Adoro essa Menina
socrátes dizia: Para se encontrar, pense por si mesmo. mais se pensarmos em nós mesmos quem seria eu para pensar.
Rudy Steiner ficou com medo do beijo da menina que roubava livros. Devia ter ansiado muito por ele. Devia amá-la com uma intensidade incrível. Tanto que nunca mais tornaria a lhe pedir seus lábios, e iria para sua sepultura sem eles.
Para os olhos, a previsão era de chuva. Mas, da fé, nasceu um arco-íris! O choro dura uma noite, sim, mas a alegria, ah, essa vem pela manhã. E por mais que demore, sempre amanhece!
Não muito diferente das outras meninas, ela era uma menina comum, porém ela não queria amadurecer e conservar sempre seu coração de criança...
Brinquedos
Eu fiz de papel dobrado
Um barquinho e naveguei.
Fiz um chapéu de soldado
e soldadinho – marchei.
Fiz avião, fiz estrela
embarquei dentro – voei.
Agora fiz um brinquedo
– o melhor que já brinquei –
guardei num papel dobrado
o primeiro namorado
(o seu nome, eu inventei...)
"Aos valentes não é só a sorte que ajuda, como diz o velho provérbio, mas ajuda muito mais a razão."
Eu vim de uma família amorosa, uma família acolhedora, que sempre me ensinou a fazer a coisa certa, sempre respeitou as minhas escolhas.
Imagina, a gente livre, sem nada, sem hora pra nada, sem prisão, sem pressão. Imaginar não é crime, né?
Simplesmente sinto que as ideias dilaceram minha súbita noia, como se as letras formassem minha sentença. Penso e apenas penso. Sou mais do que isso. Sou a cômica agonia que dilata e dilata. O mundo não é o bastante para mim. Tudo é apenas pouco ou nada. Fico apenas em silêncio dizendo com ele tudo e com as palavras nada.
Devemos correr atrás delas! As vezes, deixamos com o tempo nossa inocência, nossa infância e nossos sonhos, nosso ''caderninho de borboletas'' enterrado e trancado dentro de uma caixa
Para alguns podem significar nada, mas para a menina um pequeno livrinho de borboletas significava muito por que continha coisas da sua infância como já sabemos.
Lamento de amor não finda,
tristes são seus caminhos...
Mas quando a felicidade
nos tira dessa inquietude,
trazendo a certeza de sermos amados,
ainda assim existe a saudade,
a exigir sempre mais de nossas lembranças.
Embora nos sintamos realizados,
Vivendo momentos de amor sublimes,
tendo as delícias da entrega total,
E que depois de poucos minutos,
Novamente reacende como brasa,
Sempre algo parece faltar...
O desejo insaciável a pedir mais
ternura e carinho, e então,
é o que queremos sentir e recordar...
Queremos ter a felicidade de nos possuirmos,
em espírito e corpo ligados para sempre.
Mas a saudade sempre nos acompanhará,
neste nosso amor louco e apaixonado...
Nossos destinos estão interligados,
juntos mas separados...
Vida de um Poeta .
Poetas nao falam , se espressão .
Poetas nao escrevem , emocionam .
Poetas sao como anjos que trasmitem as palavras mais suaves e limpidas .
Poetas sao como flores lindos frajeis e unicos .
cada um com sua dadiva .
Poetas as vezes sao loucos pois pensam como poucos palavra por palavra a se espresar .
Poetas sao raros como frascos de perfumes marcantes que por onde passa e notado aplaudido de pe por um publico unico que jamais ira o abandonar .
Poetas sao poetas dadiva de deus que nos consedeu a fazer da vida mais linda cada vez melhor vista um mundo mais feliz e cheio de amor .
O que seria do mundo sem a poesia? Que deus quarde a todos os poetas..
