A Máquina
Eu vou arrancar esse coração daqui de dentro e colocar uma máquina, assim, em vez de amar e sofrer, eu produzo algo e lucro.
O único anticoncepcional que uma mulher grávida consegue usar com resultados eficazes é a maquina do tempo.
Lucas Brener
"Ja que eu não tenho uma maquina do tempo, eu fecho os meus olhos e volto a todos os nossos melhores momentos."
Tatiana Scavone
"Já eu fecho os olhos, e transformo o próximo segundo no melhor segundo que eu já tive na minha vida toda, até aquele segundo, e sucessivamente com os próximos"
Quem eu sou?
Vivi feliz como uma máquina de lavar roupas...
Acordei! Percebi que era mais que uma máquina
Fiquei feliz?
Não sei, mas posso dizer
Que infeliz também não estou
Útil, triste adjetivo inútil.
máquina, sei que não mais sou,
por isso,
nesta busca estou!
Preserve seu baú
Revirar um baú é quase como entrar em uma máquina capaz de te fazer voltar no tempo.
Árdua a decisão do que deve continuar lá e o que já não nos faz falta e devemos jogar fora.
Cada coisa - por menor que seja - ganha um forte simbolismo depois que o tempo passa. Ah, e ele faz questão de passar rápido.
O baú (ou estante, cômoda, gaveta) é o objeto que nos faz nos sentirmos bem, relaxar enquanto o reviramos.
Muitos que sofrem de amor
Queriam uma maquina do tempo para concertar
Algo que fez de errado com o seu amor
Eu não queria uma maquina do tempo
Eu só queria que você tivesse me amado do mesmo jeito que eu te amei.
CORAÇÂO
Coração, máquina pequena,
Amigo das horas certas
Inimigo das horas incertas
Colo onde repousam minhas ansiedades
Traidor da minha razão.
Coração, sempre tu amigo coração
A preparar-me surpresa;
Deixando-me a mercê de coração
Cujo sentimento não tem coração;
De coração cuja razão não tem sentimento
De coração cauterizado,
Que se alimenta da dor do meu coração.
Coração, amigo coração
Por que não para com isto?
Por que não pões um ponto final nessa história
Cujo teor banha de sangue a minha alma,
De lágrimas o meu rosto,
De tristeza o meu olhar,
De angústia o meu viver?
Coração, escuta coração!
Usa da razão pelo menos uma vez;
Não te peço que pares de bater,
Porém que me poupes de tanto sofrer.
Às seis horas da manhã terá um banco vazio na padaria, ao lado da máquina de café.
O jornaleiro encostará sua bicicleta no prato do dia e trará algumas maçãs velhas para o passarinho da senhora de cabelos tingidos.
Será uma manhã laranja, dessas feito primavera. Dessas que arrepiam os ombros.
"Um pingado, meu Senhor"
Na mesma intensidade com que a criança rabiscará o bloco de notas, o fluído esquentará o copo quadriculado, que escurecendo os olhos, causará rachaduras nos lábios enquanto se transforma numa mistura homogênea e clara, clara como o leite.
Será uma estranha maneira de sentir paz.
Será como o homem correndo em plena avenida, como os pés seguindo para o trabalho, como a música nas janelas dos ônibus.
Às sete horas da manhã, ainda terá um banco vazio na padaria, ao lado da máquina de café.
A moça de preto pintará os olhos timidamente em seu espelho quebrado e o homem bocejará ao olhar o sinal vermelho.
O sol refletirá no toldo amarelo, agora com mais fervor, arrepiando também a espinha. Será possível ouvir a mangueira molhando o quintal e a ambulância atropelando o meio fio.
O banco vazio na padaria será tomado por belas calças importadas, de um azul raro, sandálias vermelhas. Será uma estranha forma de sentir paz, uma vez que o vazio fará ser notável os detalhes, e incontestavelmente, a presença.
Os dias serão reais como a espera. A espera de que às seis horas da manhã, talvez num dia cinza, desses de inverno, seu jeans desbotado ocupe o banco vazio da padaria.
“Nossa mente pode ser uma arma de destruição ou uma máquina de infinita benevolência. Quem decide o que ela será não são os meios de influências externas, mas sim nós mesmos.”
“A máquina escravizou o homem e o resultado dessa robotização fez com que o ser humano se tornasse insensível, desumano, anti-social, egoista e mais amante de si mesmo.” (25/10/2009)
Pode-se de fato conceber que uma máquina seja feita de tal forma que profira palavras e até que profira algumas a respeito das ações corporais que provocarão alguma mudança em seus órgãos; de tal forma que, se for tocada em tal lugar, ela pergunte o que querem lhe dizer, se em um outro, ela grite que a estão machucando e coisas semelhantes; mas não conseguirá organizá-las diversamente para corresponder ao sentido de tudo o que for dito em sua presença, como os homens mais embrutecidos podem fazer.
Então minha vida se baseia nisso: viver como uma máquina que faz tudo por obrigação e nada por prazer!
As letras da máquina de escrever escrevem por mim. Nesse momento sou um tolo, pensando como será tudo depois de tudo.
Talvez eu seja reconhecido por meus textos, me farão melhor do que eu realmente era. Talvez me olhem com pena por ter sido tão solitário. Do menino que escrevia pela primeira vez em um jornal, com 18 anos. Talvez lembrem do menino que fumava. Do menino que bebia. As feições tristes serão os marcos. Os raros sorrisos também. Talvez eu tenha sido tão pouco, que ninguém se lembrará. Talvez lembrarei de tão pouco antes de ir. Talvez do bêbado, mais uma vez. Lembrarão que nunca recusei uma cerveja. Recusei tantos sorrisos... Meus pulmões doem. Minha respiração não é mais tão fácil.
Hoje recordo que tive um pai. Ele fez um trato com sua esposa. Quem morresse primeiro, seria enterrado com uma caixa de fósforos no bolso. Ele fumou, bebeu, deixou saudade nos que o amavam... Senhor, como eu o amava...
A vida me mostrou tanto sobre a morte, que o romantismo se encontra numa caixa de fósforos. Realmente posso ser reconhecido por muitas pessoas. Mas se eu for amado por uma, viverei eternamente.
Sua maquina risca o negro espaço
Ronca em fúria a fera de aço
Ruge
Foge
Na fuga de um conflito, a convulsão
As lembranças se esmagam pelo atrito do chão
Já é um corpo só
Maquina e Homem
Homem no espaço, aço e homem
E tudo se apaga
Do mundo resta o vazio
O frio dos abraços, frio de aço
É um vulto, um susto, uma visão
Passa a frente da mente
Estremece a mão e rompe o espaço
Entro o homem e o aço
É algo mais forte
É A MORTE.
