Poemas para a Pessoa Amada
Instante Infinito -
Estou com excesso de palavras
presas ao peito.
Excesso de vontades vorazes
— abraços e beijos não dados —
e uma falta gigantesca de qualquer
coisa nossa.
É uma canção por terminar,
um verso por concluir,
um... quase
isto.
E no meio disso tudo,
no instante infinito que
separa a gente,
eu quase não
existo.
A Pedrada e o Silêncio —
Foi um dos golpes mais
duros que eu
já recebi:
Ouvi tudo que sempre
quis ouvir e, feliz,
extremamente
feliz,
virei-me para
continuar a andar,
mas, passos
depois,
a pedrada e o silêncio.
(Alguém tocou a vida
normalmente depois
disso:
E não fui eu).
Abreviada —
Certo dia,
numa conversa com
uma adolescente de 16 anos,
(através de uma rede
social),
eu fiz-lhe duas perguntas em
que as respostas, de um
ponto natural,
eram as mais simples:
sim ou não.
Mas ela conseguiu "simplificar"
ainda mais:
A primeira respondeu-me
com um "Nn".
E para a segunda ela usou
um "Ss".
Ainda um pouco confuso,
pensativo,
eu deduzi que esses
"sinais",
seriam abreviações do
sim e do não,
e então questionei-me:
O que será desta e das
próximas gerações?
(Ora, a grande maioria das pessoas
já não é lá grande coisa,
imagina só abreviada).
Um Grande Inferno —
Aquela situação (o sentimento — de anos — não correspondido, a saudade, o ciúme), tudo aquilo me consumia de uma maneira assustadora, e eu não podia controlá-la, não encontrava uma saída.
Eles eram jovens e saudáveis — embora
idiotas — e faziam parte da geração dela.
Eu não poderia nunca vencê-los fazendo o mesmo que eles.
Eu só poderia vencê-los, de alguma maneira, fazendo, naturalmente, diferente. — sendo o diferencial na vida dela.
Assim, quando ela lembrasse de um deles, lembraria de todos eles ao mesmo tempo.
Mas quando, por ventura, lembrasse-se de mim, então lembraria somente de mim.
Naquela noite eu fui dormir sabendo que ela estava com outro, fazendo tudo que se pode fazer com um outro e, aquela noite, como tantas outras, foi uma noite longa, terrivelmente longa e dolorosa,
e meu sentimento — nobre — que, por grandeza, deveria ter morrido ao amanhecer, acordou comigo, levantou-se comigo, (droga!), vive vivo comigo,
e isso é um grande inferno,
meu Deus!
Objeto Pontiagudo —
Um jogo de futebol na TV
quase sempre me salva.
Uma bebida, uma conversa com um amigo,
a leitura de um poema me salvam.
Um cochilo de quinze minutos à tarde;
uma corrida de meia hora; um dia frio de chuva, todas essas coisas,
momentaneamente
me salvam.
Me salvam durante o tempo em que
estou ali concentrado, distraído.
A realidade crua da vida me cai como
um objeto pontiagudo sobre a pele nua,
por dentro: na alma. — e isso dói tanto.
Temos que parar de ficarmos se cobrando,
pois não temos que provar nada a ninguém.
Temos que apenas agradar a nós mesmos
e da melhor forma possível, pois somente assim poderemos amar as outras pessoas
e a única pessoa que pode fazer isso por nós, somos nós mesmos.
A Receita —
Eu poderia dar a receita àqueles
que querem destruir-me.
É tudo muito simples,
fácil.
Há, porém, um detalhe:
A grande crueldade é que,
ironicamente, não
funciona para
o inimigo.
Somente os que têm meus
mais sinceros sentimentos
conseguem destruir-me
facilmente.
Os inimigos ainda correm
algum risco.
Já é Morrer —
Meu desespero, minha agonia
não é a solidão de uma
vida triste.
Meu desespero, minha
angústia, minha
agonia,
é a insignificância de uma
vida medíocre. — medíocre,
solitária e triste.
Final de Ano —
Fiquemos atentos, tomemos
cuidados.
Não sei o quanto há de superstição;
O quanto há de medo, de verdade,
de maldição.
Mas sei que há a caminho um fim
que se aproxima. — o fim de um
ciclo — onde um Deus vai precisar
prestar contas.
Fiquemos atentos, tomemos
cuidados.
Sorte!
De Coração Menino —
Ouvi dizer que,
lá pras bandas do sertão
da Bahia,
um Poeta (de coração
menino),
explodiu o peito de tanto
sentimento reprimido.
Olhos de Tempestade —
Direi sempre que é por algum
outro motivo qualquer:
Mal-estar crônico;
falta de grana;
tédio;
a alta do dólar;
o horóscopo do dia;
o cabelo num dia ruim;
muito quente, muito frio...
Mas nunca, nunca que é por
conta de um coração
partido.
A consciência vigiada não é
uma percepção moralmente concebida
do certo ou do errado,
é apenas a manifestação de
um pseudodiscernimento do agir
de uma pessoa que se sente
na obrigação de satisfazer
os desejos de outra imediatamente superior.
Paralisia
Tudo está calmo
Nada se move
Só a brisa desliza
Sobre a água espelhada
Tudo está calmo
E o sentimento
É de que num instante
A bela rima virá
E sobrevoará o caos
Que desanima a existência
Tudo está calmo
Sim, senhor
Nem mesmo o amor ao próximo
Se movimenta.
Avanildo Moreira
"Há uns tempos na vida da gente
Que é bem salutar relembrar
Tempos bons e urgentes
Tão rápidos em se passar."
O Chão da Estação —
Olha só:
parece-me que as pessoas estão
indo muito bem sem você,
garoto.
(Que já não é mais tão
garoto assim).
Ela parecia importar-se com você
há algum tempo. — com o que
você pensava e falava
e sentia —
mas agora... agora não!
Ela parecia querer estar com você,
dividir coisas com você: risos,
gostos e sons.
Talvez anos, talvez sonhos — talvez a vida.
Mas olha só agora:
Ela veio e não disse que vinha;
Foi sem dizer que ia.
E você foi só o chão da estação
pela qual ela passou (acompanhada,
sorridente, distraída),
sem a mínima vontade
de ficar.
Sorriso Sincero e Genuíno —
Quando um dia (se um
dia),
porventura,
eu deixar escapar no rosto
um meio sorriso sincero e
genuíno de felicidade (felicidade
de alma cândida),
eu saberei, tão logo,
tão certo, exatamente, a quem
(não) contar o
motivo.
""Gostaria de poder ver pelo olhos dos estranhos que vc encontra no seu dia dia, apenas para poder apreciar os detalhes da sua beleza por mais tempo.
E aproveitar da beleza do seu sorriso espontâneo, do brilho dos seus olhos e do seu cabelo cacheado que combina perfeitamente com cada detalhe do seu rosto....
E por fim me pegar perdendo o chão com cada vez que me encanto pela pessoa especial que você é.""
Acidental —
A poesia nasce da mistura de luz
e escuridão
e de tudo que é extremo, avesso
e,
naturalmente funde, une...
completa-se. — tal como a essência
da vida, das coisas da Vida.
Por não saber explicar, muito bem,
a luz,
é justo dizer que minha Poesia é
acidental. — eu fico esperando um tropeço
de algum anjo torto (caído?), então
reverter-se a clarão, a farol...
talvez a Deus.
Estamos Sozinhos —
Àquela altura,
em meio a uma enorme angústia,
eu já estava colocando a responsabilidade
daquele meu desespero nos deuses
ou no diabo.
Afinal,
se algum deles havia me dado a clareza de
que ela não era a pessoa ideal para mim, deveria, ao menos (por justiça),
dar-me a liberdade de
esquecê-la.
Mas é nessa hora que a gente
entende que está, de fato,
sozinho.
