Água
A água sempre discute com seus obstáculos antes de os contornar. Portanto, quando alguém lhe ofender ou frustrar, contorne-o, mas antes faça uma pressãozinha para achar o caminho mais fácil.
"Como podeis vós comprar ou vender o céu, o calor, a terra? A Idéia nos parece estranha.
Se nós possuímos a frescura do ar e os espelhamentos da água, de que maneira poderá V. Excia. comprá-los?
Cada pedaço desta terra é sagrado para meu povo. Cada espinho luminoso do pinheiro, cada rio areento, cada bruma nos bosques, cada clareira, cada zoeira de insetos é sagrado na lembrança e na vivência de meu povo. A seiva que corre nas árvores lembra meu povo.
Os mortos dos homens brancos esquecem onde nasceram, já que vão passear dentre as estrelas.
Nossos mortos jamais esquecem esta terra magnífica, pois, ela é a mãe do homem vermelho. Nós somos uma parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. As cristas rochosas, os aromas das pradarias, o calor de nossos cavalos e o homem – todos são da mesma família.
Assim, o Grande Chefe de Washington, mandando dizer que quer comprar nossa terra, ele está pedindo demais a nós. Manda o Grande Chefe dizer que nos reservará lugares onde poderemos viver, confortavelmente entre nós. Ele será nosso pai e, nós, seus filhos. Pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossa terra. Mas, não será fácil. Pois, esta terra, para nós, é sagrada.
A água cintilante que corre nos riachos e rios não é só água, mas também, o sangue de nossos ancestrais. Se nós vendermos a terra, vós direis a seus filhos que ela é sagrada e que, cada reflexo das águas claras dos lagos fala dos fatos e das lembranças dentro da vida de meu povo. O murmúrio da água é a voz do pai do meu pai.
Os rios são nossos irmãos. Eles saciam nossa sede. Os rios levam nossas canoas e nutrem nossos filhos. Se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos e os vossos, e vós deveis doravante dar aos rios a ternura que mostrais para um irmão.
Sabemos que o homem branco não entende de nossos costumes. Um pedaço de terra parece, a ele, o pedaço da terra vizinho, pois é um estranho que chega, às escuras, e se apossa da terra de que tem necessidade.
A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e uma vez conquistada, o homem branco vai mais longe. Ele abandona o jazigo de seus avós e isso não o aborrece. Ele tira a terra de seus filhos, e isso não o aborrece. O túmulo de seus avós e o patrimônio de seus filhos caem no esquecimento. Ele trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como mercadorias de comprar, a pilhar, a vender como carneiros ou pérolas brilhantes. Seu apetite arrasará a terra e não deixará nela mais que um deserto.
Não sei, nossos costumes são diferentes dos vossos. As imagens de vossas cidades faz mal aos olhos do homem vermelho. Mas, talvez isso pode ser porque o homem vermelho é um selvagem e não entende.
Não há mais lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas caindo na primavera, ou para ouvir a zoeira das asas de um inseto. Mas, talvez, isso pode ser porque sou um selvagem e não compreendo. A barulheira parece estourar os ouvidos. E que interesse tem-se em viver se o homem não pode ouvir o grito solitário do corvo noturno ou o coaxar das rãs ao redor de um acude, à noite? Eu sou vermelho, e não entendo. O Índio prefere o doce barulho do vento, lançando-se como uma flecha sobre o espelho de um lago, e o aroma do vento, dele mesmo, molhado pela chuva do dia, ou perfumado pelo pinheiro mando.
O ar é precioso ao homem vermelho, pois todas as coisas participam do mesmo sopro – o animal, a árvore, o homem, eles dividem, todos, o mesmo sopro. O homem branco parece não lembrar do ar que respira. Mas se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar que o ar nos é precioso e que o ar dá seu espírito a todos que ele faz viver. O vento, que deu a nosso avô o primeiro fôlego, recebeu, também, seu último suspiro. E se nós vendermos nossa terra, vós deveis separá-la e a ter como sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco poderá sentir o vento, adoçado pelas flores dos pinheiros.
Nós pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossas terras. Mas, se decidirmos aceitá-la, eu porei uma condição: o homem branco deve tratar os animais selvagens como irmãos.
Eu sou um selvagem e não conheço outra maneira de viver. Vi mais de mil bisontes apodrecendo nos campos, abandonados pelo homem branco, que os abateu de um trem que passava. Eu sou um selvagem que não compreende como o "cavalo de ferro", largando fumaça, pode ser mais importante que o bisonte que nós matamos só para viver.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais desaparecerem, o homem morrerá dentro de uma grande solidão. Assim, o que aconteceu com os animais, acontecerá, brevemente aos homens. Todas as coisas dependem uma das outras.
Vós deveis ensinar a seus filhos que o chão que eles pisam é feito das cinzas de nossos avós. Dizei a vossos filhos, para que eles respeitem a terra, que ela foi enriquecida pelas vidas de nossa raça. Ensinai a vossos filhos aquilo que ensinamos aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a à terra, acontecerá aos filhos da terra. Se os homens cospem no chão eles cospem sobre eles mesmos. Ao menos, sabemos isto: a terra não é do homem; o homem pertence à terra. Isto, nós sabemos. Todas as coisas são como o sangue que une a mesma família. Todas as coisas são dependentes. Tudo aquilo que acontece à terra, acontece ao filho da terra. Não foi o homem que teceu a teia de sua vida; ele não passa de um fio dessa teia. Tudo o que ele fizer para essa teia, ele o faz para si mesmo.
Mesmo o homem branco, com quem Deus passeia e conversa como dois amigos em comuns, não pode fugir do destino comum. Depois de tudo, nós, talvez, sejamos irmãos. Veremos. Há uma coisa que sabemos, e que o homem branco descobrirá, talvez um dia: é que nosso Deus é o mesmo Deus. Podeis pensar, agora, em possuir a nossa terra como quereis; mas vós não podereis. É o Deus do homem, e sua piedade é igual para o homem vermelho e branco.
Esta terra lhe é preciosa, e danificá-la é acumular de desprezo seu Criador. Os brancos também desaparecerão; talvez mais cedo que todas as outras tribos. Contaminai vosso leito, e vós sereis sufocados, numa noite, nos vossos próprios detritos.
Morrendo, vós tereis um brilho esplendoroso, ardente, com a força do Deus que vos trouxe até esta terra e que, em virtude de qualquer propósito determinado, voz fez dominar esta terra e o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não entendemos porque os bisontes são massacrados, os cavalos selvagens são domados, os refúgios das florestas impregnam-se da fumaça de muitos homens, e a vista das colinas floridas manchadas pelos fios que por elas passam.
Onde estão as noites? Desaparecidas. Onde a águia? Desaparecida. O fim da vida é o início da sobrevivência."
(Tradução de Júlio Geraldo Andrade Arantes)
[Carta do Cacique Seatle ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce – 1854]
A verdadeira amizade é como a água cristalina, a verter da límpida sinceridade.
Autor: Antonio Cícero da Silva - Águia
Deus te envia Luz, você só precisa de muito esforço para se manter nesta, se for por esse caminho terá sombra e sol nas horas certas!
Hoje não encontrei o "Russo" na caminhada.
Domingo passado me acompanhou pelos 11 km,
na volta entrou no meu condomínio
e foi direto pra porta da minha casa,
com um detalhe: antes de mim.
Eu e minha baiana demos água (bebeu toda)
e ração (que ele cheirou e abriu mão).
Por onde anda o Russo hoje?
Fim do mundo?
Se for em fogo, jogo água.
Se for inundado, pego jacaré.
Se for em terremoto, faço rapel.
Porque o importante é como se vive.
Morrer é certo, porém VIVER é opcional.
PORQUE UM COPO COM ÁGUA?
Porque um homem com sede de palavra
está vazio e eu vou inspirá-lo a fazer a coisa
certa!
Se perceber que o seu fim de semana não vai ser legal. Adoce um copo de água e beba. Faça a diferença!
Nem todo o dia escuro e sombrio significa tristeza e amargura. Lembre-se, “Das mais escuras nuvens cai água clara e fertilizante”.
Não importa a cor do céu, quem faz o dia ficar bonito é você.
Antes de jogar água sobre uma fogueira que te aquece,
certifique-se de nos dias de frio
você não quererá acender aquele fogo novamente,
pois pode ser que você tente
e simplesmente não consiga.
Quem sou eu?
Eu sou...
Sou uma gotinha de amor no meio do oceano
tentando lutar contra as correntezas da vida...
Sou um anjo sem asas que se arisca a voar...
Uma sinfonia no meio do silêncio...
As quatros estações num tempo sem tempo.
Eu sou a aquarela do Brasil ao som do brasileirinho,
sou português no meio da matemática
e a partitura inacabada.
Sou uma menina que se tornou mulher...
a poetisa que perdeu o seu poeta mas nunca duvidou do amor.
Sou tudo e ao mesmo tempo não sou nada.
Sou o sorriso no meio da tristeza
e a alegria escondida na incerteza.
Sou poeta mais não sei falar de amor.
Sou tudo aquilo que um dia você sonhou e hoje encontrou.
Sou Cris–Sinfonia,
Autora: Cristina Trindade
Arianny
(Dedicado a minha amiga Arianny)
Arianny é o encanto profundo da mas pura amizade cujo elo esta ligado em Deus.
Arianny se não é nome de anjo deveria ser...
pois trás tanta alegria que é transmitida em um simples sorriso ou em um gesto de carinho...
Com a leveza de uma bailarina conquista corações e arranca aplausos da platéia.
Se Arianny não é nome de anjo,
É nome do que então?
Talvez seja o nome de uma flor que entre as outras flores é a mais bela...
Arianny é o nome da minha amiga,
amiga linda com um sorriso de anjo ou das flores mais belas.
A carne se cozinha na panela.
Na chaleira, água em ebulição.
Dilui-se o meu tempo,
Entre a louça lavada e o ralo da pia.
Evapora-se a inspiração!
Meus textos não dão mais cria.
Útero seco, memória fraca.
Vão-se os dias.