A Medida do Homem é a Imperfeição
Sou imperfeito e não consigo encontrar a paciência de que preciso para me manter passivo;
Falo um dialeto errado difícil de compreender e minha violência ceifa as indecisões que se escondia entre a dor que me cercava;
Vivo um terço do quê poderia viver, sintonizo toda minha frequência na paranoia de estar com você;
O romantismo se alojou sem pedir-me permissão em troca quis conhecer a solidão sem poeta e sem condição;
O mundo é imperfeito...mas suas imperfeições fazem de nos buscar o perfeito...O que faz de nos sermos o melhor possível
Cada ser é único, especial e cópia original de Deus; Aos olhos humanos somos falhos e imperfeitos, mas aos olhos de Deus somos seres perfeitos, pois toda criação de Deus é perfeita. Ninguém é igual a você ou a mim, somos originalmente nós; Ninguém tem as suas digitais ou o seu DNA ou o seu jeito de ser.
Você é imperfeito, mas no contexto de Deus você é perfeito e essencialmente indispensável a Ele, então, ame-se ao extremo e ao teu próximo como a ti mesmo, pois somos obras perfeitas aos olhos do Pai.
Para que tantos julgamentos nos pintaram como eternos errantes, seres imperfeitos e egoístas.
Serão justas as comparações?
Acredito que não, mas o que conforta e que somos a identidade de um ser supremo, pois somos tua imagem e semelhança.
E a exemplo de teu filho fica a certeza de um dia vivemos eternamente, perfeitos longe de qualquer sentimento de egoísmo e atitudes errantes.
Para isso basta trilhar um caminho de conversão, de o primeiro passo à vida.
Complicado… Complicado viver em um mundo com gritos demais, luzes demais, agitações demais, imperfeito demais. A sociedade é ao extremo! Essa nova onda de jovens me dá ânsia de vômito. Querem fazer-te igual a eles. És diferente? Que pena, vai sofrer, eu sofro, todos diferentes da maioria sofrem. Pra obter uma opinião mais compulsiva, todos sofrem sendo iguais ou diferentes, mas alguns sofrem mais. Te darei meu exemplo, tenho mente de idoso, talvez um jovem idoso… Não sei. O que sei é que sou diferente de quem é próximo a mim. Dizem que não gosto de festas, agitações, músicas altas, brincadeiras… Errado, eu gosto, muito, mas sem extremos. Brincadeiras na hora das brincadeiras, músicas altas na hora de ouvir. O problema são humanos, me enojam, são estúpidos, são arrogantes, e acima de tudo são incompreensíveis. Fazem brincadeiras sabendo que vão te machucar, e às vezes, não só machuca como humilha, faz sentir-se como inferior… Dói. Então Prefiro ficar a sós com meu lápis, pelo menos ele faz, na maioria das vezes, o que eu quero. Acho que minha época de escrever textos alegres e com finais felizes acabou.
Não busco em você a perfeição...É a imperfeição de nossas vontades q clama em minha alma...É o conjunto de tuas imperfeições que me fascina.
A humanidade não precisa de herois,mais de seres humanos que reconheçam seus erros e suas imperfeições.
Temos que ser imperfeitamente-perfeitos, não conseguiremos alcançar a perfeição, mas nem por isso vamos desistir de alcançá-la!
Jamais procurei as qualidades das pessoas; ative-me sempre nas imperfeições, nos desvios de carácter, enfim: nos defeitos. Ao identificar os defeitos vejo se são suficientemente maiores que as qualidades ... se forem afasto-me da pessoa.
O imperfeito sempre poderá se modificar, mas o perfeito será algo tão monótono que se tornará mais que imperfeito, se tornará o passado.
Pretérito Imperfeito
Vivo no presente, que está intrinsecamente preso ao passado,
Como se houvessem correntes de tamanho incomensuráveis,
Que me permitissem partir em qualquer direção...
Para todos os lados, sem limites razoáveis!
Com um plano de futuro que pode me levar ao céu.
Sabido a todo tempo, ele estará repleto do meu passado,
No caminho trilhado ao céu, meus olhos cegam por um véu,
Onde estampa a imagem de uma vida, de um todo.
Como voar sem limites?
Será mais uma história entre tantas?
Na verdade, eu corro de mãos dadas com o pretérito.
Não encontrando limites, se continuar o fazendo!
Entre as lições, tombos, bater a poeira, encarar de frente...
Está a minha história, sou eu quem a escreve!
Saber onde se quer chegar, sem saber exatamente como se vai chegar!
Um sonho, sem muitos planos, sem a certeza de um final feliz.
A comédia da vida real, o teatro da existência, só vagar!
Entre nuances, vários amores, um amor?
Será esta corrente de elos impartíveis,
Forjada de dor, amor, decepções e felicidades?
Ela não me prende à nada, não me tolhe de nada
Está envolta a mim, e ao tempo...
O tempo e suas respostas,
Minha corrente e seus elos,
Meus sonhos, e o grande teatro....
Eu escrevo, eu dirijo, eu atuo...
