A Máquina

⁠⁠Se fosse possível eu criaria uma máquina do tempo, só para voltar ao passando e poder beijá-la

⁠Será uma grandiosa jornada de infiltração nas sub-engrenagens da proto-máquina que programa o sistema vigente mundial.

⁠Já pensou se alguém voltou no tempo para destruir a própria máquina? Um verdadeiro herói.

⁠Existe um ponto a 7 mil RPM em que tudo some.
A máquina fica sem peso, desaparece.
E tudo o que resta é um corpo se movendo pelo espaço e pelo tempo.
7 mil RPM, é onde você encontra isso.
Isso remete a uma pergunta, a única pergunta que importa.
Quem é você?

⁠"O medo".

Ele é violento e perverso.
Faz titubear no momento adverso.
O medo maquina ruína.
Vive a espreita feito ave de rapina.

O medo é constrangedor.
Seca a guela.
Deixa sequela.
O medo é uma intensa dor.

Gosto oriundo de tristeza, é o medo.
Paladar amargo, fel azedo.
Medo não é temor.
Medo não é desamor.
É o triunfo da derrota.
Que o inimigo sabota.
Propagar a dor.

Deus abençoe a todos.
20/07/2022 ..17:34hs.

Rei: Giovane Silva Santos.

⁠Minha mente é uma máquina do tempo.

As vezes viajo ao passado e as vezes ao passado.

⁠Seu telefone não pode ser uma máquina de dinheiro fácil, o trabalho não é fácil, o dinheiro fácil é a sua pior fantasia.

⁠Existe uma grande diferença entre existir e viver

Vou dar dois exemplos :
a) Uma maquina de lavar existe mas não
Vive
a) um ser uma humano existe e vive.

O que tu preferes existir ou viver?????

Romântico eke roma Segundo ela poeta falso

⁠o Dinheiro é a raiz de todo mal mas sem a maquina que faz o papel não compramos nada nesse mundo.

⁠A maquina humana foi feita para usar alimentos simples ,que nascem na terra ,nas arvores ,temperada com sol ,água e repouso absoluto no fim do expediente.
O segredo da saúde e longevidade esta na maneira de combinar os ingredientes harmônicos na preparação do elixir da vida.

⁠O presente é uma máquina de saudade

⁠O Corpo Humano é a única máquina que funciona, mesmo com defeito em algumas engrenagens. Obra de Deus.

INÍCIO

⁠Desprezavam meus sentimentos;
Me tratavam como máquina;
Colocavam-me em potes,
E os abriam na hora errada.

O oxigênio se esvanecia com o tempo;
O medo tornava-se meu aconchego;
E a precipitação do infarto,
já era de se acontecer.

Fingiam se importar com a minha morte;
Quando na verdade choravam pelas minhas mãos;
Naquele momento eu já não podia;
executar nenhuma ação.

A bolsa que me protegia, estoura;
Viver sem oxigênio,
Já não me importa;
O mundo me espera;
A terra me afoga.

⁠Se você quer ser uma máquina poderosa, pare de girar com engrenagens viciosas.

⁠A máquina só será criativa no dia que ela também puder enlouquecer

⁠Se há várias peças diferentes e nenhuma encaixa em determinada máquina, onde será que está o erro?

⁠Máquina de escrever
Entender, sem ser entendido
Entregar tudo, sem receber nada
Acabou a tinta da máquina de escrever
E os papéis não tem nada para ler
É um loop infinito
Onde nos machucamos
E achamos bonito
Por isso ainda insistimos
Em um fogo cruzado
Um amor proibido
Cheio de obstáculos
Talvez com dias contados
Almejam que até os cento e quatro
Mas se assim não for
Aos cento e três
Provável que ainda vivam um conto inventado
Um lugar sombrio
Onde determinam sua felicidade
E dizem que você errou o caminho
Trilhando contra vontade
No peito, a inutilidade
Mas o que o incentiva
A lutar contra a humanidade
Se não resta mais uma gota de tinta
As teclas nunca param de verdade
Mas os papéis continuam em branco
Pra onde trilhou a felicidade?
Se olhar bem, ainda há muita tinta
Mas nada será escrito
Nada será eternizado
Enquanto o caminho não for encontrado
Só que o que fazer se já o acharam?
Ainda há tinta na máquina de escrever
Mas como escrever com as mãos atadas?
A tinta vai escorrer
E as mãos não poderão ser resgatadas
Outras coisas cairão no papel
Numa poça d’água salgada
Toda felicidade
Será rasgada
Se debruçar sob os pedacinhos de papel
Não farão com que aquela folha volte
Se arrependerão de terem a deixado sem tinta
De forma tão cruel
Mas porque deixar a tinta escorrer
Ainda há papel
Na máquina de escrever
Por favor, desamarre essas mãos
Mãos sedentas pelas teclas
Teclas estas que não podem tocar
Pois sua felicidade
Não está para o lado de lá
Ainda há tinta na máquina de escrever
Ainda há papel na máquina de escrever
Ainda há teclas na máquina de escrever
Mas talvez não tenhamos mais mãos
Para trilhar nossa felicidade
De verdade
Na nossa eterna
Máquina de escrever

⁠Poetizando, violação de privacidade

A interface máquina homem.
Claro, escuro.
Prazer, constrangimento puro.
A privacidade violada, intimidade some.

Todo mundo nu.
Meia dúzia tudo assiste.
O laboratório quântico.
Ondas supersônico.
Vácuo que existe.

A frequência que tripudia.
Penetra nos lares dia dia.
Partículas atômicas, binárias.
Bits, qubits.
A intimidade do povo.
A tecnologia, a ciência assiste.

Quem vai gritar.
Quem vai parar.
Quem vai dizer.
A política moderna a enganar.

A igreja cala.
Satanás goza.
A nova senzala.
Poesia, verso, rima e prosa.

Como diz no boteco.
Pererecas rolando a becos abertos.
Madeira nas redes, nas teias.
Nudez, parede, chão e teto.
Madeira no enganoso arquiteto.
Engenheiros cientistas.
Tecnologias, tecnopistas.
Querem dirigir a vida artificialmente, desde o feto.

Giovane Silva Santos

⁠Nanotecnologia é uma engenharia baseada na ciência, um método e uma máquina para manufaturar o futuro próximo.

⁠"Vivemos na época em que o ser humano deve se adaptar à máquina, e não o contrário."