A Semelhança de um Filho com a Mãe

⁠"Minha mãe aplaudiu tão alto que eu nunca percebi quem não aplaudiu"

Essa frase resume o tipo de Mãe que quero ser para minha Filha(o) Autista: Aquela que vibra por cada conquista, que faz o amor e o apoio ecoarem tão forte que nenhuma crítica ou olhar alheio pode abalar. Quero ser a Mãe que transforma os desafios em celebração e, com orgulho, aplaude cada pequeno passo, porque cada um deles é uma vitória imensa!
Sigamos firmes, sendo sempre a torcida mais barulhenta e o suporte mais forte.

⁠NÃO MINIMIZE A DOR DE UMA MÃE ATÍPICA

Cada batalha invisível que ela enfrenta carrega um peso imenso, mesmo que muitos não vejam. Ela luta diariamente com amor, cansaço e força, sempre colocando as ecessidades do Filho(a) Autista em primeiro lugar. Às vezes, o que ela precisa é apenas de compreensão, de um abraço bem forte, um olhar de apoio e o reconhecimento de que sua jornada é única, mas que sua resiliência brilha em cada passo!

⁠DE MÃE PARA MÃE
Desejo que você encontre forças, mesmo nos dias mais difíceis e sombrios. Que, mesmo nas batalhas silenciosas que só você conhece, você lembre do quão forte e incrível você é. Tenha orgulho de si mesma, porque sua dedicação e amor pelo seu Filho(a) Autista fazem toda a diferença!

⁠Mãe chata: amor que nunca se afasta.

Existe uma boa comunicação entre o sábio pescador e a Mãe Natureza, de maneiras que se tudo fluir de acordo, ambos saem ganhando.

⁠PERMITA-SE SENTIR...
Ser Mãe Atípica é um ato de amor imenso, mas também de vulnerabilidade. Você não precisa ser uma MURALHA o tempo todo. Permita-se sentir, chorar e desabafar quando parecer demais, pois isso também é força. Cada lágrima carrega a coragem de continuar, mesmo quando o caminho parece pesado. Lembre-se: Não é fraqueza sentir, é humanidade. Você está dando o seu melhor, e isso já é extraordinário!

⁠⁠Como é chato não poder ter a liberdade de estar triste.
Porque, a tristeza é a mãe da poesia.

⁠O fato de sua mãe ser uma galinha, não lhe fará ser pinto a vida toda; disse o galo.

⁠A mentira é mãe de falsas vitórias.

A indulgência é a mãe da malandragem.⁠

⁠Honra o teu Deus, teu pai e a tua mãe. O resto não importa.

⁠Hoje eu valorizo apenas pai e mãe, por tudo que fizeram e fazem por mim. O resto é substituível.

LIÇAO DA CONZINHA

Observando enquanto minha mãe cozinhava aprendi uma coisa muito importante.

Para chegar no tempero certo ela nunca coloca uma única quantidade de sal, mais sempre em pitadinhas até conseguir.

Comparando essa experiência com nossa vida, percebi que o diabo nunca lança suas armadilhas de uma vez ele vai colocando uma pitadinha de cada vez no coração da pessoa, uma vaidade aqui, um sentimento ali, um pensamento lá até no final conseguir seu objetivo central, tirar a pessoa dos bons caminhos.
E se vc deixar levar, pensar que um pouquinho não tem problema, só mais um pouquinho, lembre-se é de grão em grão que a galinha enche o papo.

⁠ERA

Como se fosse hoje, minha mãe partiu
Num treze de maio que o Maio sentiu
Como se fosse a mãe dele a fugir
Para outro maio de sentir
Como ele sentiu.
Era Fátima no altar do mundo
Era esse o mundo de minha mãe
Deixando os que amava em horror profundo
E a Fatinha dela, pequenina, também.
Era o desabar de vidas coloridas
Entre flores vivas, vividas
E num relâmpago destruídas
Por um raio de vidas partidas.
Era, como se fosse hoje, treze de um maio
De há quarenta e cinco idos, falidos
Nos gemidos de minha moribunda mãe
Ao ir-se sem o primogénito ver...
Meu Deus, que razão de sofrer !?
Que castigos!
Só depois de tu ires, ó Cristo é que foi a tua mãe!
Eu que tanto queria partir em vez da minha
Choro agora e sempre, pela manhãzinha
A dor que só sente quem a não tem...

⁠MÃE CANTA PARA MIM

Canta:
As tuas ladainhas de embalar,
Nas noites de menino a arfar
À procura de um sono imenso
Com cheiro a fumo de incenso
Para quebrar o quebranto
No desencanto
Do mau-olhado
Rezado e talhado
Na cruz de Cristo
Ensebada
Por mãos de outros usada
Na renegação do malquisto
Que vem pela calada
Na inocência
Até à velhice da demência
Sem nunca parar o maldito
Do proscrito.
Mãe:
Vem.
Canta para mim.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 04-10-2022)

VINTE ANOS E

⁠Contei os natais com ela
Maria, minha mãe.
Vinte e tantos no presépio
Comigo, José filho,
Em nome de meu pai, Manuel.

Era a Gruta de Belém,
Porém,
Quase parecendo a outra,
Era o meu Natal puro,
Que os meus de agora esconjuro,
Neste destino cruel!

Foi-se a mãe;
Meu pai, seguiu-a além,
Fiquei eu, menino patético!
Que natal tão estépico,
Mais senil que poético,
Este de agora meu
Pobre que sou pigmeu,
Desde que minha mãe morreu
Há distância de esperanças mil,
Depois das águas de Abril.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 22-12-2022)

⁠ALTARES

Anos vão.
Construi e tenho no meu quarto
Numa cómoda velha de minha mãe,
Um santuário,
Tipo berçário,
Que acolhe alguns santos
Do reino que Deus tem.

Uns mais que outros, sacrossantos,
Para mim.

E assim,
Talvez pela memória
Feita só estória
De querer afastar medos e quebrantos
Em simples peças de barro,
Já em padecimentos de sarro.

E cada vez mais eu reparo
Que neste mundo às avessas,
A quem faltar fé ou faro
Baterá em portas travessas.

Ravessas, elas só se abrirão
Por senha ou pela beatice,
Sempre esta minha tolice
De não aceitar sermão.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 27-03-2023)

⁠O MENINO E A BOLA

Ele ia atrás da bola.
Que belo, ele a correr
O menino de sua mãe,
Que Deus a conserve e tem
No enlace com seu pai,
Em risonho amor de viver.

Chuta, vá meu pequenino,
Afaga os teus pezitos na bola,
Com o esquerdo ou o direito
O teu chutar é perfeito,
Rumo ao verdadeiro destino
Traçado na camisola.

E no passar do sol pela lua,
Pelo fogo, pelo ar, pela água
Sem mágoa
E pela terra,
Um dia, nunca te esqueças
Peço-te, não esmoreças,
Pois a vida será sempre tua
Nua e crua,
Pela verdade que encerra.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 01-04-2023)

TERRA-MÃE

⁠Vinha o outono, de mansinho, a caminho.
Caíam chuviscos, ariscos, na terra-mãe.

Mostrava ela o interior do útero em ferida,
Naquela terra mártir em sôfrego revolvida,
Depois de lhe apararem os frutos do pão.

Daquele pão que ela nos dá airosa,
Famintos que somos do seu sabor
Que mata a fome da boca e do amor,
Mesmo quando a pedra nos sabe a rosa.

Era aquela terra, seio esventrado
Pela charrua crua e pelo arado,
Que depois serena acolhia a semente
Nas entranhas do húmus complacente.

Parecia-me uma mãe dolorosa
Que tinha acabado de dar à luz
Tantos filhos de uma vez só,
Que até o Criador celeste facundo
Em tom suave e místico, profundo,
Num clarão celeste que cega e seduz
Lhe começou a chamar de forma ardilosa,
Terra-mãe e avó-terra e eterna do mundo.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-09-2023)

TÃO BREVE

Minha ida e dolorosa mãe,
Linda moçoila, se soubesses
A triste sina deste penar,
Voltavas no meu pensar,
E, se pudesses,
Para sempre, sem vacilar:
Eu não teria hora para nascer,
Nem tempo para acordar.

Guardavas-me dentro de ti
Para me livrar
Desde que nasci,
Desta vida de sofrer
Em que me afundam
Tantos que abundam,
Só pelo prazer
De me ver
Por ti, a chorar.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-03-2024)
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