A Mulher aos Oitenta Pôe um Chapéu
A DÚVIDA CRUEL
E então acontece o seu dilema.
Já que tudo para você
é oito ou oitenta.
Só o fato de ficar se
questionando.
A resposta é
não.
Na dúvida não ultrapasse.
E ai,
acontece o desastre.
já que você gosta de entrar
arrombando tudo e quebrando a cara.
Você fica na dividido.
Se tenta mais uma vez.
No vai não vai
No quer não quer...
ir. ou
Se fica ou se vai!
Não quer trocar o incerto pelo duvidoso,
nem seis por meia duzia,
já que pra você tanto fez,
como tanto faz.
E nos entretantos e nas voltas
que a vida dá e você já deu.
O problema seu
é a geografia...
ou você!
..
Entre o oito e o oitenta, eu prefiro o ponto central.
Não lembro ter ouvido alguém dizer que o equilíbrio seja algo prejudicial.
E extremos me assustam... :/
(Fabi Braga, 08/11/2014)
Você criou asas enquanto eu despencava do meu próprio andar de um metro & oitenta, então resolvi escrever um livro sobre a pós-modernidade que oprime, deprime & que não manda flores no dia seguinte.
Sentado em um banco de praça, um senhor de oitenta e tantos anos, faz o que fazia rotineiramente. Alimentando pássaros com migalhas de pão, ele recebe uma visita. Um homem de meia idade, usando um terno cinza, senta - se ao lado dele e diz: "Sr Antônio, como tem vivido sua vida?"
Estranhando o fato de aquele homem o chamar pelo nome, de certa forma ele sabia quem era. "Eu vivi plenamente pelas últimas 8 décadas. Levo no coração os amigos mais leais, o grande amor da minha vida, que já se foi, mas juntamente comigo, construiu uma grande família. Meus filhos estão todos bem, e meus netos igualmente."
O homem de terno o questiona: "O senhor não parece assustado em me ver."
E ele respondeu: "Estou a 10 anos longe da pessoa que mais amei na vida. Vivi a vida do meu jeito, e vou partir do meu jeito. Agora posso vê-la, novamente."
O homem espantado, sorri, estende sua mão e diz: "Assim espero e torço, senhor."
E se foi.
Oito ou oitenta.
Eu não consigo ser temperante, assim como sugere Aristóteles; a depender da situação sou oito ou, oitenta – não consigo ser quarenta.
Pra mim não existe meio termo, é oito ou oitenta!!! Se eu gosto é pq gosto de verdade se eu não gosto não consigo fingir... Não sou de tratar as pessoas com falsidade fazendo cara de paisagem. Sei que esse meu jeito acaba afastando as pessoas do meu lado, mas hoje em dia muitas pessoas gostam e ate precisam ser tratadas com falsidade para se sentirem bem, se sentirem amadas....
Eu, relativamente, sinto falta do carinho das pessoas q eu amo, mas eu prefiro ficar assim no meu cantinho, pq sei q o sentimento q sinto não é reciproco, então me poupo de me enganar com sentimentos falsos de pessoas hipocritas e mediocres, q fingem se importar, faço o tipo durona mas por dentro sou como manteiga, infelizmente as pessoas não enxergam dentro de vc por isso te julgam sem te conhecer... E os q te conhecem não te aceitam como vc é, pq o simples fato de ser sincera demais faz com q confundam com arrogancia. Acho q é isso...
Têm pessoas que são assim, ou é oito ou oitenta... eu já fui assim também, quebrei muito a cara e aprendi. Hoje minha prioridade é o equilíbrio!
aquele velho álbum. Várias vidas em uma vida. Eu, Angélica, oitenta e nove anos com uma vida inteira e com uma vontade de viver mais oitenta anos. Ou voltar todos eles para vivê-los novamente. A vida é assim, não é? A gente nasce morrendo já. Eu não sei exatamente o que fiz, só sei que meu tempo é chegado. Não sei, apenas sei que está chegando. Não sei se existe vida depois da morte, mas eu sei que minha valeu a pena. Amo viver, e lamento por ter que morrer. Lamento mais ainda não poder deixar um legado tão grande. Eu lamento. Mas eu vivi minha vida. E você? Vive a sua?"
Angélica sobre sua morte três dias antes dela chegar.
Ou é oito, ou oitenta. Ou esta quente, ou frio. Ou quero muito, ou quero nada. É talvez seja extremista, mas é por um bom motivo. Porque querer pela metade é como estar na metade do caminho para a felicidade. Se não posso toca-la, prefiro nem vê-la.
O principal paradoxo da minha mente é ter a certeza de que amanhã amarei-te oitenta e seis mil e quatrocentas vezes mais do que amo-te hoje!
Tempo
Um segundo,
Oitenta e seis mil e quatrocentos segundos
Um minuto,
Mil quatrocentos e quarenta minutos
Uma hora,
Vinte e quatro horas
Uma eternidade,
Alguns momentos apenas.
Ando me descobrindo cada dia mais extremista oito ou oitenta... Não gosto de doses homeopáticas, de coisas pela metade.Se for pra mim sair da minha inércia que seja por algo grande, que valha a pena ou seja mesmo necessário.Sair da inércia por um lance?Se for pra ser, que seja um romance mesmo. Não gosto de noticias ruins por partes, é desgraça?Me conta logo tudo de uma vez eu suporto e prefiro assim, quer um favor?Nada de uma coisa de cada vez ou é tudo ou não é nada. E se for pra sofrer que seja tudo de uma vez e não um pouquinho por dia.Não suporto historias pela metade.Não gosto de esperar.Não sei responder um pouco simpática ou um pouco menos grossa, ou eu sou simpática ou já mando pro inferno.E também não gosto de pessoas eufêmicas demais e utópicas se eu pudesse distribuiria chás de realidade por ai. Não entendo essa historia de amar só um pouco, se doar só um pouco, estar mais ou menos com alguém. Odeio incertezas.E não sei bem quais as vantagens nem as dores de ser assim, mas por enquanto serei desse jeito.
Achamo-nos transitando, uma vez que o verdadeiro tempo é o cósmico; o que é oitenta anos ao ser humano, para o universo são apenas segundos.
Obrigada Poeta.
Ímpar, par, singular, plural. Incoerência?! Ser oito ou oitenta?
Às vezes monossilábico introspectivo em suas palavras. Vezes prolixo querendo abraçar o mundo.
És abstrato e concreto; criança e adulto. Solitário, mas completo com as letras...
Alcança o interior de cada ser. És simples e profundo ao descrever todos os mundos.
E assim de palavra em palavra consegues alcançar o infinito...
Beija com uma frase muitas histórias de amor. Aparta com uma letra outras historias de dor. Consegue viajar e decifrar formas com palavras, melancólicas, apaixonadas, abstratas, concretas e simples. Acaricia com seus versos, prosas, poemas, poesias...
tem dentro de si um pouquinho de cada ser. Poetas das letras do abstrato e do concreto.
Não importa quais formas buscas..., Palavras em versos; em fotografias; em pinturas; em músicas..., Estas formas são que o faz impar. És eclético, és apaixonado e apaixonante.
És abençoado pelo o Dom Divino, mudando muitas histórias e eternizando-as de varias formas, acompanhado do inseparável amigo chamado AMOR. Obrigada Poeta!
Por Rica Almada
Abro a porta do armário
Com o chá já quente no bule.
São oitenta e sete xícaras,
quatro leiteiras e um medo.
Me sirvo pensando em você...
É que minha nova mania é olhar leilões:
é imaginar a senhora que morreu
e colheu, numa vida, esses nove pratos de bolo.
O senhor dos treze cachimbos
que amava móveis de jacarandá,
agora, já não mais tem pulmões pra estragar.
Se desfazer de uma vida, de um lar inteiro.
Da bengala e do querido relógio com ponteiro quebrado
Dos lençóis, da aliança, do velho e amarelado cinzeiro
-no desespero a família contacta Conrado, o leiloeiro.
Alguém pode dar nova vida a esses pratos rasos
Às cadeiras que foram compradas para dois
- que eram seis e pareciam excesso -
até a chegada, inevitável, dos netos.
Um lote com trezentos e sete selos
para quem? Mais que o dinheiro
É preciso um motivo para a coleção gigante
Ou o pequeno açucareiro.
Folheio lotes e lotes
de uma estranha melancolia encantada:
Que belo aparelho de chá!
Quantas conversas
já não presenciaram
essas peças de porcelana verde?
Mais um gole com o pulsar aflito:
E eu? O que será de mim,
Mãinha?
Como hei de um dia esvaziar o armário?
Quando restarem de ti essas xícaras,
as leiteiras, e já sem voz,
tuas flautas, o que sobrará então, de mim?
Como beber nelas café,
Quando torrões de açúcar resultarem inúteis?
O salmo 90:10 diz que... A duração da nossa vida édesetenta anos,
Ou oitenta...Sendo assim, ela é curta demais pra gastar com coisas e principalmente com pessoas que não vale apenas...Pessoas que não se importam com você.
