obsessões inúteis da vida. Digo com clareza que cansei de buscar por respostas, entendendo que as velhas perguntas já não servem mais. Não há nada para se arrepender, muito menos adorar. Aliás, arrependimento é uma palavra que os vivos conhecem? Pois sinceramente, falamos de possuir uma história, ser honestos e entender alguém, mas o que fazer com essa batalha interna que existe em nós? Só há um jeito, superar. Se as pessoas desejam partir, elas que escolham o sentido contrário, pois de tanto dar voltas, sempre acabam se encontrando diante do mesmo caminho. E olhar com desprezo não resolve, se odiar também não. Em vez disso, o chão torna-se o tão aguardado consolo, pronto para dizer o que os olhos insistem em negar: sua falta foi superada e as lacunas de solidão se fecharam. Agora seu amor não tem sentido algum, você foi uma covarde, a antítese de um amigo. E eu decidi partir antes que fosse tarde demais, sem cartas, nem lágrimas, tudo secou, e as poucas palavras aprisionadas revelam o sacrifício que eu faço: sobreviver.
A vida costuma embrulhar nossa orientação numa caixa de papel e devolver a lugar nenhum. E para encontrar o que foi perdido é simples: basta procurar, compreender algumas palavras, perguntar por pessoas, sobreviver às curvas do acaso e revirar a complexidade de existir. Em algum momento ou outro, você sempre encontra os embrulhos perdidos por aí. A questão é, para onde a orientação leva um ser humano?
É esse sangue em seu corpo que você chama de vida? Nem tanto. Seu sangue apenas entorpece os limites da dor, num emaranhado de pensamentos que assombram seus medos mais profundos. Todas as lágrimas viram ouro líquido, desabando nas emoções e terminando pelo suspiro final. Ame enquanto é possível, só nos arrependemos quando chegamos perto demais de desistir.
Havia acontecido tanta coisa esquisita, que a vida lá fora refletia uma prisão e o espelho de seu quarto uma alma cansada.
A vida é uma nebulosa de dúvidas onde pouco se vê e pouco se entende. Não adianta desdobrar um roteiro para ler o seu futuro, não adianta revirar uma gaveta com a intenção de ressuscitar o seu passado. Certas portas não possuem uma chave e às vezes, viver de cacos e rabiscos pode ser a melhor das fugas.
