A Vida é a Arte do Encontro
Oscilações
Oscilações:
É isso que eu sou!
Começo a indagar-me...
Mas do que adianta dizer quem ou o que sou agora?
Amanhã já não serei mais a mesma.
Fui o que quis ser
Fui o que não quis também
Fui o que minha mãe tanto temeu e odiou,
Fui Paul Sartre, Dalai Lama, Clarice. Lispector,
Fui tudo aquilo que admirei
Hoje eu mudei.
Sou Da Vinci, Van Gogh,
Sou as próprias obras dolorosas de Frida Kahlo,
Sou Mozart e Salieri,
Sou o caráter e a corrupção.
Este é o meu destino:
Ser o que não sei quem sou.
Continuo sendo o que minha mãe não quer
Mas amanhã posso ser o que ela mais ama.
O que sou hoje já não tem mais sentido,
Durmo tarde e acordo cedo,
Trabalho mais que me divirto.
E ainda assim,
Consigo achar-me a mais feliz de todas as mulheres!
Sou os meus amigos
E os meus inimigos também.
Consigo dar mais voltas que o mundo,
Ter mais fases que a Lua,
Consigo brilhar mais que o Sol,
Pois eu sou Oscilações.
Amanhã... o que serei?
Lembro que muitos admirei
E hoje sou admirada
Mas assim como os esqueci
Serei esquecida
Ou pior...
Serei substituída.
Se atribuirmos valor à nossa vida e a moldarmos segundo nossos anseios, poderemos torná-la uma obra de arte.
Me apego a alguns objetos que guardo. Eles me passam a idéia de que sorriem felizes ao reencontrá-los nas gavetas e caixas. Não me fazem perguntas. Não procuram entender nada nem ninguém.
Ao contrário, reencontro pessoas, sempre com muitas perguntas e um gabarito que definirá se eu acertei tudo.
Talvez
Talvez eu viva por muito tempo
ou vá amanhã.
Talvez eu seja o artista da minha própria vida
ou fique só na plateia.
Talvez ela gosta de mim
ou apenas me admira sem me amar.
Talvez hoje chova ou dê sol.
Talvez eu veja o lado bom em tudo
ou fique mais na bad.
Talvez eu faça aquela viagem dos sonhos
ou fique só mesmo nos pensamentos.
Talvez meu dia seja bom ou ruim.
Talvez eu te veja em breve ou daqui a anos.
Talvez eu goste mais de mim
ou entregue todo meu amor pra alguém.
Talvez seja cedo ou tarde demais.
Mas o único talvez que nunca podemos dizer
é que somos eternos na vida corporal.
Eu sou Palmeiras
Palmeiras é minha vida
Palmeiras é meu amor
Time feito de corações verdes
sempre dispostos a lutar
pra ganhar o mundo inteiro
sabendo muito bem jogar
Vai com fé, raça e garra pra vencer mais uma batalha
eu trago no peito um coração verde e branco de esperança e emoção
time de guerreiros que representam bem nossa nação
Não é uma paixão, é um amor sem limites
é um manto sagrado que entra em campo
empurrado pela torcida com seu glorioso canto
Aonde você for, eu estarei contigo,
mesmo que eu atravesse continentes e oceanos
pois, não é uma paixão, é um amor eterno chamado Palmeiras
Poema do Escritor Thiago Winner
Bom humor a capacidade de expressar engenhosamente a comicidade, se fazer feliz, rir, estar de bem com a vida. O bom humor é, antes de tudo, a expressão de que o corpo está bem, a arte de ver as coisas boas até nas ruins, variando com os aspectos físicos, culturais de acordo com a personalidade e formação de cada um. Falando a verdade é uma visão otimista do mundo e todos nós estamos precisando disso. A ciência explica, aquele cara que é bem humorado produz mais endorfina, relaxa e seu bem estar é notado, o que faz virar um círculo virtuoso, quanto mais feliz mais endorfina, e mais feliz e mais endorfina....vamos chamar de “feedback positivo”. Concordo, nem sempre podemos achar graça em tudo, há momentos que a tristeza é inevitável, o equilíbrio entre a tristeza e a alegria, nos proporciona um convívio social adequado. Numa boa gargalhada, até podemos perder o controle físico inadvertidamente (fazer xixi na calça kkk) ou as pernas ficarem bambas de tanto a gente rir, mas é comprovado cientificamente que melhora a circulação e a eficácia das defesas do organismo.
Idade Bela
Como o ourives que avalia o ouro,
Apraz-me vem o tempo da idade bela,
Das rugas, o saber; do dia que vindouro,
Soma-se vida, vivida arte tão singela.
Conto horas de outrora, marcas de exemplo,
Entre nuvens que pesa, sol pondera e acalma,
Pois, não é de números que me veste a alma,
Nem tão pouco de sofrimento faço templo.
Cada manhã que da janela monta, desponta,
Advém a graça que minha existência canta,
Graças eu dou pelos anos que me faz viver.
E se a velhice me tomar de fato, amém!
Raros têm a coragem de seguir e ir além.
Cá no que me vem, fonte que me faz reviver.
Numa leitura, existem pessoas que lêem, simplesmente; outras que recitam, brilhantemente; e poucas, que além de pagar a passagem, te levam na viagem, juntos, abraçados, no mesmo êxtase (...).
Cada rasgo no meu peito, de sofrimento, e para cada lágrima seca, velada... aquieto-me; pois vivo a certeza, que um dia, eu serei muito mais, que meras lembranças de dor (...).
CRIATURA
Vida que te habita vida que te anuncia.
Vida que te cria vida que te queria.
Vida que te seria vida que te desabrocharia
Vida que te amou vida que te abraçou.
Vida que te beijou vida que te sonhou.
Vida que te arde sem a Arte morte que te atura criatura.
O que mais caracteriza o verdadeiro artista visionário criativo dos aptos elementos executores de obras previsíveis e decorativas, são as constantes indelicadezas e ameaças proferidas pelos agiotas a sua pessoa, cobrando e infernizando suas vidas. pelas complicadas imprevisibilidades de venda para sanar suas dividas financeiras, sempre.
DIAMANTE POEMA PARA OS AMANTES DO POEMA.
Na guerra inflamada das palavras de cor preta, luta o poeta em inserir sentidos sobre a branca folha estendida. Mostra-se branca, mas não simbolizando a paz, pelo contrario, afronta com rispidez à inovação do escritor que expira no papel toda a sua inspiração. Tece sentidos com fios de conhecimentos, tracejando emoções violentas para dar sentido nas palavras de cor preta grifada na branca folha. Construir um poema é como lapidar o diamante mais puro. Apesar de duro, por certo, o cuidado da preciosidade que tem em suas mãos é muito, e ele ainda faz da peça mais preciosa ainda com as inúmeras facetas que reluz por toda a parte o valor acrescido da matéria, contudo o Diamante bruto ainda guarda em si valores, já o papel e a tinta da caneta do escritor nada valem e não dão sentido a suas atribuições se estiverem separadas. No entanto ainda resta ao escritor dar o valor que nem mil diamantes pagariam o preço do pensamento carregado de sentimentos. Fruto da mente que não mente. Pois verdadeira é a sua criação, por que guarda em sua essência a originalidade do seu dono. Antes de processar as palavras em seu cérebro, elas fluem da fonte inesgotável de criação e afloram na pele que aguça os sentidos e as sensações. De fato apreciar o escrito que é tão precioso e original que sua química é única que faz da obra ser mais rara do que o diamante. Muitas são as perolas já escritas que se torna cada vez mais difícil elaborar aquela que irá superar todas.
Tantos são os escritores que invejo suas preciosidades, mas de fato não vou superá-los por que suas criações são únicas, assim como as minhas. E perduram milhares de anos e só agregam valor, não em dinheiro isso seria muito supérfluo, seu valor consiste no reconhecimento daqueles que lêem sua obra e gostam tanto que queriam que fossem deles próprios a idéia prima de ter produzido tal “diamante”. Custoso e tão natural que sobrevém de modo que brotam as palavras e afloram as emoções no ato de que tudo nasce sem de nada antes ter. Dom? Talvez! Mas para todo talento é necessário ação para ser manifestado. Tão hábil o escritor ou o ourives que esculpe versos de ouro e faz relevos da figura que se desenha usando o sentido figurado das palavras e assim se sobre saem o diamante contido na pureza da bela arte da escrita, romântica, abrasiva e cingida pelas mãos do poeta que assim foi descrita.
