Poema Estrela
"Olhe a vida como o mar em sua infinita grandiosidade, já os problemas veja como as ondas em sua finita existência."
"Atirei a primeira pedra achando que não tinha pecado! Ainda bem que errei o alvo, assim mesmo fui apedrejado"
"Eu vejo muita gente dizendo que quer ir pro céu, outros dizem que já têm um lugar garantido por lá, mas não vejo ninguém querendo encarar a cruz"
A Gratidologia é a Ciência da Gratidão. É muito mais do que ser agradecido. É um exercício diário de ver a gratidão em tudo e todos.
"As nossas diferenças são o alinhamento para o crescimento e as nossas semelhanças são a força para o cumprimento de uma missão além de nós."
Não havia sonhos. Não havia amores. Já não havia belos anjos e muito menos flores. - Somente havia espinhos...e não havia mais ninguém naquele caminho. Já não se ouvia música. E no céu não havia estrelas ou lua. Um estranho nevoeiro denso cobria as ruas. E de repente um forte vento...um estridente grito de dor ... Tudo ruiu em um só momento. (O meu rosto estava coberto de palor !). Não havia cura. Não havia nada. Somente uma sepultura a beira da estrada...e ao lado, uma pequena navalha que fez o corte no pescoço santo que conheceu a morte sem ter um véu, uma mortalha,um sagrado manto... De repente eu via a imagem de uma donzela, radiante e bela que languida adormecia em meio a devastada natureza... Sua face parecia cheia de dor e agonia, medo e tristeza. Vi que em sua testa estava escrito em brasa a palavra POESIA. Tudo alí era incerteza ! Em nada mais havia encanto. E se ouvia os prantos de algumas almas suicidas, estranhas,amargas,frias... Já não havia mais almas puras. Era então a hora mais sombria quando anjos pálidos da morte surgiram por repentinas nuvens escuras. Eles tinham negros olhos e um terrível sorriso mudo. O tudo transformou-se em nada e o nada em tudo. Ali, naquele hora, morreu-se toda forma de sentimento. Já não soprou mais o vento... sangue, água,e lágrimas secaram... E os anjos pálidos da morte em meio aos vinhos,gritos e risadas levantaram a falecida donzela alada e fizeram uma profanada o*gi*. E então depois disso até mesmo os versos e as prosas se calaram ...
- E tudo virou morte sem POESIA!
A música é essencialmente doze notas entre uma oitava. Doze notas e uma oitava se repetem. É a mesma história contada uma e outra vez. Tudo o que o artista pode oferecer ao mundo é o seu jeito de ver essas doze notas.
A menos que você vá em frente e tente, você nunca saberá. Essa é a verdade. Se há uma razão pela qual estamos aqui é dizer alguma coisa que as pessoas querem ouvir. Então você tem que segurar a oportunidade e não se desculpar, não se preocupe com o motivo de eles estarem escutando ou quanto tempo passou. Você simplesmente fala o que quiser falar.
